Феликс
@Felix

Есть в безнадежности любви,
Прекрасный аромат творенья.
Тебя я сотворил, смотри,
Как новое стихотворенье.
А после, позабыв слова,
Лишь помня музыку созвучий,
Летит, как мячик, голова,
И пробивает мыслей тучи.
Возлюбленный, приди скорей,
Убей меня своей грозою,
А после из меня испей,
Все то, что я назвал тобою.
Закончен стих и где же ты?
Вновь безнадежности звучанье.
Под пиччикато из мечты,
Восходит солнце, утром раним.

Многие разговоры ведущиеся в духовных кругах можно назвать философией по поводу учений. Но слово философия несет в себе совсем другое значение Дословно это любовь к мудрости. Любовь, а не флирт и даже не влюбленность. Любовь- это всегда стремление к недостижимому, к полному слиянию с возлюбленным, это муки и радости, находки и потери. Это предельное напряжение всех душевных сил, это постоянная неудовлетворенность, такое отношение к мудрости на востоке назвали путем знания. Ни одна ментальная концепция не может удовлетворить истинно любящего, как изображение возлюбленной никогда не заменит ее саму. Но и отбросить свою безнадежную любовь истинно любящий не может, даже зная что их встреча невозможна он никогда не прекратит своего квеста в поисках любви. Настоящий философ все свою жизнь будет создавать и разрушать метафизические миры и тогда это прекрасное манифестирование собственной уникальности не продиктованное не поиском опоры, ни самоутверждением Я, становиться бесконечным танцем влюбленных. Стихийная мощь этого танца, не может вместится ни в какие рамки, она отвергает любые правильные знания и создает их вновь. Любая, самая прекрасная традиция ограничивает жизнь и останавливает этот танец. Старость и усталость независимо от возраста, стремление обрести опору даже в отрицании всех опор, поиск пути избавления от страданий, создает важность правильного знания. «Нужно носить в себе ещё хаос, чтобы быть в состоянии родить танцующую звезду.» Сказал Ницше.
Это узкий путь по которому мало кто может идти сам, большинство должны относиться к своей природе как к непокорному ослу, который двигается только после удара палкой или предвкушая вкус морковки. Неблагодарная работа мастера бить этого осла, отрицая то что утверждалось и утверждая, то что отрицалось.
Но если нет той изначальной жажды, которая называется любовью к мудрости, то лучше завести ослика в теплое стойло и успокоить сытной едой правильного знания.

Да, я здесь был, и снова, снова буду
Так времени таинственная вязь
Сплетает настоящее с минувшим.
Мне снится…

Просыпаясь я умру,
И вновь родиться больше не сумею.
Не будет облаков, не будет гор,
Не будет мук и радостей не будет.
Но тьмы я не увижу, нужен свет,
чтоб разглядеть ее первооснову.
Ни жизнь, ни смерть, ни нечто между ними,
Ни их слияние, ни синтез, ни борьба…
То, что я есть,
но есть ли это что-то?
Пронизывая каждый миг времен
Иллюзией, не знающей второго,
И потому не знающей себя.
Загадка для кого и кто отгадчик?
Молчание, но замолчавший кто?
Кто тот, кто сам себе приснился?
И кто проснется, позабыв его?

Глаза открыв, увидел снег я белый,
И воробьев летающих вдали.
Из кухни доносился запах кофе,
И музыка гремела у соседей.

Бог стоял и смотрел. А я, как слепой, шарил руками в поисках бога. Бог кричал: «Посмотри на меня!», — но я слышал только свой крик. Бог в отчаянии бил меня палкой, но я прятал голову, обвивая ее руками и то проклинал, то благословлял удары судьбы. Как змея, пожирающая свой хвост, я во всем видел свои уроки, свои муки и своего бога. Разбивая голову в кровь, я бился в зеркальной комнате множество жизней, я так хотел пробить эту стенку и оказаться рядом с богом. Бог терпеливо ждал, когда я просто посмотрю на него, но все, что я видел, — это бесконечные отражения себя, уходящие в бесконечность. И только ночью, когда призраки снов растворялись в изначальной тьме, Бог брал меня на руки и бережно укачивал, он знал, что когда я проснусь, я опять убегу в поисках бога.

Всех кому интересно почитать мои новые и старые стихи приглашаю на www.stihi.ru/avtor/felix12

Я развернусь и посмотрю себе в лицо,
В свои глаза в их свет незримый
Совьется времени кольцо,
За осенью приходят зимы…
И исчерпав запас забав,
В стране теней, где сумрак вечен,
С собой на встречу опоздав,
Я разверну как крылья плечи.
Не завершен души прыжок,
Повисло сердце на растяжках,
И я цежу тягучий грог,
Ладонью, согревая чашку.

С чего начался Симорон.
В 1968 году на него напали хулиганы и проломили череп. С этого момента жизнь киевского киносценариста Владимира Куповых стала сплошным кошмаром. Он не мог выполнить даже самую простую работу — минимальное сосредоточение приносило жуткую головную боль. Обошел почти всех врачей и экстрасенсов, пачками глотал заграничные таблетки, но ничто не приносило облегчения. Находясь в отчаянии, он понял, что спасет себя только сам. Методы, что помогли ему вылечиться, легли в основу тренинга, который он назвал «Акция благодарения». А о сути его Владимир рассказывает так:
— Идея благодарения родилась, когда я дошел до последней черты. Вместо сопротивления болезни я стал благодарить ее. За то, что предупреждает меня, что будет дальше, если не пойму, где выход. Конечно, можно на время заглушить ее таблетками, процедурами, но не избавиться от нее. Лучший способ — я в этом убедился — поблагодарить, и тогда болезнь остановится, а вскоре и вовсе уйдет. С болезнью я могу разговаривать на равных. И, начиная эту интересную игру, говорю, например: «Дорогая сердечная боль! Я благодарю тебя за то, что ты предупреждаешь меня о возможном ухудшении здоровья. Я готов тебе искренне дать то, что ты хочешь. Ласковое море, солнце… Не подходит? Гостиная, мягкий свет, музыка… Если угадал — сразу чувствую результат: боль отступила. Если не угадал, пробую еще и еще. Когда я веду диалог неискренне: «Ну? Еще не все? Тебе еще мало? Когда же ты меня покинешь?! Так боль никогда не
Читать дальше →

Мучительный поиск себя истины, абсолюта, истерзав искателя прекращается истерическим воплем: « пошло все к черту, то чего я не могу обнаружить просто нет.» Теперь можно наслаждаться простыми радостями жизни. Пиво, водка и селедка или Павич, Эшер, Бах. Можно было бы порадоваться за людей нашедших ответ, но себя надолго не обманешь старость, болезнь, или просто поднявшаяся из неведомых глубин бессознательного, темная волна ужаса легко разрушат этот карточный домик самоуспокоения. Самые талантливые, еще сумеют отсидеться в безличностном свидетеле и если верить тибетским ламам воплотиться в мире не форм в облике богов. Но и боги умирают, исчерпав благую карму, и все начинается сначала.
Настоящий ответ слишком прост, что бы его услышать.
Кто смотрит сквозь наши глаза? И откуда рождаются эти строки? Как прочитать письмо на воде и увидеть след летящей птицы? Вдохновение рождает строчки и звуки, придает форму глине и святость иконе. Но никто никогда не находил источник вдохновения, никто не знает какой оно формы и цвета. Сколько метафор создали учителя- это и невозможность отделить золото от украшения и мысль от содержания мысли. Это и христианское прозрение о Творце присутствующем в творении не слитно, но и не раздельно, но люди глухи и слепы ко всему, что низводит Я со своего пьедестала. Они готовы его убить или растворить в природе сделав из него бессмертного мученика. А все что надо это просто сказать» Отче не моя будет воля, но твоя» а дальше как в песне.

С причала
Читать дальше →

Хочу потрогать Солнца луч,
Но не дается Солнце в руки.
Хочу дотронуться до туч,
Хочу услышать неба звуки,
Хочу в сиянии светил,
Летать,
Раскинув руки крылья…
Хочу, что бы огонь ожил,
И что бы сказка стала былью,
Не получив, я отвернусь,
и спрячусь,
В частокол ладоней.
Одену я года как груз,
Забьюсь я в норку поукромней,
Все просто есть: гора, горой
Река, рекой, нога, ногой,
А остальное бредни детства.
Так и умру, всему чужой,
Прожив с любовью по соседству.