Меня печалит то что ничего не остаётся.
Вроде всё что происходило должно было улучшить моё самочувствие, а вот оно уже ушло и всё как прежде
Оно как бы прошло и не тронуло меня, ничего не оставило, кроме пустых образов в памяти
Поэтому я склонен причинять себе небольшую боль в виде туго набитого желудка, который ещё долго напоминает мне о удовольствие которое было но которого уже нет.
Эта приятная боль как бы заменитель, продолжатель быстро ушедшего вкусового праздника.
Для этого я шаурму запиваю пивом, а еду чаем.
Такой повседневный бытовой микро-мазохизм
Да.
Кажется что вот-вот наступит оргазм, ещё кусочек вот этот с соусом и лавашиком хрустящим… и вот… уже салфеткой пальцы вытираешь и смотришь по сторонам как вроде что-то пропустил. А было ли это всё?
А ведь она — любовь- и в боли должна быть. Иначе все просветление -это миф
Именно так. Но видится иначе. Видится что боль, страдание мешает любви быть. Какая любовь когда хочется орать и забиться в угол своей комнаты и не видеть и не слышать никого и не думать? — Стать овощем. Где здесь любовь? (вопрос риторический :)
Да, меня не было. А сейчас я есть. Даже не сколько я, а сколько всё это — стол, монитор, небо за окном, ощущения. Это всё исчезнет и я в том числе. Не на время, а навсегда. Никогда не повторится
И как старуха, опять у разбитого корыта :(
Вроде всё что происходило должно было улучшить моё самочувствие, а вот оно уже ушло и всё как прежде
Оно как бы прошло и не тронуло меня, ничего не оставило, кроме пустых образов в памяти
Эта приятная боль как бы заменитель, продолжатель быстро ушедшего вкусового праздника.
Для этого я шаурму запиваю пивом, а еду чаем.
Такой повседневный бытовой микро-мазохизм
Кажется что вот-вот наступит оргазм, ещё кусочек вот этот с соусом и лавашиком хрустящим… и вот… уже салфеткой пальцы вытираешь и смотришь по сторонам как вроде что-то пропустил. А было ли это всё?
А у меня с шаурмой земная, плотская
На более возвышенное у меня сейчас любовь не возникает :))