Феликс
@Felix

Его понимание не было сколько-нибудь оригинальным. Он воспринимал свою жизнь как катастрофу. Я это я, думал он. Я это тело, привычки, сознание. Отстраненность от окружающего рождала в нем умиротворенность, изредка спускающуюся на душу. В ответ на внимание к своей глубине, глубина эта гулко отзывалась. Отзывалась как? Как эхо в горах, как ветер в поле, как птицы в лесу, как сердце в ответ на другое сердце.

Его звали Дерек, и ему было 43 года. Высокий лоб, широкое лицо. Ему шли усы и бородка, которые он завел недавно. Карие глаза с поволокой говорили о плохо скрываемой чувственности. Независимая походка. Серьезный мужчина? Не совсем так, мешала нервичность движений и переменчивость состояний. Мешало сознание избранности для какого-то важного события.

Да, я это я. Но кто он – этот я? Как мое я отличается от подобных ему у моих знакомых? И – от окружающих меня вещей, от моего смартфона или от кошки Алисы? И вообще есть ли у меня задача? Есть ли у меня глубина за хаосом настроений и ассоциаций? Так думал он до встречи с Ионой.
Продолжение на Your text to link...

Я жив и это, несомненно.
Но кто, же я который жив?
И мне не вырваться из плена,
Себя от плена отделив.

Я камень, что горой раздавлен.
Я миллионы лет живу.
И жду лишь раскаленной лавы-
Я в ней к свободе уплыву.

Я дерево — удел мой тяжек.
Прикован к лесу своему.
Лишь ветер сказку мне расскажет
И птица скрасит мне тюрьму.

Я жду пожара, наводненья…
Пусть в небо или океан,
Падут надежды и сомненья
И плена кончиться обман.

Я зверь — в движениях свободный,
Но боль и холод, смерть, и страх
Остаться слабым, и голодным,
Меня удержат на цепях.

Я вою от тоски невнятной.
И рвется ввысь мой хриплый вой.
Тюрьма страшнее мне стократно,
Что узнан был самим собой.

Я человек, читаю Гиту,
Считаю тело я тюрьмой…
Хочу сознаньем быть разлитым
И быть свободою самой.

Смотрю на дерево, на камень…
И провожая взглядом птиц,
Я разжигаю скорби пламень,
Пред их свободой рухнув ниц.

Свобода, плен, пустотность формы…
Я знаю много мудрых слов…
Но все же, лишь одно бесспорно — Я жив — и это суть оков.

Ты, как дым в моих руках,
Кружишься воронкой…
Пьет тебя тягучий страх…
Пьет из вены тонкой.
Ты кричишь, а звука нет…
Дым, как сон беззвучен,
И струится в венах мет
Обещаньем лучшим.
Не наркотик, а душа — Вся причина ломки…
Слишком память хороша — Вот и ищешь корки.
Как бездомный по дворам,
Ищешь в пищу Бога,
Но находишь только хлам
И любви немного.
А любовь — она как дым
Обжигает веки,
И бредут в ненужный Рим
Дымочеловеки.
Исчезает в небе дым,
Не ухватишь взглядом…
Мы рука в руке сидим,
Смотрим звездопады…

Для чего этот мир развернул свои крылья?
Для чего он несет нас с тобой на крылах?
Для чего эту силу сменяет бессилье,
Пустотой закрывая увертливый страх.

И как брошенный раб, в междузвездной пустыне,
Прижимаемся к жалким осколкам звезды…
И когда исчезаем — лишь выдохнем имя…
Но наш выдох лишь пар, уходящий во льды.

Мы учились не знать, забывать и не видеть.
Укрываться крылом и смотреть в высоту.
Не умея любить и страшась ненавидеть.
Проживая себя, как бедняк нищету.

Это требует силы и требует взгляда,
Не мигая смотреть в это хаос потерь.
Подымая себя из холодного ада,
Без надежд, ожиданий и вер.

Эта чаша кипит, проступает кроваво.
Этот пот называют последней мольбой-
«Будь же воля Твоя! Ты опора и слава!»
И не будет другой.

Когда вы чувствуете гнев или боль, вы появляетесь. Вам кажется, что есть кто-то, кто ими охвачен — и дальше действует и страдает уже он. Вы просто не знаете, что не обязаны реагировать на эти ощущения и мысли. А реакция начинается с того, что вы соглашаетесь считать их своими. Но химический бич, щелкающий в вашем мозгу, вовсе не ваш высший господин. Вы просто никогда не подвергали сомнению его право командовать. Если вы научитесь видеть его удары, они потеряют над вами власть. А видеть их можно только из одного ракурса — когда исчезает тот, кто принимает их на свой счет. Есть древняя оркская пословица: «Где ж лучше? Где нас нет…» Что она означает? Пока вы глядите на мир с кочки, которую научились считать «собой», вы платите за нее очень высокую арендную плату. Но что вы получаете взамен? Вы даже не знаете, какие бичи погонят ваше «я» в его кошмарное путешествие через миг…

Среднестатистический мир внутри человеческой головы действительно можно назвать миром страдания. Главная причина заключается в том, что в нашем уме действует «отрицательный закон чайной ложки». Он звучит так — «если к ведру варенья добавить чайную ложку дерьма, получится ведро дерьма». Иными словами, нас гораздо проще сделать несчастными, чем счастливыми.

Представьте фокусника, который, сидя перед лампой, складывает пальцы в сложные фигуры, так, что на стене появляются тени зверей, птиц, чертей и красавиц. А после этого он до смерти пугается этих чертей, влюбляется в красавиц и убегает от тигров, забывая, что это просто тени от его пальцев. Можно было бы назвать его безумцем, не будь сам этот фокусник попросту тенью от знаков «фокус» и «человек».

Весь мир вокруг — такой театр теней; пальцы фокусника — это слова, а лампа — это ум. В реальности же нет не только предметов, на которые намекают тени, но даже и самих теней — есть только свет, которого в одних местах больше, а в других меньше. Так на что надеяться? И чего бояться? Однако, говоря об этом, я не беру лампу истины в руки, а просто
Читать дальше →

Как захотеть догнать себя собой.
На плечи прыгнуть неба синевой.
Из солнца испарить весь зной.
И кинуть в небо головой.

Как нехотеть того о чем забыл,
Звучавшее на темных струнах сил.
И прошлый сон, сон нынешний, как ил,
Смывает с лиц, забывших жизни пыл.

Чего бежишь туда же и придешь.
Как телу вырваться из кож?
Велик как бог и мал как вошь…
И в каждом дыхе правда-ложь.

СЮРРЕАЛИЗМ
Когда — нибудь врач скажет мне о том,
Что жить осталось несколько рассветов…
Жизнь улетает птицей за теплом…
И гаснет взгляд, не увидав ответа.

А может Бог мне паузу не даст,
Всё завершит одним лихим ударом…
Как умирают высшие из каст?
Неважно как — любая смерть нам даром!

Жизнь это дар — не купишь, не продашь-
Банальное такое изреченье.
Но если скажешь жизнь зеленый маш…
Сюрреализм забавное теченье.

Но смотришь — все сюрреализм
И время жидкое стекает,
И белый свет как вор бежит из призм,
И радугой молчит над раем.

Хотел я грустный написать стишок,
Не будем углубляется мы в причину.
Она песчинка, а вокруг песок
И мы в пустыне нагибаем спину.

А на спине хрустящая маца,
Мне так, когда то бабушка сказала.
И гневен взгляд всеобщего отца,
Хотя на сотни миль не видно сала.

Из тех, кто вышел, не дошел никто
И я растаю на пороге…
В какой то жизни повторял Я –ТО,
Быть может в этой, подведу итоги.

Заплачет фейерверками земля.
Запляшут размалеванные девы.
Скрипач уронит трепетное ля….
И гроб проглотят земляные зевы.

А дух, словно кухонный пар,
Взойдет над каменою крышкой…
И примет растворенья дар,
А может вновь придет мальчишкой.

А может девочкой придет
И будет, козочкой носится,
И плакать как весенний кот,
Когда ей заплетут косицы.

Мне нравится такой сюрреализм,
Но всё же, пусть сгорит картина.
Надеюсь, свет уйдет без укоризн,
Не потеряв божественного спина.
Читать дальше →

Вышло солнышко из туч-
Это просто здорово!
Хлынул дождь, как слон могуч-
Небо стало оловом.
Значит можно танцевать,
Брызгаться и мокнуть!
А потом посмотришь – глядь-
Солнце сушит локон…
От чего же горевать,
Ожидая света?
Никогда нам не узнать,
Путь седого ветра.
Облака придут, уйдут,
Горести растают…
Пусть до смерти пять минут
Солнце вновь сияет.

Предыстория написания в advaitaworld.com/blog/41384.html Спасибо Лене.

… И смотрел я на воду талую,
Исчезал словно звук в ручей…
Утекаю дорогой малою,
Формой воли, не знаю чей
Снегопад был, он падал медленно
И кружился я по пути
Прижимался к земле он предано….
Я, как мантру шептал -лети
Как снег стонет под плетью огненной
Изменяет весна мой лик….
Станет он сновиденьем пройденным…
Стану я — его капель крик.

Тянешься не существующей рукой
Смотришь прозрачным глазом
Упавший в себя рой
Светящегося газа.

Отсутствие пустоты
Точки пересечения
Бесконечность ты
Ноль свечения.

Это тьма не узнавания
Открывает лоно…
Период сгорания
Равен времени стона.

Почти агонизируя
Распухшие от зуда
Растянутым эфиром
Кричат минуты.

Хрустнут косточки
Время сдохло
Вверх от копчика
Брызнет колко.

Включилась рампа
Вышел паяц
Что завтра?
Ответ КАЦ!