...

Проходит смерть, прикидываясь жизнью.
Я различать блаженство устаю.
Моя печаль склоняется все ниже
И лижет прах.

Нет никого в огромном сером небе.
В моих глазницах — солнечная кровь.
А злоба дня стоит на пьедестале.
И на кресте — последняя любовь.

Поэт не уставал играть словами
Но вышла боль — поэзия души.
Бокал души, наполненный стихами,
Выплескиваю просто так…

(из забытого)