Роман
@konstruktor

Как то садхак, который всю свою сорокалетнюю жизнь медитировал, нащупывал кундалини, не кушал мясо и кормил бездомных собак, а в ответ на приставания со своими добродетелями к самаритянам и другим садхакам слышал в свой адрес лишь «Иди нахуй!», поднял в исступлении глаза к небу и взмолился:

— Господи! За что? Я так стараюсь!

Бог услышал крик души садхака и спустился с неба:

— Что случилось, дорогой? Почему плачешь?

— Господи! Я всю жизнь медитирую! Уже практически живу в теле света! С кундалини на короткой ноге! Мясо не кушаю. Собак бездомных кормлю…. Бу, бу, бу…

И чем больше садхак набирал обороты в своих стенаниях, тем сильнее наливались глаза бога кровью. В конце концов Бог не вытерпел и крикнул:

— Ии нахуй!!!

В этот момент садхак просветлился.

Антон шел по рынку и разглядывал колониальные товары.

Обе его руки уже были загружены пакетами с фруктами и овощами, а глаза все продолжали выхватывать из лотков спелые плоды чего то, чего он еще не попробовал.

Помидоры, болгарский перец, баклажаны, кукуруза. Сливы, яблоки, виноград. За списком лезть в карман уже не получалось.

— А вот инжир, фейхуа…, — промычал Антон. — Да ну их… Куда? В зубы?

— Клянусь Аллахом!!! — Вдруг услышал Антон громкое за своей спиной.

Он машинально повернулся назад и, шурясь на еще низкое, сентябрьское утреннее солнце, увидел двух кавказцев.

Они договаривались о цене. Оптовик и продавец розницы.

Оптовик, низкорослый джигит, с лицом цвета апрельского дуба, уже закончил эту фразу, но ладони его, указывающие себе на грудь, где видимо у него и находился Аллах, еще не закончили движение.

Антон улыбнулся и быстрым шагом пошел к выходу, чтобы его соблазны не возобладали над его… Чем?

— Клянусь Аллахом, — прошептал Антон.

Моë скитание в поисках идеального пива продолжается уже четвертый месяц.

Как говорится — подсел.

Свой поиск истины, а может и не истины, а может это дворник был, он шел по сельской местности, к ближайшему орешнику, за новою метлой, я индульгировал в поиск интересного вкуса. Вкуса пива.

Я пробовал только живое пиво. Чтобы еще бегало.

Если мне нравился вкус, я на него западал на неделю и чередовал с другими понравившимися вкусами.

Иногда делал осторожные вылазки к интересным названиям, которые не оправдывали вкус. Но.

Я продолжал искать.

Кто то мне сказал, что на районе есть пивнуха «Бункер».

Там есть крафт. Местный.

Сегодня я туда зашел.

Перед входной дверью висит черная доска, с мелом написанными названиями сортов пива и заголовком — " Сегодня на кране".

Смотрел на верхние строки, что подороже.

Подороже — значит вкусно?

Спустился по лестнице в подвал.

Темно. Сидят за лавками типы. Типичные представители пивного мира.

Без комментов.

Я к стойке.

Девушка. С немного испуганными глазами. Совсем немного. А может это я испуган? В клетчаткой рубашке.

Хорошенькая.

Даже.

Я бы сказал — аутентичная.

Я сразу влюбился.

Задал вопрос о сорте в верхней строчке.

Из темноты выплыл парень.

Ба!

Да это мой знакомый. По общаге. Когда мы были еще совсем молоды, ебануты и счастливы!

Все было общее. Кухня, душ, туалет, жëны, дети. Военный коммунизм!

А сейчас я упаковщик, ищущий вкус, а Вася- мой боевой товарищ, продавец пива.

— Так вот ты где обитаешь, — сказал я, вытирая пот со лба.

— Да, — ответил Васек серьезно.

Я всегда его уважал. В нем было некое… некое спокойствие. С расстановкой.

Я всегда нервно ерзал. А Васек — нет. Он четко выражал свои мысли, с небольшой улыбкой. Что то непоколебимое было в нем. Без пафоса, без пошлости, с легкостью пшеничного хлеба.

— То что ты спрашиваешь, это темное пиво.

— Нет. Мне светлое, — сказал я, кося взгляд на
Читать дальше →

Вот говорят — это не адвайта…
Ты — не адвайтин. Это не мастер адвайты. Итд.

Меня удивляют такие люди. Цепляющиеся за термины, определения. Это сухие и нудные люди. Они и в магазине достанут продавца или кассира, клерку в присутственном месте вынесут мозг. Жену накорчат.

Не. Все правильно, да? Во всем нужен порядок. Типа. А то — хаос.

А по мне Адвайта — это — не два.

А я все что вижу, это — два. Ты и я. Я и они. И тд

Но. Раз есть — два. То почему бы не быть и — не два. Интуиция говорит, что недва есть. И даже ум говорит, что недва есть.

Но почувствовать недва можно, если быть очень внимательным к — два.

Это интересно.

Вот этот интерес к вилке — два- недва, я и называю Адвайтой и адвайтином. Ну это же интересней чем волочиться за девушкой.

Хотя. Волочиться за девушкой — это тоже недва, через — два.

Это игра. Ты каждый раз икаешь в груди от двойственности, чтобы почувствовать — недва. И это — Адвайта.

Стоим на перекрестке. Из маршрутки пялюсь по сторонам и вижу на противоположной стороне, по диагонали, стоит девушка.

Ждет зеленый.

Стройная. Длинные волосы, футболка, голубые дутые джинсы, как сейчас модно, и белые кроссовки.

Включился наш свет, поехали, приезжаем мимо девушки, я повернул голову, чтобы рассмотреть ее лицо… И офигел. Женщине сильно за пятьдесят. Лицо индейца. Вылитый Кен Хенсли.

Это музыкант группы Юрай Хип. Его на клавишах можно услышать в композиции Джулай Монинг.

Мазд Хэв.

Вернемся же к нашей красаваице.

А че вернемся?

Кена Хенсли надо вечерком переслушать.

Иду сегодня утром на работу.

И на подходе к заводской проходной, где меня встречали две наши собачки местные и виляли мне хвостом, а я в этот момент думал о том какое мне вечером пива попить, фильтрованое Шумерское или не фильтрованое Алафузофф, как меня обогнала потихоньку машина, где сидела девушка, которой я симпатизирую, да что там говорить, сохну по ей, с мужем. Он развернул машину лицом ко мне и остановился.

А девушка к нему прильнула и его поцеловала.

Я прям взревновал, опустил глаза, чтобы не видеть это действо, поднимаю, а она опять лезет к нему целоваться.

Знает, сучка, что я вижу, что я ее практически люблю, и мне назло свою любовь к другому показывает.

«Фильтрованое»,- решил таки я и пошел к турникету.

«Мысли. Бесплатно. Самовывоз.»

Когда я еду в маршрутке и вижу людей, уткнувшихся в телефоны, я немного удивляюсь, почему я не делаю также. Можно тоже воткнуть в уши наушники и слушать музон или аудиокнигу.

Я динозавр и ретроград?

Да нет. Может быть только частично.

Я смотрю мысли. Блин, ну это чертовски увлекательно. Мало того. Бесплатно. И аккумулятор не разряжается.

А дома я делаю тоже самое вместо телевизора или книги.

Вчера сидели в кабаке. По поводу сорока пятилетия дружбы. Нас четверо. Живем по разным городам. Иногда удается встретиться.

Все меломаны и все торчим с AC/DC.

В какой то момент слышим наш любимый групп. Мы сидели на летней веранде, ди-джей заведения стоял за стеклом к нам спиной и повернулся к нам посмотреть нашу реакцию. Мы качаем головами в такт музыки вместе с ним и показываем ему руками козу от Дио. Он замиксовал две композиции Ди Си, и ритм песен гулял между подлинником и клубняком.

Оказалось, официант, не наш, услышал наш разговор о Ди Си и слил нас ди джею.

Всем было приятно. И нам, и официанту, и диджею и Богу, и мне.

Когда мы знакомимся с новым человеком, мы начинаем о себе рассказывать, все что с нами было и что мы считаем важным для понимания своей личности.

Тоже самое мы хотим услышать от своего нового друга. До этого, этот человек для нас — чистый лист.

И вот я рассказываю и думаю — ведь все что я рассказываю, этого уже нет. Совсем нет. Ну, кроме квартиры и дивана.

А так то, именно события, взаимоотношения с другими людьми, конфликты, это все пфф… мысли вслух.

И так осекаешься и чуть замолкаешь и задумываешься — а стоит ли это все пересказывать. Да еще и многократно.

А?

А еще это:

Все что вы скажете, может быть использовано против вас.

Константин Константинович подскочил на своей кровати от неожиданного звонка телефона.

Первую секунду он даже не мог понять ужаса происходящего.

Глубокая ночь. Кто может звонить в такое время одинокому человеку?

Ну да. Бывает.

Раз в месяц приходят три СМС от Билайн. Друг Билайн почему то любит разговаривать по ночам.

В три часа.

Первое СМС — баланс меньше тридцати рублей. Второе — Банк пишет о списании денег. Третье — Приход денег Билайну.

Но это три коротких Ку-ку, к которым Константин Константинович уже привык.

А тут…

Оказалось — бывшая…

Настройка системы «Константин Константинович» еще не произошла, а в трубке уже слышалась эмоциональная речь:

— Ты эгоист, ты думаешь только о себе! Твоя дочь тут такое вытворяет!!!

Константин Константинович не видел и не слышал свою жену уже добрых двенадцать лет.

Расстались плохо.

Никто из двоих не пытался наладить диалог. Хотя бы ради дочери.

А тут.

Невиданное дело.

Звонок. Глубокой ночью, чтобы сказать — ты эгоист.

Константин Константинович не успел произнести ни одного слова, как бывшая бросила трубку.

Утром, Константин Константинович, собираясь на работу и обжигаясь горячим кофе с молоком, записал в свой дневник — Я эгоист. Чуть подумал и добавил — а ты -
Читать дальше →