Поэзия

Нет слов, нет музыки, нет строк…
Лишь по земле движенье ног
И обрывает ветер в срок
Последний сентября листок…

Любимая

Высокой млечной пряжи
Еще в помине нет,
Шурша, летит наряжен
Луны сыпучий свет.
Глаза во тьму сужая,
Промолвлю я Луне:
— Прощай, моя чужая,
Проснись, скорей во мне!

Меня с ума сводила
Немая глубина,
Но к звездам выводила
Влюбленная Луна.
И непоколебимо
Шептала в тишине:
— Мы снимся, мой любимый,
Но снимся не тебе!

Из незаметности минут
Плетется жизни прочный жгут.
Им связаны и баламут,
И гений, и герой, и плут.

И тот, кто через час уйдет,
И тот, кто ничего не ждет,
И тот, кто вовсе и не тот,
А осень снова листья жжет…

Пальцы не окольцованы,
Это легко и здорово.
Ноги в танце раскованы,
Мчатся быстрее скорого

Ветра неугомонного,
Свежего, безголового,
Мимо города сонного,
По- осеннему голого,

Мимо улиц скучающих
Под дождем не прирученным,
Чьих- то глаз, провожающих
Взглядом умным, обученным.

Мимо листьев в агонии,
Мимо горя и радости,
Мокрой птиц какофонии,
Мимо силы и слабости.

Просто так получается-
Тело любит движение,
Когда что- то случается
Вне идей, напряжения,

Когда что- то взрывается
И по небу рассветному
Пылью звезд рассыпается
Золотистою, светлою…

Осеннее Время

Довольно грустно в октябре
Смотреть как пальцы листьев стынут.
На отрывном календаре
Листы показывают спину.

И Время, кажется, пришло
Как будто все уже случилось.
И ощущаю — хорошо…
Хоть Время никогда не длилось!

Я в добрый вслушиваюсь мрак,
Ни в чем не доверяя ночи.
И только маятника шаг
Всю осень делался короче…

Там де бУло зачато характер.
Де купа емоцій вертілась.
Пронеслась по людях, мов трактор.
Хоч мені того й не хотілось.

От якби чекала на тебе вічність,
А не шлялась по варіантах,
Може й знала, що таке ніжність,
І не натерла б ноги в пуантах.

Проливным дождем,
Обветшалые листья смывает…
И грусть…

Листопад

Никогда ты не будешь богатой
В солнце славы, с успехом в горсти:
В парк придешь ты с щербатой лопатой
Снова золото листьев грести.

Ты как алая мякоть заката,
Как пирог из калины, горчишь.
Ты — Поэзия — вечный глашатай —
Мерзлой статуей в парке молчишь.

Я как пятнышко вечно родное —
Рыжий лист на продрогшем плече.
Освещу вдруг лицо молодое,
Уподобившись мертвой свече.

И без нас, без взволнованных листьев,
Что погаснут в свой час, как трава,
Так мертвы твои вечные мысли,
Так нелепы святые слова.

Осень!
Стонут влагой
Облака…

Ветер!
Весть принес
Издалека…

Листья!
Закружились
На ветру…

Мокро!
На крылечке
Поутру…

Птицы!
В теплые края
Летят…

Дети!
Яблок своровать
Хотят…

Чаю!
В кружку доверху
Нальем…

Сладко!
На диванчике
Уснем…