Все знают эти метафоры. Эти писательские приемчики, чтобы было пышно, пряно, вкусно.
Пример. Закоулки памяти. Словом «закоулки» наотмашь подчеркивается, что там, где то далеко, в самых дальних улицах, где уже маленькие домишки, дороги узкие и не асфальтированы. Лужи, грязь, нищета и сброд. Пьян и хулиганье. Фонарей нет. На обочинах годами стоят разбитые машины со сдутыми колесами и оторванными дверями. Где дети забавляются тем, что палочкой катают обод от велосипеда. Именно здесь и таятся мысли. Именно отсюда они нехотя выходят на свет.
Я, как адвайтин со стажем, с этим категорически не согласен. Я считаю, что все мысли находятся непосредственно на свету, на самой широкой мозговой улице. И именно здесь, все мысли, даже самые захудалые, и формируются. А как это происходит я расскажу в следующий раз.
…
Вот ведь как хитро жизнь устроена. Не пил я и не курил двенадцать лет. Исступлённо медитировал. А тут, в свой отпуск и в связи с просветлением, почти полным и окончательным, решил пивка попить, карачаевского. По совдеповски, с рыбкой. Купил тараньку за восемьдесят рублей. Пиво конечно хорошо зашло. Но.
Вот уже третью неделю по всему дому, с ленолеума отковыриваю рыбные чешуйки. Откуда они взялись? Рыбку я чистил аккуратно, на газетке «Комсомольская правда». Ну, чтобы полное погружение было в ту эпоху.
Чешуя — одним словом. Везде.
Что то а этом
Читать дальше →
Представим целое… слепок.
Представим относительное: прошлое, сейчас и будущее.
Эти три бяки существуют одновременно в виде целого слепка.
Почему практики бесполезны? Потому что они входят в этот слепок.
В относительном рисунке практики куда то ведут.
В целом слепке они вообще как бы застыли в мгновении, к примеру, в виде мысли — я вчера медитировал, сегодня медитирую, завтра помедитрую, через десять лет просветлею. Для меня это актуально.
Для слепка это актуально?
Слепок — это Матрица. Матрица — это слепок. Типа.
«А без „типа“ можно?» — спросил гуру.
В эту секунду ученик просветлел.
Еду на работу, лыблюсь по сторонам. Погода майская шепчет. Небо затянуто тучами, темными, в облаках вода. Небо давит на землю. Но приятно. Не жарко, ветра нет, прохлада. Люблю.
Смотрю, на газоне лежит собака. Ноги, все четыре, вытянуты вперёд. Как будто умерла. Смотрю, чуть дальше, ещё в таком же плоском состоянии лежит две собаки, а потом ещё пять собак. Вся стая медитирует. Четко. Ну, классно же — думаю. Приплющило их. У них в голове чистый первозданный брахман.
Проехал ещё пару кварталов. Смотрю, на газоне опять лежит собака. Ноги вперёд. Поза трупа. Потом ещё одна. Тоже медитируют. Они то не договаривались с первой стаей. Такой. Коллективный ретрит. По всему городу. Чтобы вспучить Брахман.
«Эх. Хорошо то как», — подумал я.
Я бы тоже взмедитнул, но, пардон, а кто за всеми будет присматривать?
Коллеги. Похвастаюсь. Купил я себе новые педали на лето. Нубук. Легкие. Дышащие. Красота. Надел обнову и пошел гордый собой.
Чую, задник туфля давит на ахилесово сухожилие. И хорошо так давит. И уже трет. Аааа. Полнота — глубина не та.
На одной ноге это не критично. На другой — в кровь. Ноги то разные. Одна больше, толчковая. Наверно. Да и спина кривая. Из за этого движения ног разные. Один ног нормально. Второй — не вариант совсем.
Попытался я осанку выправить и ноги правильно ставить. Не помогает. Попытался расслабиться. Не помогает.
Думаю — влетел я с туфлями. Второй раз у меня такая фигня в жизни. Первый раз я просто выкинул пару. Сейчас, пока не решил вопрос с новой заменой, налепил пластырь на сухожилие.
День хожу, два хожу с пластырем. Нормально. Но я же не буду все время такие телодвижения делать. Гемор. Думаю — куплю новые, а эти таки выкину.
На третий день вышел на улицу, прошел с пол квартала и спохватился, что пластырь то, забыл прилепить. Ой — думаю — не дойду. Иду и думаю — не дойду. Нет. Не дойду. Ан нет. Иду, наблюдаю. Сухожилие и туфель пришли к консенсусу.
Я поблагодарил туфлю и ногу.
Такое ощущение, что кто-то кого то не понял и они поссорились, а потом помирились.
Не, ну Брахман чо? Дурак? Ногу себе
Читать дальше →
Это такие кремни.
Им вложили в руки Евангелие, — прочитать отсюда и до сюда. Они прочитали всю и ещё попросили. Им сказали — смотри в стену семь лет. Они будут смотреть — восемь. Им сказали — остановить мысли. Они остановили. Им сказали осознать осознание. Они осознанали осознание и даже нашли пятую турию.
Им сказали — убей Будду…
Я так понял, ни Йога ни Килби слегка не устраивают люди. Йога считает что смотреть тик ток западло и надо всем искать истину. Килби считает, что люди должны врубиться что есть пряники и получше.
Коллеги, вы чо. Действительно так думаете. Что этот мир не совершенен. Что нужно грызть гранит, и искать лучший пряник?
А раз не ищут, то обезьяны или с плохим пряником?
Вчера гуляю по району.
Идёт парубок лет восемнадцати и в руках у него здоровенная, как бочка, акустическая колонка с играющим музоном. Парень худой и аж изогнулся в противоположную сторону, чтобы уравновновесить этот агрегат. Хэви метал орет. Парень счастлив и доволен собой. Я таких здоровых колонок ещё не видел, с половину кухонного шкафа дура. Черная, с ручкой. Блютуз наверно. Мода новая. Прикольно. Чо.
Иду дальше. Обгоняет меня парень, едущий на одном колесе. Как в цирке. Такое велосипедное колесо с педалями и седлом. Он в шортах, наколенниках, налокотниках, видимо часто падает.
Прям меня порадовал день с такой экзотикой. Скоро люди с желтыми питонами на шее будут ходить и кабанчиками на поводке.
Это говорит о том, что люди стали более раскрепощенными и скоро все просветлеют, как мечтает Килби. Не смотря на кризис.
Колесо сансары оседлали и вперёд, к вершинам мастерства. Под хэви, мой любимый, метал.
Уже в новую эпоху, эпоху капитализма, маршруты общественного транспорта в нашем, хоть и провинциальном, но не лишеном определенного статуса городе, — все же, краевой центр, — сформировались в новый рисунок. Точнее рисунок стал более плотным и витиеватым. Раньше, до девяностых, номера автобусов заканчивались на цифре 14. Сейчас это уже — 48. Не считая номеров с дополнительными буквенными литерами.
Все районы соеденинены маршрутами в виде ломаных линий с вполне запоминающимся рисунком. Но есть и хитрые маршруты. Они причудливыми зюками охватывают почти две трети города, а могут и замкнуться, и я ими никогда не пользовался, предпочитая простые линии и простые номера: 8,10,13,14; которые так и остались из моего СССР. Мне проще проехать по знакомым улицам и где нужно, чуть дойти пешком.
Вот и сейчас я езжу уже более десяти лет из одного района города в другой под цифрой 35, по знакомому до боли пейзажу, с той только разницей, что последние пару лет поездка удлиннилась на пять остановок.
К моему удивлению или наоборот, люди, которых я вижу в моем дилижансе, за эти годы не сильно поменялись. Из года в год, в одно и то же время садятся в автобус одни и те же люди на одних и тех же остановках.
Один из таких пассажиров — молодая девушка. О ней и хочется мне вам поведать.
Фактически, я наблюдаю за ней с ее двадцати до ее тридцати лет.
Из ее юности помню только стразы. Тогда это было модно. Блестяшки на задних карманах джинсов и по низу штанины. Скорей всего она тогда училась в ВУЗе. Уже тогда она держала голову на высокой шее ровно и гордо. Потом она исчезла на небольшое время.
А сейчас она вновь на моем маршруте, симпатичная девушка, не сильно изменившаяся внешне, лишь ставшая более серьезной.
Невысокого роста, миниатюрная, темные, волнистые, пышные, почти черные волосы, собранные заколкой сзади, открытый умненький лоб. Небольшие губы собраны в лёгкую дудочку. Как будто рот не хочет проговориться. Строгие, карие, выразительные глаза смотрят
Читать дальше →
Это когда дилемма между «не можешь» и «не хочешь».
Границы чуть размыты.
Тебе говорят: «надо»
Ты говоришь: «нет».
Но внутри тебя кто то говорит — да.
И ты начинаешь сам с собой вести диалог.
И кто кого «сделает»:
— Да нет же, нет, я не хочу.
— Да, ты же слышишь, дружок, что — да.
— Нет, сука, заткнись, нет.
— Ты же знаешь, что — дааа (тихое, бархатное).
— Что тебе от меня нужно, ссыкло, я говорю — нет. Они не правы, они твари, так нельзя, нет, нет, нет.
— Дружок… Ты же знаешь что — да ( бархатно и с лёгкой ухмылкой), ты уже почти согласен, сдавайся, дружок…
— Изыди, нечистая, нет. Нет. Я устал, я так больше не могу, я не хочу. У меня нет больше сил.
— Дааааа (бархатно и ласково)
— Нет!!!
— Даааа ( ещё более бархатно)
— Нет… суки..., — едва не плача.
— Даааа ( шёпотом)
— Ды — Да. Да. Да.!!! Только заткнись!!!
— Вот и умничка, расслабься и получи удовольствие… Я ещё приду к тебе. Дружок… ( Шёпотом, едва слышно)
На самом деле диалог происходит гораздо более длинный. На два порядка длиннее…
Еду в дилижансе. Смотрю на людей. Все Элвисы Пресли.
Все в белых костюмах. Брюки -клеш. Высокий воротник стойкой. Черные очки. Черные волосы хохолком — ирокезом. Чуть ссутулены.
Вспомнил я американский фильм. Там чувак бегал от кого-то и попал в Лас-Вегас. А там проходит конкурс на двойников Элвиса Пресли. И везде ходят Элвисы. Он залез в автобус, а там одни Элвисы. Они так смотрят на него подозрительно — один не Элвис, не вписывается. Чувак, такой, шугается.
Вот и у меня в дилижансе все певцы рок энд ролла. Стильные такие. Даже дети — Элвисы.
Выхожу на остановке, тоже стоят сплошь Элвисы.
В автомобилях на светофоре, за рулём, тоже сидят люди в белых костюмах, с воротниками, очками, ирокезами — Элвисы.
Я подумал, что просветленные могли бы быть похожи на Элвиса, чтобы можно было бы их отличать.
И вот, наконец, настал день, все просветлели. Все восемь миллиардов. И все Элвисы, в белый клёш.
Ужас.
konstruktor