Творчество

Плачет яблоня!
Заливаясь — слезами дождя.
О поздней весне…

Небо с землею
Соединились в зыбком сплетении-
Наплывший с моря туман
Проник в цветущие кроны
Сакуры горной…

твои стихи на мониторе,
вновь вдохновляют создавать.
в переживании сатори,
мир прекращает отражать.

и снег, и пепел, всё едино,
печаль и радость бытия.
одна Любовь неразделима,
там где она, там нет меня.

благодарю Существование
за невесомость наших встреч.
в них исчезает расстояние,
и тает воск горящих свеч…

Пробуждайся ВЕЛИКИЙ НАРОД!
Люди за руки дружно беритесь!
Замыкая кольцо в ХОРОВОД!
У СВЯЩЕННЫХ КОСТРОВ становитесь!
Вспоминая истоки КОРНЕЙ!
Что ведут к ЧИСТОТЕ и СВОБОДЕ!
В СКАЗАХ ПРАЩЮРОВ — СЧАСТЬЕ ЛЮДЕЙ!!!
ОБРАЩЕННЫХ к ЗЕМЛЕ и ПРИРОДЕ!!!


автор неизвестен

Молитва-это тихий час
Совсем без посторонних глаз,
Без отвлеченья от глубин,
Где ты один, как Бог один.

И без воображенья.
Чист час этот, точно белый лист
Бумаги. Все, что есть «не я»,
Здесь стерто. Чаша бытия

Непролита. И эту тишь
И первозданность ты хранишь.
И возвращаешься назад—
В ту тайну, из которой взят…

Не то нам важно, что на сцене,-
Не ряд мгновенных изменении,
А то, что есть за сценой,-там,
Откуда все диктует нам
Наш режиссер. И я тогда лишь
Жива, когда смотрю в те дали,
В те животворные просторы.
Где слышен голос режиссера,
Стоящего на вечной тверди.
Нет, он совсем не милосерден!
Он страшен, как сама гроза.
Он не осушит нам глаза
И не избавит нас от боли.
Но если мы сыграем роли
Свои, то он предстанет нам,
И мы тогда очнемся там,
Где боли не было и нет,
Где дух горит, как самоцвет, __
И нам самим простор Вселенной
Открыт, как мировая сцена…

И вдруг окажется весной,
Что все прошедшее-со мной.
Жизнь, точно полая вода,
Не утекает никуда,
А встала мира посреди
Здесь в переполненной груди…

Ну, вот исчезла дрожь в руках, 

Теперь — наверх!

Ну вот, сорвался в пропасть страх

Навек, навек,
-
Для остановки нет причин –

Иду, скользя…

И в мире нет таких вершин,

Что взять нельзя!


Среди нехоженных путей

Один — пусть мой, 

Среди невзятых рубежей

Один — за мной!

А имена тех, кто здесь лег, 

Снега таят…

Среди непройденных дорог

Одна — моя!


Здесь голубым сияньем льдов

Весь склон облит, 

И тайну чьих-нибудь следов

Гранит хранит...

И я гляжу в свою мечту

Поверх голов

И свято верю в чистоту

Снегов и слов!


И пусть пройдет немалый срок –

Мне не забыть, 

Как здесь сомнения я смог

В себе убить,

В тот день шептала мне вода:

Удач — всегда!..

А день… какой был день тогда?

Ах да — среда!..


1969
Высоцкий

Костер задумчиво мерцал,
А лес был темный кинозал.
Он затаился и внимал.
И дума каждого ствола
Так незаметно перешла
В один немой горящий глаз,
Который жил во тьме за нас.
Росло спокойное тепло,
И что-то вдруг произошло—
Нагретой тишиной дыша,
Раскрылась медленно душа,
И запах счастья и добра
Смешался с запахом костра…

Переливы, переходы,
Пересветы, перекаты
В тихом небе,
В тихих водах,
В приближении заката.
Переплески, пересветы.
Перелады, перегуды
В растворенной дали этой
Перед близящимся чудом.
Скоро все слова потонут
В этой бездне молчаливой.
Нам оставив только звоны-
Перезвоны, переливы.
Потеряется граница,
Чувство часа нас покинет—
В мире музыка родится
Первозданною богиней…