8 августа 2019, 04:54
artazar...
— Ты породил стихов прекрасных рой, как дерево весеннюю листву. Так что же ты печален, мой герой, и уронил на грудь свою главу?
— Ты что, не видишь? — осень унесла моих детей в неведую даль… Я обнажен, меня объяла мгла, и потому уместна здесь печаль.
— Но разве ты не знаешь, что весна перевернёт печальную главу, и ты опять очнешься ото сна, и прорастёшь листвою в синеву?
— Так, да не так, румяный оптимист: неужто древом быть мне без конца? неужто вечно будет стихолист, как ветер, биться в мёртвые сердца?
— Ну что ж, ты прав: однажды этот сон окончиться, как не был, и поэт, как занавес, раздвинет небосклон и в свете растворится, словно свет.
***
— Ты что, не видишь? — осень унесла моих детей в неведую даль… Я обнажен, меня объяла мгла, и потому уместна здесь печаль.
— Но разве ты не знаешь, что весна перевернёт печальную главу, и ты опять очнешься ото сна, и прорастёшь листвою в синеву?
— Так, да не так, румяный оптимист: неужто древом быть мне без конца? неужто вечно будет стихолист, как ветер, биться в мёртвые сердца?
— Ну что ж, ты прав: однажды этот сон окончиться, как не был, и поэт, как занавес, раздвинет небосклон и в свете растворится, словно свет.
***
5 комментариев
— Ты что, не видишь? — осень унесла моих детей в неведую даль… Я обнажён, меня объяла мгла, и потому уместна здесь печаль…
— Но разве ты не знаешь, что весна перевернёт печальную главу, и ты опять очнёшься ото сна, и прорастёшь листвою в синеву?
— Так, да не так, упрямый оптимист: неужто древом быть мне без конца? Неужто вечно будет стихолист, как ветер, биться в мёртвые сердца?
— Ну что ж, ты прав: однажды этот сон окончится, как не был, и поэт, как занавес, раздвинет небосклон и в свете растворится, словно свет…
Он не возьмёт с собой промозглой были тлен, не тронет скучный прах, что в мраке тьме свечой угас… А лишь расправит яви первозданной есмь, и мир восстанет в миг — в «здесь и сейчас»…
— Ты что, не видишь? — осень унесла моих детей в неведомую даль… Я обнажён, меня объяла мгла, и потому уместна здесь печаль…
— Но разве ты не знаешь, что весна перевернёт печальную главу, и ты опять очнёшься ото сна, и прорастёшь листвою в синеву?
— Так, да не так, упрямый оптимист: неужто древом быть мне без конца? Неужто вечно будет стихолист как ветер, биться в мёртвые сердца?
— Ну что ж, ты прав: однажды этот сон окончится, как не был, и поэт, как занавес, раздвинет небосклон и в свете растворится, словно свет…
Он не возьмёт с собой промозглой были тлен, не тронет скучный прах, что в мраке тьмы свечой угас… А лишь расправит яви первозданной есмь, и мир восстанет в миг — «здесь и сейчас»…