Творчество

Восхода розовый пурпур
Заря вливала в день весенний.
На стенах тени, как ажур,
Из листьев комнатных растений.
Пурпур заполнил, как эфир,
Пространство комнаты собою.
Всё растворилось в нём. Мой мир,
Как свет, мерцал передо мною.
И в это море детских снов
Я окунулась с головою.
На миг лишилась всех оков.
И понесло меня волною.
Без корабля и без руля,
Как будто листик от цветочка.
Не принуждая, не веля,
Я поплыла к исходной точке.
Ещё чуть-чуть, и с ней сольюсь.
В душе рождалось ликованье.
«А вдруг нежданно разобьюсь?!»
О, ум! Мой враг – тебе названье…
(Из интернета)

Те, кто не ощущает,
Что это Любовь притягивает их,
Подобно реке;
Те, кто не пьет зарю,
Словно чашу воды ключевой;
Кто не вкушает закат,
Словно вечернюю трапезу;
Те, кто не желает меняться, — Пусть они спят.
Эта Любовь превыше поучений теологов,
Этих старых уловок и лицемерия.
Если ты надеешься таким способом
Усовершенствовать разум, — Продолжай спать.
Я свой рассудок забросил,
Я в клочки разорвал всю одежду
И вышвырнул ее прочь.
Если ты догола не разделся,
Завернись в изящное
Одеяние слов — И спи.

ОДА МАРЕ

Мара — Большой Иллюзион — к тебе мое восхищенное слово.
Творение фокусника, ты голубь из цилиндра, ты заяц
из рукава, ты лента, которую сколько ни режь, останется целой.
Ты женщина, распиленная надвое, ты женщина, вися-
щая в воздухе, но ты и та, которой выстрелили из
пушки вверх под купол навстречу летящей трапеции.
Ты глянцевитый удав, кольцующий руки и ноги фокусника.
Ты осколок древнего храма в стеклянной музейной луже.
Ты ребенок и лев на арене цирка.
Ты мимобегущая мысль, ты мимолетящее облако.
Ты кинотрюк и ты карточный фокус.
Ты мимикрия религии, жижица позавчерашнего мифа,
расцвеченная телеэкраном.
Ты трупная лихость идеологии, обрыдлая идиома рекламы.
Ты мессия, который придет и избавит меня от меня.
И ты же многолосицамыслестрахов, мыслевздохов и
мысленадежд.
Вспомни восставшего духа, который увел за собою мужчину
и женщину. Посрамленные влачат они жалкий удел.
Вспомни другого, спустившего нам огонь — плен стал
лишь глубже, полнее.
Вспомни
Читать дальше →

***

Когда накрапывает дождь,
кропя знакомые пределы,
когда нахмурясь смотрит вождь
на сопричастные уделы,

когда не теша и не зля,
не радуя, не раздражая,
не близкая и не чужая
маячит Новая земля, — какую участь предпочесть
тому, кто выбрал непричастность,
предложена была бы честь,
а впрочем, это тоже частность.

Что делать нам, не морякам,
не полководцам, не героям — мы дверь в прихожую закроем,
не суетясь по пустякам.

О господи, как хорошо,
когда хорошего не надо,
вполне достойная награда — пустой стишок.

Аркадий Ровнер

… И как-то честнее, вольнее и чище,
Наивные просьбы в молитве вечерней…
Так, словно бы выхода ясного ищет
Грядущий ребёнок, пинающий чрево.

А в рокоте мира, грозящего адом,
Шипяшая злоба, обвившая тело,
Взирает в упор немигающим взглядом
И тихо творит своё чёрное дело.

От лепета мысли, от робости духа,
От злобы желаний, от страсти убогой
Бегу без оглядки, обманутый слухом,
В блаженную бездну, разверстую Богом.

Игорь Герасимов

забор автострады
неторопливое лето
по эту сторону

Мортонсон прогуливался тихо-мирно по безлюдным предгорьям Анд, никого не трогал, как вдруг его ошарашил громоподобный голос, исходивший, казалось, отовсюду и в то же время ниоткуда.

— Эй, ты! Ответь-ка, что в жизни главное?

Читать дальше →

Мы судим, говорим порою так прекрасно,
И мнится — силы нам великие даны.
Мы проповедуем, собой упоены,
И всех зовем к себе решительно и властно.
Увы нам: мы идем дорогою опасной.
Пред скорбию чужой молчать обречены, —
Мы так беспомощны, так жалки и смешны,
Когда помочь другим пытаемся напрасно.
Утешит в горести, поможет только тот,
Кто радостен и прост и верит неизменно,
Что жизнь — веселие, что всё — благословенно;
Кто любит без тоски и как дитя живет.
Пред силой истинной склоняюсь я смиренно;
Не мы спасаем мир: любовь его спасет.
Читать дальше →

Стал бы я теченьем горного потока,
Что спадает бурно со скалы высокой.
Только пусть моя любовь маленькою рыбкой
Проплывает в белой пене, извиваясь гибко.
Стал бы темным лесом у реки широкой
Бился бы ночами с бурею жестокой.
Только пусть моя любовь в чаще приютится
И в ветвях зеленых песни распевает птицей.
Стал бы старым замком на горе отвесной,
И манила б гибель радостью чудесной.
Только пусть моя любовь хмелем-повиликой
Заструится по руинам средь природы дикой.
Стал бы я лачугой, спрятанной в ущелье,
Чтоб дожди струились по стенам сквозь щели.
Только пусть моя любовь в уголке заветном
День и ночь пылает ярко очагом приветным.
Стал бы тучей грозной, что висит над кручей,
На куски разъята молнией гремучей.
Только пусть моя любовь в сумерках не тает
И вокруг печальной тучи пурпуром блистает…

Шандор Петефи, 1847 г.

Однажды приходит к Джа-Будде корреспондент из бульварной прессы и задает ему типичный бульварный вопрос: А в чем, по-Вашему, смысл этой жизни? В ответ Джа-Будда, не говоря ни слова, вынул из кармана китайскую зажигалку. Щелкнул — огонек появился. Отпустил — огонек пропал. Снова щелкнул — снова огонек появился. Снова отпустил — снова пропал. И так несколько раз. Корреспондент сразу говорит: а! Так это Вы хотите сказать, что жизнь как этот огонек — появилась и пропала? Джа-Будда говорит: не совсем, но очень близко. Тогда корреспондент говорит: а! Так это Вы хотите сказать, что жизнь как этот газ: нажал — горит, отпустил — не горит? Джа-Будда говорит: почти что, но не совсем. Тогда корреспондент говорит:

Читать дальше →