Мы не сошли с ума – мы родились весной.
Там, куда падал свет, я целовала тень.
С хохотом жег ковчег парень по кличке Ной;
«Кто говорил «потоп», если вокруг метель?!»
Полно тебе – не хнычь! Что нам с ушедших дней?
Помню, с меня тогда долго сбивали спесь.
Дева Мария тут. Хочешь, иди за ней?
Жаль, не смогу сказать: «Хочешь – останься здесь»
Жаль, я не как она — нечего предложить:
Слишком худа, смугла, волосы как смола.
Ради такой как я сложно хотеть пожить.
Дева вздыхает: «Ты ради него смогла»
Солнце слепит глаза. Больно и так светло.
Скорая, старый врач: «Доченька как спалось?»
«Просто пипец…» А ты плачешь, Целуешь в лоб.
Я, засмущавшись, злюсь «Хватит, ну что ты, брось»
Вдребезги старый джип. Мой сероглазый Ной
Шепчет: «Ты, блин, даешь! Думал, тебе кранты»
Я, отмахнувшись: «Нет. Видела сон дурной»
Дева Мария ждет, чтобы сменить бинты.
Здесь нет трех, скорее три в одном, сотворчество… Попробую так, ты поймешь. Творец — Создатель — Слово — Душа — Женщина… Но это только начало (Если б я была девочкой… ну, настоящей совсем). Теперь надо стать настоящей, такой, какую вы хотите: теплой, живой, чувствующей боль — материей… Тогда Творцом становится она… Такое вот взаимодействие… Ну или классика — Пигмалион и Галатея. Все мы что-то друг из друга пытаемся слепить… Рвемся ввысь, но ведь для чего-то пришли сюда и сейчас… Я ее очень чувствую, а словами передать трудно… А закончилось все, судя по названию, печально…
Цезарь говорит: не думайте, что это плохо… Боль — это замечательно! Это общение с Богом… Мы ведь не понимаем иначе. К сожалению… Если больно, значит ты живой. У меня была история с болью(физической), когда я пыталась научиться с ней побороться без «обезбаливания». Помог почему-то Ошо и его понимание «сдачи»...)))
У истинного меня не может быть тела боли… Почему я — это я + еще кто-то от кого надо освобождаться, т.е. прикладывать какие-то усилия, чтобы быть собой… Не могла понять, когда читала эту книгу.
Что же делать, коль мне не досталось от Господа-Бога
Ни кола, ни двора, коли стар я и сед, как труха,
И по торной земле как блаженный бреду босоного,
И сморкаю в ладошку кровавую душу стиха?
Что же делать, коль мне тяжела и котомка без хлеба
И не грешная мне примерещилась женская плоть,
А мерещится мне с чертовщиной потешною небо:
Он и скачет, и пляшет, и рожицы кажет — Господь.
Что же делать, коль я загляделся в овраги и в омут
И, как старого пса, приласкал притомившийся день,
Ну а к вам подхожу словно к погребу пороховому:
До чего же разит и враждой и бедой от людей!..
… Пусть устал я в пути, как убитая верстами лошадь,
Пусть похож я уже на свернувшийся жухлый плевок,
Пусть истерли меня равнодушные ваши подошвы, — Не жалейте меня: мне когда-то пригрезился Бог. Вениамин Блаженный
Откройте книгу Дракона на любой странице, никаких подробностей личной биографии, но сразу понимаешь: МАСТЕР! Как будто-то нечаянно глянул в зеркало, а там ты — настоящий, без макияжа общепринятых норм… И понравился сам себе, полюбил сначала себя, потом таких как ты сам, а потом ВСЕХ! А МАСТЕР КТО? Нету… А фамилия-то какая?.. Тишина… Даже тренингов нету, беда…
А подробности узнать можно всегда, было бы желание…
Первый раз в жизни — не лень!!! Ради такого человека!!!.. мои установки просты – Я помогаю людям!!! Мои дети родились и растут-живут в «каше» — это шутка?
Как много Я...18! Мне — 13!
Почему-то грустно, столько усилий… Раньше хоть давали значок — Мастер Спорта или Почетный Ветеран Труда. А сейчас все зря… и детям жить негде, обидно… Может на тренинг кто придет — кому самому читать лень… А тут уже все подчеркнуто карандашом, готовенькое. От Мастера: открой ротик, Ам!
Когда ты придешь, я усну на твоих коленях
Ты будешь давать мне таблетки от медленной смерти,
По горло увязнув в своей карамельной лени.
А чек за продажу души нам отправят в конверте
Когда ты придешь, я с тобой поделюсь секретом
О том, что когда-нибудь я полюблю тебя тоже.
А ты, как обычно, вздохнешь, достав сигарету
Закуришь и скажешь: «Давай пообщаемся позже»
А позже, ты сложишь узор на прозрачном блюде
И спросишь, стряхнув со стола незаметные крошки:
«А что происходит, когда умирают люди?»
«…когда человек умирает, рождается кошка»
Мы не сошли с ума – мы родились весной.
Там, куда падал свет, я целовала тень.
С хохотом жег ковчег парень по кличке Ной;
«Кто говорил «потоп», если вокруг метель?!»
Полно тебе – не хнычь! Что нам с ушедших дней?
Помню, с меня тогда долго сбивали спесь.
Дева Мария тут. Хочешь, иди за ней?
Жаль, не смогу сказать: «Хочешь – останься здесь»
Жаль, я не как она — нечего предложить:
Слишком худа, смугла, волосы как смола.
Ради такой как я сложно хотеть пожить.
Дева вздыхает: «Ты ради него смогла»
Солнце слепит глаза. Больно и так светло.
Скорая, старый врач: «Доченька как спалось?»
«Просто пипец…» А ты плачешь, Целуешь в лоб.
Я, засмущавшись, злюсь «Хватит, ну что ты, брось»
Вдребезги старый джип. Мой сероглазый Ной
Шепчет: «Ты, блин, даешь! Думал, тебе кранты»
Я, отмахнувшись: «Нет. Видела сон дурной»
Дева Мария ждет, чтобы сменить бинты.
Что светишься, как заря.
… Позволь же и мне с сумою
Брести за тобой, как слепцу, — А ты называйся Мною — Величье тебе к лицу.
Ни кола, ни двора, коли стар я и сед, как труха,
И по торной земле как блаженный бреду босоного,
И сморкаю в ладошку кровавую душу стиха?
Что же делать, коль мне тяжела и котомка без хлеба
И не грешная мне примерещилась женская плоть,
А мерещится мне с чертовщиной потешною небо:
Он и скачет, и пляшет, и рожицы кажет — Господь.
Что же делать, коль я загляделся в овраги и в омут
И, как старого пса, приласкал притомившийся день,
Ну а к вам подхожу словно к погребу пороховому:
До чего же разит и враждой и бедой от людей!..
… Пусть устал я в пути, как убитая верстами лошадь,
Пусть похож я уже на свернувшийся жухлый плевок,
Пусть истерли меня равнодушные ваши подошвы, — Не жалейте меня: мне когда-то пригрезился Бог.
Вениамин Блаженный
А подробности узнать можно всегда, было бы желание…
Почему-то грустно, столько усилий… Раньше хоть давали значок — Мастер Спорта или Почетный Ветеран Труда. А сейчас все зря… и детям жить негде, обидно… Может на тренинг кто придет — кому самому читать лень… А тут уже все подчеркнуто карандашом, готовенькое. От Мастера: открой ротик, Ам!
Ты будешь давать мне таблетки от медленной смерти,
По горло увязнув в своей карамельной лени.
А чек за продажу души нам отправят в конверте
Когда ты придешь, я с тобой поделюсь секретом
О том, что когда-нибудь я полюблю тебя тоже.
А ты, как обычно, вздохнешь, достав сигарету
Закуришь и скажешь: «Давай пообщаемся позже»
А позже, ты сложишь узор на прозрачном блюде
И спросишь, стряхнув со стола незаметные крошки:
«А что происходит, когда умирают люди?»
«…когда человек умирает, рождается кошка»