Почему так больно, если всё светло
И всего довольно, но скрипит весло
И уносит лодку по реке назад
Думал путь короткий и теперь не рад
Ни тому, что вышел счастье поискать
Ни тому, что выше… и не закричать.
Крики бесполезны и вокруг туман
Сносит лодку в бездну боли ураган.
Как простить мне ветер, как простить мне смерть?
Кто за всё в ответе? Кому славу петь?
Кто разбудит ночью и шепнёт во тьме
Не кричи сыночек, ты идёшь ко мне.
Когда страдающий от кошмарного сна жизни человек слышит слово пробуждение, он воспринимает его как избавление от дурных снов. Аналогия простая. Спал потом проснулся и всё что пугало и мучило исчезло. Но в отличии от обычного утреннего подъёма, ни у кого нет опыта пребывания вне сна жизни. Пользуясь этой метафорой можно сказать, что то, что мы считаем собой это персонаж сна, исчезающий при пробуждении. Но говорит это всё тот же персонаж, не имеющий возможности знать о том что происходит при пробуждении. Другое значение узнать сон как сон, то есть проснуться во сне. Но говоря, что мир сон, мы опираемся на некое состояние не сна, в котором по определению нас никогда не было. Заколдованный круг слов и вся опора на которой он кружит, это вера в то что мы были хоть в каком либо качестве. Но если нас никогда не было, ни как персонажей сна, ни как сновидцев, то никто и не проснётся, так как никогда не засыпал. Эта вера в самосуществование создаёт чувство себя, а чувство питает веру. Поэтому единственное «пробуждение» это утрата этого чувства. Есть только одно но, вы узнаете о том, что это чувство было, только в момент его утраты. Как и всякое чувство оно может вернутся, но это уже неважно. Один раз узнанное как чувство оно никогда не сможет стать мной хотя и может на время создать такую иллюзию повторно. Почему же столько разговоров о простом чувстве себя? Само по себе оно вполне нейтрально и совершено не заметно. Всё дело в бессознательной цепочке причин и следствий. Будучи само по себе следствием самоосознания формы, оно само порождает как следствие убежденность в самостоятельном, независимом существовании и возможность его утратить, проще говоря, умереть, что приводит к страхам, агрессии и постоянной недостаточности. Узнанное как чувство оно может уйти и опять прийти, но цепочка уже порвана и больше не сплетётся. Хотя следствия, созданные этой убежденностью, ещё долго будут проявляться как свет потухшей звезды. Но, чем дальше от звезды, тем слабее свет так и множество
Читать дальше →
Монолог Раскольникова.
Так я тварь или право имею на всё?
Если Бог не взирает, не судит, не любит…
Только ветер бессмысленный в пропасть несёт
И преступны безмолвные судьи.
Всё что хочешь верши, будь огнём и мечом…
Я не ведаю милости к пленным.
Кровь крепка как ямайский пылающий ром
И я рушу прогнившие стены
Ваших правил, обрядов, запретов, табу.
Вы дрожите пред взорами Бога
Трепещите, кто верит, веду я беду,
Племена из потомков Магога.
Нету силы, что может спасти ваш уют.
Бог не видит, не судит, не любит.
Все кого вы любили и знали умрут
И молитвы не вымолвят губы.
И я тоже умру так же гол как пришёл
Я дрова в бесконечном пожаре.
Но в аду для меня не склепали котёл
И дворцы не построили в рае
Это время сжимается в точку ничто
И нет снов в тёмном омуте смерти
Его взгляд холодит и ласкает плечо
И года милосердные плети.
Я в борьбе до конца, пусть не жил никогда
И весь мир это сон без начала
Но на каждое нет, сердце стукает да
И смолкает устало.
Вкусив Небес, вернулся в мир привычный.
Но Небеса пошли за мною вслед.
И в каждом слове слышен говор птичий.
И в каждой тени виден солнца свет.
Так и живу на пажитях небесных,
А под ногами пыль земных дорог.
Играя человека в жизнепьесе
В узоре вечности веду свой завиток.
Куда бреду? От альфы до омеги
Одно лишь Небо ждёт в конце пути.
Но волны страсти, в яростном набеге,
Ещё ломают частокол груди.
Ещё наружу рвётся боль земная
И горизонт притягивает взгляд.
И, кажется, что есть лишь шаг до рая…
Но промахнувшись, попадаешь в ад.
А Небо ждёт, само в себя играя
И в кажимость отсутствия себя.
Так и живу, о нем, не забывая
И жизнь земную больше возлюбя.
Когда всё сметающий ужас
Закружит в больной круговерти,
Увидишь как призраки в лужах
Взывают о ласковой смерти.
Когда ты и демон и ангел
Готов и спасти и разрушить
Весь мир как чернушная манга
И жизнь как вчерашнее суши
Нет Солнца, есть гнойная рана.
Нет воздуха – смог ядовитый.
И ты словно вошь из кармана
Взываешь в матёрной молитве.
А после уходит безумье.
Мир кажется чистым, понятным…
Пока не придёт полнолунье
И страх не вернётся обратно.
Отпущен был маятник смерти
Висящий на вечно живущем.
Он рвётся из плоти как клети
И верит — ничто это лучше.
Но страх, это ты в виде страха.
И страх ничего не боится.
Для страха нет смерти и праха.
Он мысли бессмертная птица.
Когда это тело в раздрае
И мечется бешеной сукой
Так ты проявляешься в рае
Весёлой божественной шуткой.
Тебя ничего не коснётся.
Ведь ты лишь возможность творенья.
И Бог, что когда то проснётся,
Напишет стихотворенье.
Зачем мы родились? Смотреть на облака.
На то, как они медленно танцуют
Как в небе появляется строка
И ангелы читают и ликуют.
Когда мы смотрим, с нами смотрит Бог.
Его глазами мы его читаем.
А то, что я прочесть не смог
Я напишу, когда вернусь из рая.
Когда вернусь, я буду вновь смотреть
Как облака танцуют исчезая…
И хрупких рёбер костяная клеть
Как облако растает в небе мая.
Я вновь в неведенье. Куда ни глянешь Мара.
Она сверкает праздничным салютом.
И что это награда или кара?
И что это узоры или путы?
В себя посмотришь — космос без границы…
Но утром ты проснешься отмечая,
Что где то там, пониже поясницы
Гнездится боль, как змий на ветках рая.
И ты не космос, а дрожащий сгусток
Беспомощный как каждый из живущих.
И что с того, что в каждой дхарме пусто
И не бывает вариантов лучших.
И что с того, что это только Мара
И смерти нет, как не было рожденья.
Но вместо фейерверков — дым пожара
И вместо огоньков — теней сплетенье.
Тогда неведенье рассыплется гнилушкой
И что за знание из бездны засияет?
И может жить не зная много лучше?
Так пусть хранит нас призрачная Майя
Пока есть мы. Пока есть я – другие,
Пока есть Бог, и путь к нему ведёт…
Пока мы так обманчиво живые,
Победным кличем празднуем восход.
Для ищущих, рождение не праздник…
Нас рассыпают щедрою рукой…
И бог сансары, хитрый безобразник,
Выращивает туши на убой.
Но иногда и он даёт промашку,
Не так кольцо ума он затянул…
И рухнул в небо день вчерашний,
А новый день себя спугнул.
И кто родился? Кто умрет в неволе?
Один жив праздник, празднуя себя…
И мы на бис выходим в лучшей роли,
Рождение в сансаре возлюбя!
Окончательное разочарование — это разочарование во всех фантазиях, в том числе и фантазиях о разочаровании.
В 2012 году 2 июня после первой встречи с Нго Ма произошёл опыт. Обстоятельства ему предшествующие были обычными, но и мистическими тоже. После сатсанга я с друзьями ехал в Одессу. Ночь трасса гроза в этот момент одной из девушек сообщили что у неё умерла бабушка и музыка ухода сплелась с грозовыми раскатами.Как отклик у меня родились строчки.
Как бусинки нанизывая боли,
Я сотворяю ожерелье слез.
А небо расцветает в поле,
Под гимны огнеоких гроз.
Оно падет, с последним их раскатом,
И станет пылью и травой.
А слез, бесценные караты,
Сверкнув, исчезнут предо мной.
Приехав глубокой ночью в Одессу я лёг спать. И утром проснувшись не обнаружил «себя» Звучит совершено нелепо. Но это было чувственное переживание в теле, а не идея о нём.
От прежних духовных опытов переживания ясности, иллюзорности, силы, единства или любви он отличался странной нелепостью. То, что никогда не существовало, оказалось утраченным. По сути, узнавание этого произошло только в момент его потери. Если ты всю жизнь нёс мешок и даже не знал, что ты его несёшь, то его потеря может испугать, но в этом случае испугаться было некому. Нельзя сказать, что прекратились страдания или окончился поиск. Страданий у меня не было и до этого. Первый духовный опыт, лишивший всякой возможности страдать, был 1989 году. В этом случае всё было по канону. Друзья предали, любимое дело, на которое было потрачено очень много сил, потеряло смысл, и возраст подходящий 27 лет. Что -то близкое к кризису. Помню, я даже написал такие строчки: «Мне скоро тридцать трёх ещё не хватит, а что потом быть может только три приходит время для распятья, пока молчи, не говори» В этот момент мне попалась ксерокопия книжки Ошо «Дао путь без пути». Это была первая духовная книга, которую я прочёл. Помню слёзы облегчения, когда вдруг пришло понимание, что жизнь это поток, и что не за что цепляться и нечем дорожить. Красота появляется вместе с уродством, сила с бессилием, веселье с печалью. Никто не знает, что для него хорошо,
Читать дальше →
Felix