Моё сердце взяло и расстаяло, это так странно,
Это не укладывается в разговоры,
Раз, и меня не стало, только слова, слова, слова,
Возникающие спонтанно, напоминающие несвязное бормотание,
Путника, на рассвете, на забытом богом полустанке, в тумане,
Растворяющемся в каждой мысли, как в каплях, из которых соткан свет проявленный, миллиардах миллиардов складок волшебной ткани, холста, на котором изображение появляется и исчезает, не успевая увидеть ткача, работающего ночами и сгорающего в лунном пламени… БРАТ!
Согласен, додумывание и утрирование есть, считался подтекст, эмоциональный фон выдал текст, наблюдение мыслей, их сквозной природы, пустоты, снимает важность и как следствие взаимосвязанности мысли и мыслящего позволяет перейти к естьности или ясности.
Ты сам, можешь подумать что тебе подумать прежде чем подумать, ай-яй-яй, взрослый дядя, а вся взрослость определяется количеством текстового материала, и похоже, по- тяжести он из свинца, из него бы грузила для донок плавить, на налима или язЯ.
Им было конечно, Им было подавно, Им было действительно и безусловно, Когда они щурили серые глазки, Когда они щупали снулыми пальцами, Брезгливые гримасы на собственных лицах, Когда они, важно наморщив сухие землистые лбы, Прилежно насупив шершавые брови, Вооружась консервными ножами безупречной логики, Уныло штурмовали иные измерения. Когда они, преисполнившись старческого глубокомыслия, Считали осколки разбитого зеркала, Вымеряли траектории падающих звёзд, Мгновенно гасили пожарища вескими доводами, Ни о чём не тужили, никуда не спешили, Никому не верили на слово, Всё проверяли.
(Е.Летов)
Не в сумме, не в разнице, не в различии, не в безразличии, не в словах и не до слов, не в лжи и не в правде, не до, не после и не вовремя сияет без света и темнеет в лучах, не высказанное в наполненности и не кричащее в пустоте, ворона с солнцем в клюве)
Это не укладывается в разговоры,
Раз, и меня не стало, только слова, слова, слова,
Возникающие спонтанно, напоминающие несвязное бормотание,
Путника, на рассвете, на забытом богом полустанке, в тумане,
Растворяющемся в каждой мысли, как в каплях, из которых соткан свет проявленный, миллиардах миллиардов складок волшебной ткани, холста, на котором изображение появляется и исчезает, не успевая увидеть ткача, работающего ночами и сгорающего в лунном пламени… БРАТ!
(Е.Летов)