Музыка сатсангов...

Бывает, душа тебя куда-то потянула, и как-то, всё не совсем так, как ты представлял…
Жара, ожидание… огромные стручки акации на асфальте… слёзы от обиды… сбежавший из ашрама, и гуляющий на дороге павлин… сидение в тишине, мысли: ты в таком замечательном месте, а ты ничего особенного не чувствуешь… ешь что-то вкусное и острое, пищишь в холодном душе, танцуешь… Горюешь, что мало денег, потому что их украли…смотришь на парящих в небе орлов, чему-то смеёшься, терпишь раздражение друга, не покупаешь, то, что хотел… кружишься, на секунду падаешь в тишину…
Теряешь вещи, отбиваешься от навязчивых продавцов… хочешь спать, сопливишь…замираешь от восторга, поднимаешь цветок… ужасаешься грязи…
Или сатсанг … кто-то не был и спрашивает: « Что там было?» И ты: да, всё, вроде, как обычно, аспекты основы разбирали, что-то про жертву, про индивидуальность… месяц ждал этого сатсанга, а теперь в сон клонит… болит что-то…
Болтал с кем-то в перерыве, пил вкусный чай, кого-то обнял… слушал и понимал, что ты самый тупой в этом зале… преданно смотрел на Мастера… музыку слушали, попсу какую-то, и ты как-то по-новому её услышал… куда-то провалился…
Ясность вдруг, тишина ума… это моё точно, уже навсегда… Я ПОНЯЛ… Смеялись много, шутили… плакали…
С грустью думал, что подвалы твои – ого — го… злился на Мастера… Обнимал с любовью, когда уходил…
И вот, ты улетаешь… домой…
Что-то делаешь, обычное, работаешь, слушаешь что-то и, внезапно: музыка с сатсанга — ты уже и забыл её давно… И, мгновенно, — толчок, где-то в животе, и, словно, невидимая пуповина соединила тебя с этим местом, с этой музыкой, с чем-то запредельным… ты плачешь, и смеёшься, и… понимаешь, вдруг, — как же ты невероятно счастлив был… и есть…
… Душа, всё это время, на другой диск записывала: на свой, на вертикальный, – прикоснулась к чему-то, невыразимому…
…И … и любовь, и благость, и ответ в сердце: там любовь была запредельная…к тебе… ко всем… ко всему…
И ты только: Господи, спасибо… Господи, спасибо…
— Господи, спасибо… Пусть она звучит, Музыка Сатсангов!