Поэзия

стрелки часов замерли в удивлении
время в своем постоянном текучем-м-м-м
меняет состояния не-по-сто-я-ннн-о
всё
зеркала в пустоте
бесконечное в ритме пульса
совершенное в простоте

:::::::::::::::::::::::::::

и ни одна не повториться дважды
все бусины лишь бросив беглый взгляд
похожи словно поры кожи
но так разнятся цветом и размером
что разглядеть их призрачность
быть может я смогу однажды
увидеть уникальность каждого момента
и каждой капли жизни
и радугу в тех каплях
разного оттенка
но не собрать не нанизать на нить
рассыпаны ковром как спелая брусника
росу тех капель я готова пить
и удивляться каждому моменту
:::::::::::::::::::::::::::::

взлетные полосы как переплетения паутины
кто-то набирает высоту
кто-то только полосу
кому летать кому ползать
и все больше тех которые потеряли крылья
не научившись летать
и все меньше тех которые готовы к взлету с одним крылом
единицы пытаются оторваться от земли
и лишь пара человек
которые летят
не думая есть у них крылья или нет
они уже летят
зачем думать о крыльях
если есть один бесконечный поток
только он и есть
поток
которому не нужны взлетные полосы и
Читать дальше →

«Тварь ли я дрожащая или право имею» Достоевский
«Творение сатаны ли мы – Божье? » Шумерец
раскусывая зубами частицу кофейного зернышка — неперемололось — смакуя вкус каждого глотка и закуривая — какую за утро — изливаются измышления о вечном — с претензией на гениальность или просто от дури от того что нужно занять себя чем-то этим утром — а не поговорить ли мне с Богом? вопросить простираясь в крест или нахально прищурив глаз «а скажи-ка мне ТЫ» и сделать ударение на «ты» подчеркивая, что таки да — на короткой ноге.
Что же сотворил Ты, Творец не ведающий Творения своего, а обещал по подобию, а вышло как всегда? или это мой разум, опьяненный самолюбованием возносится к Тебе всуе и вопрошает, не ведая, что творит… да ведь и ты ж не ведал, творил ради удовольствия, смакуя каждый штрих Бытия, ювелирно выпиливая лучи снежинки, вдувая радугу, опускаясь в цитоплазму клеток и поднимаясь до необъятного. Где же Я в Твоем Творении Всевышний? Распалась до бозона Хиггса и еще меньше/мельче или вобрала в себя всю массу Вселенной и больше/дальше.
Разрывается сердце — ибо — не вместить.
Разлетаются синапсы по кухне…

Двигаюсь по своей эклиптике
Плыву
Парю
Бреду в бреду
Пишу в унисон с эклектикой
Манифестирую
Эссирую
Очерчиваю в общих чертах
Не вдаваясь
Не парясь
Не притязая на истину
Списано
апробировано
одобрено
сдобрено со смаком
иногда матом
куртуазно -
Читать дальше →

а давай сойдем с ума
на двоих одно безумие
я как будто уже пьяна
твоим вечным неполнолунием
а давай на двоих
до дна
и вторую еще
да с горкой
ты такая дурная одна
и мне вкусно с тобой
и горько
а давай
напои меня
твоим пьяным лихим кокетством
крыша едет тихонько шурша
дам отмашку ей вслед я нежно
Мастер, ты наливай, я жду
мне с тобой не страшно напиться
так неспешно с ума схожу
и в безумстве хочу забыться

Мастеру адвайты Ане с Любовью.

ЛУНА

Пускай закружат времена
Земною музыкою дикой.
Но позабытая весна
Лица коснется паутинкой!

Я снова вспомню тишину
И край родной в томящей дымке…
И лучезарную Луну
В живой сияющей косынке.

И ту неясную печаль,
И эту радость без названья,
И станет непомерно жаль
Окна межзвездного мерцанье…

Мать позвала из темноты…
Поет невидимая птица.
И так поет она, что ты
Не можешь в мире заблудиться.

Валятся бы в этих листьях
Забыв обо всех тревогах
Смотреть бы на небо в звездах
Не думая о дороге

Такую шикарную осень
Давно уже не видала
И в шепоте листьев клена
Я осень не раз встречала

Валяться бы в этом величии
Забыв обо всем на свете
И нет ничего неприличного
В шуршании мыслей поэта

Шуршит под ногами осень
Шикарными листьями клена
И шелестом мыслей россыпь
Шаманит стишата снова

Осень

Художник-осень торопливый,
Спешит неведомо куда.
Своею кисточкой игривой
Раскрасит листья без труда.
Набрав огня в костре заката,
Зажжет листву, спалит дотла,
Вздохнет, оценит: «Эх, растрата!»
Сорвет и скомкает без зла.
А листья — павшие фрагменты
Картин осенних — ждут-пождут,
Что пригласят в апартаменты
Картинных галерей. Бредут
По улицам, заглядывают в лица
И умоляют взять в свой дом:
Уж им не до музеев Ниццы —
Попасть бы к дочери в альбом…

Из незаметности минут
Плетется жизни прочный жгут.
Им связаны и баламут,
И гений, и герой, и плут.

И тот, кто через час уйдет,
И тот, кто ничего не ждет,
И тот, кто вовсе и не тот,
А осень снова листья жжет…

Мокрый асфальт,
Город в тумане-
Стонет влагою небо…

Капают капли,
Брызги летят.
Это осенняя нега…

Миг и исчезла,
Как не бывало-
Мысль о помысленном лете…

Вот и пришла
Осень седая
В ясном мерцающем свете…

Сколько же в Тебе
Неистовой Ясности…
Предрассветный туман.

Эмоция сильна, но разум сух
И взгляду нет причин не плакать!
Слеза уж потекла, но вдруг,
Остановилась, — глаз без слёз остался

Художник умер уж давно,
Но живость в нём не умирает!
Эмоции — резак и кисть, в руке его,
Он полотно Своё пытает.

Разорван в клочья, но живёт!
Страдает кто-то так, что умирает…
Художник, не положив на холст,
Уж кисть свою от красок вытирает.

Вот так из года в год живёт он не живя,
И пишет и любя и не любя.
И разум с сердцем вместе догорают,
Клубясь от чувства маеты Себя.