Поэзия

Если вышел ты в путь, этот путь без возврата.
Давит небо на грудь, красной лапой заката.
Вот еще миллиметр и прорвут кости кожу,
Прохрипишь, тихо нет, и воскликнешь, о Боже!

Мои ночи так одиноки,
Что Господь стал моей постелью,
Выключает тихонько солнце
И баюкает в колыбели,
Закрывает неслышно веки,
Смотрит в окна бесстыжей луною,
Поднимает в молитве руки
И беседует сам с собою:
Боже, Боже, зачем так ярко,
Для чего так невыносимо,
Твои краски не знают кисти
И словами невыразимы.
Я, как нищий, стою у порога,
И стучу неритмично в сердце:
«Отворите мне двери к Богу,
Разрешите его увидеть!».
А вокруг разливается вечер
И трясутся от смеха двери:
«Уходи по своей дороге,
В этом доме в Бога не верят.
Здесь молитвой сложены стены,
В окнах стекла из лунного света,
Потолки будто звездное небо,
И бесшумно, как кровь по венам,
В коридорах гуляет ветер.
Здесь никто не слышал о Боге
И не помнят никого кроме,
Не стучись в эту дверь, путник,
Этот дом не знает о доме».
Боже, Боже, зачем так ясно,
Отчего так неуловимо.
Зазвенит тетива, и стрелы
Полетят без промаха мимо.

22

Взрываюсь нежностью
И таю безвозвратно…
Тону в безбрежности-
И нет пути обратно…

Владимир Высоцкий
Я из дела ушел, из такого хорошего дела!
Ничего не унес — отвалился в чем мать родила, — Не затем, что приспичило мне, — просто время приспело,
Из-за синей горы понагнало другие дела.

Мы многое из книжек узнаем,
А истины передают изустно:
«Пророков нет в отечестве своем», — Но и в других отечествах — не густо.

Растащили меня, но я счастлив, что львиную долю
Получили лишь те, кому я б ее отдал и так.
Я по скользкому полу иду, каблуки канифолю,
Подымаюсь по лестнице и прохожу на чердак.

Пророков нет — не сыщешь днем с огнем, — Ушли и Магомет, и Заратустра.
Пророков нет в отечестве своем, — Но и в других отечествах — не густо.

А внизу говорят — от добра ли, от зла ли, не знаю:
«Хорошо, что ушел, — без него стало дело верней!»
Паутину в углу с образов я ногтями сдираю,
Тороплюсь — потому что за домом седлают коней.

Открылся лик — я стал к нему лицом,
И он поведал мне светло и грустно:
«Пророков нет в отечестве своем, — Но и в других отечествах — не густо».

Я влетаю в седло, я врастаю в седло — тело в тело, — Конь падет подо мной — я уже закусил удила!
Я из дела ушел, из такого хорошего дела:
Из-за синей горы понагнало другие дела.

Скачу — хрустят колосья под конем,
Но ясно различаю из-за хруста:
«Пророков нет в отечестве своем, — Но и в других отечествах — не густо».

На виноградном листе,
Комфортно устроились…
Капли дождя…

Учение не может быть вчерашним, а также будущим…
Одним и тем же тоже не бывать...
Оно не станет даже настоящим —
Ведь настоящее придется поискать…
Оно — как дождь на землю проливаясь,
Все орошает райскою водой…
Растет и дышит, поднимаясь
Кустом цветов над бурною рекой…
В его тени спокойно и прохладно-
И аромат пыльцой ложится как покров…
Смотрю и улыбаюсь, как отрадно
Сплетать премудрости из звуков или слов…

на стих…
Пройти сквозь зло и улыбнуться,
Поверь, искусство не простое,
Не замараться, не согнуться
И сохранить в душе святое…
— ---------------------------
Пройти воздушно по карнизу,
почти не слышно не заметно. Так
чтобы сам проказник-ветер
не услыхал и не пометил.
В стране где правит Люцифер.
Не каждому пройти так можно,
ведь даже ангелы на небесах,
вступая в бой не осторожно.
и дьявола не чуя на губах,
разьединяют Целое,
— Бесстрастность Духа.
Иллюзия у ..«Я»… всегда вперед,
обьединяет время и пространство.
Но Не РОЖДЕННЫЙ только лишь пройдет,
сжигая..«Я»… и обретая данность.

Надолго застрял в горле…
Маленький кусочек…
Чистого Бытия…

В небе ночном
Сияет луна
Ослепительно…