Поэзия

Умирать накладно
жить паршиво
пить с патлатыми надоело
и разговоры их тоскливы
всё об одном — свой ад хвалят
а что в нем хорошего?
так, фигня очередная
вот и болтаюсь — между жизнью и смертью
поезда пропускаю
на перроне бессмертия
завидую мудрым — они познали
дуракам тоже завидую — они и не знают
на пятом пути разобрали шпалы
обещали к зиме
как всегда на@@@ли
патлатый приходил — предлагал дрязину
в обмен на тело
назвала скотиной
не ушел
не обиделся
налил спирту — за здравие!
лицо его очень знакомое
видела совсем недавно…
Господи… ТЫ?! Боже правый…

Валятся бы в этих листьях
Забыв обо всех тревогах
Смотреть бы на небо в звездах
Не думая о дороге

Такую шикарную осень
Давно уже не видала
И в шепоте листьев клена
Я осень не раз встречала

Валяться бы в этом величии
Забыв обо всем на свете
И нет ничего неприличного
В шуршании мыслей поэта

Шуршит под ногами осень
Шикарными листьями клена
И шелестом мыслей россыпь
Шаманит стишата снова

Плетет свой узор бесконечное
То крестиком вышьет, то ноликом
Свое — то причудливо-вечное,
То яркое, быстрое – временно

Рассыпаны жемчугом искорки
Пайетками — строгие линии
Затейливо – мудрые присказки
печатями тяжкого бремени

сукно неподвижно качается
и ткацкий станок все роскошнее
на фоне простом появляются
рисунки того, что прожито

Прочь от крыльца!-
Прогоняет метла…
Осенние листья…

Жизнь как сон-в унисон…
Просыпаешься-
Вновь он…

Небо тянется к земле
В пробуждении
Сна в сне…

А во сне-видения
Мысли-
Привидения…

Как привидится чего,
А проснешься-
Никого…

Спи, не-спи-одна игра
И стакан воды
С утра…

Тишина

А меня зачала тишина.
Словно музыка мелодий лишена.
Бытиё мое — немотствует оно.
А Сознание в меня не вмещено.
Непомерно и вещественно, стоит
В Пустоте ума черты свои таит:
В блеске квАзара, мигающем слегка,
В мерном шорохе седого паука,
В ритме мысли и дыханья без конца,
В номинальности НЕ МОЕГО лица.

Висит Звезда над пашней,
Созревшая давно.
Пора б упасть, а страшно:
Темно внизу! Темно…
А пашня ждет зерно…

(Георгий Бореев)

Осень

Художник-осень торопливый,
Спешит неведомо куда.
Своею кисточкой игривой
Раскрасит листья без труда.
Набрав огня в костре заката,
Зажжет листву, спалит дотла,
Вздохнет, оценит: «Эх, растрата!»
Сорвет и скомкает без зла.
А листья — павшие фрагменты
Картин осенних — ждут-пождут,
Что пригласят в апартаменты
Картинных галерей. Бредут
По улицам, заглядывают в лица
И умоляют взять в свой дом:
Уж им не до музеев Ниццы —
Попасть бы к дочери в альбом…

Золушка

За то, что ты была тогда
Всесильной и жестокой,
Я стал беспечным, как вода,
Поросшая осокой.

За то, что ты была тогда
И гордой, и надменной,
Я стал холодным, как звезда,
Забытая Вселенной.

За все, чем ты была тогда,
Царила и блистала,
На все грядущие года —
Ты золушкою стала…

Но ничего. Принц как-нибудь…
И тыква — как расплата…
Бал завершен. Но только будь
Такой, какой была ты!

На Божий суд несу в ладонях,
Как пыль мельчайшие грехи…
Не расстерять бы по дороге…
Апчхи!..