Почаще бы отсюда уезжать,
что б заново себя распознавать,
то узнавая, то не узнавая…
Как будто я стою на берегу,
под солнцем сна блаженно изнывая,
и вспомниная, вспомнить не могу.
Усталый мозг сердечко вышивает
и это утешает. Утешает…
свежий воздух и цвет под ногами
то черемухи, яблони, вишни
то ли сам я как цвет этот вешний
устилаю асфальт под ногами
чорный мокрый московский асфальт
то прогулка ночная благая
словно некто прохожий и лишний
очарованный странник нездешний
своё тело в пространство влагая
вспомнил имя своё — Эфиальт
было много изношено масок
негодяев святых простецов
даже боги судьбу прорицали
отрицая проклятие масок
и опять низвергались в аид
все мы — дети, любители ласок
и тугих материнских сосцов
мудрость мёртвых, смеясь, отрицали
предпочтя ей безумие сказок
и невинный имели мы вид.
и теперь вешний цвет предо мною
млечный путь устилает светло
я снимаю последнюю маску
и уже ничего мне не жаль
и в глазах её черных — печаль
улыбнись в эту чудную сказку
не спроста нас с тобой завело
эта роль не могла быть иною
потому что входя в этот сон
ты не знаешь чем кончится он
курю у камина
внезапно — сквозь тюль
— полнолунье
Уйти бы от себя за собственный предел,
Где никогда себя не обнаружишь.
Однако, поскольку это уже случилось,
То о чём это я?
Поэтому и сказал Бодхидхарма:
Простор открыт – ничего святого.
Итак, мы там, где нас нет…
Куда же идти и кому?
Чирикают воробьи,
Жасмин цветёт.
писал стихи
о жизни думал
стихи кончаются как счёт завещанный богатым предком
жизнь остаётся как всегда — алмазное стекло иль бездна
в которую не заглянуть
а тут и старость за углом
стоит с клюкой наизготовку
от смеха можно умереть
но всё никак не получается:
то — то, да сё, и всё всерьёз
и слёзы горло перехватывают
и некому сказать — люблю
и всех давно уже простил
и хочется уснуть на веки что б не будили никогда
и если жизнь всего лишь сон — то сновидение милей
родным сказал — меня здесь нет
но самому себе забыл
об этом сообщить и вновь
всё просыпаюсь
просыпаюсь
песочные часы — песок
однажды кончится — шуршит
и тихо сыплется
но кто
мне скажет
сколько там осталось…
Дети играют, и в ходе игры забывают
о том, что они играют…
«Нет ни одного авторитета, который бы подтвердил просветление.
Порой даже миллионы считают просветлённым просто ловкого филисофа, потому что он отвечает представлениям их ума, который владеет подавляющим большинством.
И даже сам просветлённый не определит наверняка другого, потому что для него все просветлённые.
…
Освобождается только тот, кто отбрасывает всё, в том числе и учения.
Свою суть невозможно отбросить, а всем наносным не стоит отягощаться».
Уму не так уж нужны наши деньги. Деньги лишь прикрытие. Уму нужна наша эмоциональная реакция. Ум очень хитер и его уловки трудно распознать. Тем более, если ты личность. Поэтому в наше время он действует иначе. Раз мнимую духовность нельзя продавать за деньги(якобы это осуждается), то придуман эмоциональный развод в виде встреч с учителями… Да, на сатсангах люди впадают в некую эйфорию. Но после сатсанга, как правило, в одиночестве, человек чувствует себя «выпотрошенным». Он отдал свою энергию в эгрегор и теперь является пленником этого эгрегора. Последователь неизбежно будет следовать за своим кумиром, ведь там он весь. Для ума это гораздо круче, чем через деньги. Ведь идет прямая подпитка ума эмоциями. Только от этого ум не перестает быть умом, растратчиком энергии чистого присутствия… Вот если бы последователи относились с одинаковым трепетом ко всем окружающим, тогда и обнаруживается настоящая самореализация.В любви уж точно… Если ты привязан к одному человеку, одной идее, одному учению, то это умственная конструкция, которая делает зависимым и заставляет страдать от недостатка настоящей своей сути-свободы. Любовь — это не зависимость, а уже существующая связь абсолютно всего. Но пока есть борьба, несогласие, споры с чем-то (сюда входит и борьба с эго, умом) то великолепие этой связи не осознать… Ты один. Тебе не с кем бороться и не у кого учиться. Остается только любить свои проекции, быть для них любовью.
Это тот случай, когда глагол и существительное имеют одинаковый смысл…
Натали Такова
*
вк 19 фев
Читать дальше →
Меня ошеломляет мысль о смерти,
не потому, что так она страшна,
а потому, что это невозможно.
Тому, кто говорит о ней — не верьте.
Тому, кто знает — вера не нужна.
Есть только жизнь и это непреложно.
Если тебя ещё что-то волнует, то ты, несомненно, спишь.
artazar