Автора, автора (аплодисменты).

В обществе неоадвайтистов, стало хорошим тоном отрицать автора. Мысли не мои, эмоции не мои, ощущения не мои. И, в общем, меня нет, и я ни за что не отвечаю. Но тогда кто, же автор всего происходящего? Единое сознание, Бог, Абсолют? Или автора нет вообще? Но тогда кто все так разумно построил? Это мысленное упражнения, Кто Я и кто Автор не причиняет особых беспокойств пока остается на уровне мысли. Но если меня захлестывает эмоция или сильное физическое ощущение, задать вопрос становиться некому. Спросить Кто испытывает это, означает сразу выйти из этого. Но есть и обратный путь, мысль о том что никого нет, порождает паническую атаку. Человека захлестывает ужас небытия, и вопрос об авторстве опять остается не решенным. Итак, с одной стороны отрицание Авторства порождает апатию и безволие, а с другой ужас и сопротивление. Остается последний шаг, отрицание отрицания. Но для автора, лучше быть в страдании, чем признать что его существование просто не имеет значения, ни на каком уровне, даже если под автором подразумевать нечто неизмеримо большее чем личность. Все эти мысли укрепляются главной мыслью, а точнее инстинктивным ощущения Я-есть. Если человек, он же духовный искатель, согласился с тем, что тело, эмоции и мысли не я, то автоматически Я, расширяется до размеров Бога. Вот он истинный автор, без воли которого не упадет даже волос. Но нужен ли автор, хозяин, координатор, мирозданию? Как это ни парадоксально, в сложнейшем хозяйстве человеческого тела нет единого координирующего центра. Все клетки и составленные из них органы прекрасно работают, подчиняясь закону причин и следствий. Именно проявление этого закона создает чувство авторства. Потому что кто- то же должен быть автором причины, но автором причины является следствие и так до бесконечности. Вселенная, как собака постоянно ловит свой хвост. Бесконечное количество авторов создают друг друга. Поэтому все мы и куклы и кукольники одновременно и размер здесь не имеет значения. Маленькая раковая клетка в роли автора, приводит к большой траурной процессии. Бесконечное сотворение авторами авторов, создает животворящий хаос, из которого только человек умудрился слепить иллюзорную игру в АВТОРСТВО. Итак, подытожим Автор есть, но все его авторство продиктовано другими авторами и так до бесконечности. А так как первого автора нет, значит и авторство тоже иллюзорно, а что за АВТОР без авторства? (свист, крики долой, летящие помидоры!)

Мы снимся богам, или боги нам снятся?
Но нам в этом сне, умирать и рождаться.
Рождая богов и рождаясь богами,
Лишь груды венков остаются за нами.
Лишь груды любви, не построенной в башню…
Мы ночью одни, демиург мой уставший.
Мы снимся друг другу, как Солнце рассвету,
Как жизни судьба и как вечность поэту.