Поэзия

Утро.
Просыпаюсь, капельками слез
Мягко умываюсь.
Не всерьез…

День.
Щебечут птицы в колдовском лесу.
Я тебе росинки в лепестках
Несу…

Вечер.
Утонули в небе облака.
Нежусь в колыбели
Пока…

Ночь.
Соленый ветер, звезды, океан.
И лаская плечи, стелется
Туман…

Видишь солнце в лучах заката
Видишь море шумит прибоем
Видишь голубь купается в луже
Ребенка видишь на самокате
Видишь буквы на мониторе
Ослепительна радуга в красках
Это все что есть
Остальное
Твои умственные фантазии

надежда на завтра
но завтра не наступает
знаешь я проверяла
оно каждый день уже сегодня
бежим по кругу
заглядывая в глаза друг другу
пишем читаем стихи
ну кто-то в прозе себя нашел
отмаливаем грехи
да и снова
все хорошо
обманываемся
надеемся на завтра
вдруг повезет и уж точно мне
и я выиграю счастливый билет
да вчера выпил лишнего
и болит голова сегодня
но завтра наступит
и расставит все по своим местам
но оно не придет
я узнавала
завтра всегда уже сегодня
здесь и сейчас
как
РАЗ…

Учение не может быть вчерашним, а также будущим…
Одним и тем же тоже не бывать...
Оно не станет даже настоящим —
Ведь настоящее придется поискать…
Оно — как дождь на землю проливаясь,
Все орошает райскою водой…
Растет и дышит, поднимаясь
Кустом цветов над бурною рекой…
В его тени спокойно и прохладно-
И аромат пыльцой ложится как покров…
Смотрю и улыбаюсь, как отрадно
Сплетать премудрости из звуков или слов…

И падает мне на ладошку
Зеленый кленовый листок…
Касаясь ее, превращается
В желтый сыпучий песок…
Сквозь пальцы песок просыпается
На землю кленовым ростком…
Цепляется, укореняется —
Растет на пригорке крутом…
И ветер его понемножку
Потреплет, пригнет зачуток…
И падает вновь на ладошку
Зеленый кленовый листок…

Разве не печально пульсирует кровь в голове? Разве не смешно как люди искренне и самоотверженно гибнут под колёсами собственной машины. Разве не забавны эти рассуждения. Разве не бессмысленна боль дырки в бублике? Что бывает смешнее и нелепее озера слёз. И всё это реально.
Реален человек и смех улыбки и прочий бред, что я несу не оттого что полон, а оттого что пуст.
Там нет души. А чувства поднимают игру до уровней кровавого ножа. И я тащусь. Я плачу. Я страдаю. И я живу. Я радуюсь. Люблю.
Угрюм и нуден с маской против страха он выскочил и съёжился на сцене. Послать весь мир! Послать куда-то на…
И та же кровь плывёт себе по вене. Пульсирует, играет в барабаны. Тук-туки всякие и прочие там-тамы.
Я просто есть. Я просто буду. Я просто мир. Я капельки глоток.
Святая жесть!!!
Спасибо!
Не забуду!
Что взрыла сердце мне в надежде на цветок.
Я не один — весь мир со мною рядом. Горстями звёзды сыпятся — лишь руку протяни.
Со мною всё. И даже кучка ада становится посланником любви.

В обществе неоадвайтистов, стало хорошим тоном отрицать автора. Мысли не мои, эмоции не мои, ощущения не мои. И, в общем, меня нет, и я ни за что не отвечаю. Но тогда кто, же автор всего происходящего? Единое сознание, Бог, Абсолют? Или автора нет вообще? Но тогда кто все так разумно построил? Это мысленное упражнения, Кто Я и кто Автор не причиняет особых беспокойств пока остается на уровне мысли. Но если меня захлестывает эмоция или сильное физическое ощущение, задать вопрос становиться некому. Спросить Кто испытывает это, означает сразу выйти из этого. Но есть и обратный путь, мысль о том что никого нет, порождает паническую атаку. Человека захлестывает ужас небытия, и вопрос об авторстве опять остается не решенным. Итак, с одной стороны отрицание Авторства порождает апатию и безволие, а с другой ужас и сопротивление. Остается последний шаг, отрицание отрицания. Но для автора, лучше быть в страдании, чем признать что его существование просто не имеет значения, ни на каком уровне, даже если под автором подразумевать нечто неизмеримо большее чем личность. Все эти мысли укрепляются главной мыслью, а точнее инстинктивным ощущения Я-есть. Если человек, он же духовный искатель, согласился с тем, что тело, эмоции и мысли не я, то автоматически Я, расширяется до размеров Бога. Вот он истинный автор, без воли которого не упадет даже волос. Но нужен ли автор, хозяин, координатор, мирозданию? Как это ни парадоксально, в сложнейшем хозяйстве человеческого тела нет единого
Читать дальше →

хвала Мирам
где гениям дают рождаться
и несмотря на тысяч паутин
рожать добро

хвала тем звездам
что не устают светить и гаснуть
чтоб видеть мы могли
день среди ночи
свет сквозь тьму
хвала всем существам живущим
и камню и цветку и капельке росы
которые являют день грядущий
стирая прошлое, печали и грозу

хвала Тебе Всевышний Вездесущий
за всё что происходит на земле
за дань, за скорбь, за хлеб насущный
за Милость
и за мой поклон Тебе
************

Читать дальше →

Многоякое я, многоликое лихо,
Оседлало себя, дико скачет со свистом,
Унося без следа, все что разум помыслил,
Не живя, не любя, только в поиске смысла,
Пожирая себя, зря, напрасно, завистливо,
Похотливо гонясь, за таинственной истиной,
Разухабисто злясь, матерясь и бесчинствуя,
К пустоте прилепилось, и силу заимствовав,
Веселится теперь и не может напиться,
Ржет, клокочет, блюет, только не подавиться бы,
Даже если умрет, то опять возродится,
Возгордившись, по новой начнет суетиться,
Только б не опоздать, свежей крови напиться…

И с любовью смотрел на закат ярко-алый,
Мак, на поле покоя, в полноте созерцания.

Струюсь, как капелька дождя
И влагой нежно таю…
Снежинкой падаю, ходя
По ним еще мечтаю…
Пылью в воздухе клублюсь-
И шалю ветрами…
Паром в небеса несусь-
Нежусь облаками…

Как пушинка снежная-
Мягкая и нежная.
Глубина безбрежная…