...

Спичкой чиркнешь у камина
— Вспыхнет слово на листе:
Это жизни половина,
— Три четвёртых в суете.

Мысли искрами струятся,
Сигарета хороша;
И не знает в чём признаться
Виноватая душа.

За плечами — неизбежность,
В настоящем — пустота.
Только маленькая нежность
Пальцем трогает уста.

И не то, что б разрыдаться,
Улыбнуться не могу.
Сколько мне ещё скитаться
Босоножкой на снегу?

Сколько мне ещё улыбку
Сквозь обиду расточать?
Песни трепетную зыбку
Поцелуями качать?

Догорает свет вечерний,
Под софит выходит тьма.
И Луна рукой дочерней
Сводит автора с ума.

***