Творчество

Я горд. Мой образ светел.
Душа моя – чиста.
Я друга сирого приветил.
Я на худое – злом не ответил.
Так думал я.
Моя душа – в небесных высях
Парит над грешною землей.
Весь мир во зле.
Но я – от вышних.
Я – не такой!
А жизнь – лишь сон,
Пустой, суетный.
И в этом сне
Немало светлых, божьих истин
Открылось мне.
Читать дальше →

Я – веточка в потоке чужого бытия,
с какого родом дерева – уже не знаю я.
Теряю на стремнине за листком листок,
Вот отпадет последний – и кончится мой срок.
Я говорю тихонько: «Подольше продержись,
За перевалом времени течет иная жизнь,
И, может, в отдалении увидится она,
Ушедшая безвременно любимая страна.
Пусть только сновидением, пусть даже миражом…
На краткое мгновение… Неважно, что потом».
Зачем? О самом главном я вслух не говорю –
Мне б листиком последним припасть, как к алтарю,
К ее живому следу – потом хоть и уйти,
Но звук святого имени с собою унести…
Лада Федоровская

Мгла расступилась,
И день засиял
Ясный
Над сонным кладбищем.
Меж могильных оград
Я стоял
В травах высоких,
И солнце светило так ярко!
А в лазоревом небе
Висели клочки облаков белоснежных,
И у горизонта, от края до края,
Тянулась гирлянда цветов,
С облаками пушистыми
Соперничая в белизне.
Спиною ко мне
Стояли какие-то люди,
И я им сказал:
«Посмотрите, как красивы эти цветы!»
Но они отвечали:
«Ничего мы не видим».
С тех пор я пытаюсь
Всем рассказать
Об этих цветах,
Протянувшихся у горизонта
От края до края,
И об их лепестках белоснежных
Вкруг чаши широкой,
Но никто, никто мне не верит.
Николай Довгай

Во времена, что к истине глухи,
Где правду не сыскать и на просвет,
Ко мне пришли они, мои стихи,
Больные дети никудышных лет.
Я их жалела: почему сейчас,
Когда без боли не о чем писать?
Мой первенец, не поднимая глаз,
Ответил, что пришел меня спасать
Чтоб лгущим в унисон мне не солгать
(Прилипчивой, чем ложь, нет зла на свете!),
На скрипочке простой он стал играть,
И повторился чистый звук в сонете.
Скромны стихи – а все ж отвергнут ложь.
И уж, по крайней мере, скроют,
И выдаст фальшь – строки невнятной дрожь,
И ритм, как сердце, сникнет в перебоях…
Они пришли – и стал нестрашен страх,
Лишь в истинном с тех пор я нахожу отраду.
Как ни искусна ложь, слышна она в стихах,
Благослови, поэзия, на правду!
Лада Федоровская

Я не пишу стихи — я думаю стихами,
И, кажется, они меня умней.
Из толчеи мирской они приходят сами
Лишь с самой малой помощью моей.
Я не пишу стихи — я чувствую стихами.
Душа в смятеньи — что с нее возьмешь?
Но чуткая строка, легко взмахнув крылами,
Перепорхнет туда, где невозможна ложь.
И сердце поведет по тропам очищенья,
И грёза станет в ряд со всем, что наяву,
И тусклых нет минут — лишь звездные мгновенья…
Я не пишу стихи — стихами я живу.
Лада Федоровская

… Открою я тебе, что ты рожден Любовью
Красавицы Земли и Вещего Огня,
А дар Богов тебе — рождаться с болью,
Пока любовь, ведущая в себя,
Не заглушит в тебе несбыточных желаний
И не излечит плоть от миражей.
Проснись. Пора.
Перед тобой — путь дальний,
Увидь себя в лугах и в красоте полей!
Услышь себя — быть может, ты — дыханье,
Входящее в тебя в лесной тиши, горах.
Быть может это ты, в обьятиях желанья
Звучишь молитвой на любви устах!
Быть может ты — ласкающей водою
Себя лелеешь в синеве морей,
И на коленях, ждущею рукою,
Себя о счастье просишь. Так прозрей!
Ведь ты ж могуч! Верни свое бессмертье!
Надев венец из солнц и из планет.
Войди в свой отчий дом, и на пороге — смерти
Оставь печаль и тяжесть прошлых...!

Далёкий берег стал предельно близким.
А близкий берег превратился в дым.
А где же я? Я между берегами.
Я – море, омывающее их.

В полночь, когда сон особенно глубок,
Приоткрыл ресницы будущий цветок.
Он уже давно в бутоне спал,
Но шепнуло что-то – час настал!
Отогнулся первый, третий лепесток,
Выглянул из венчика солнечный зрачок.
Зря поторопился – всюду мрак,
Кто ж тебя увидит, ах, чудак!
Но цветок уверен, что не зря –
Где-то там, за мглою, теплится заря,
Скоро разгорится, свет прольет –
Ей небезразлично, как он тут цвете.
Лепестки расправить, гибко выгнуть стан –
Ведь ему недаром цвет небесный дан.
Пусть заря узнает: подданный ее
Свято соблюдает звание свое.
И его усилья вовсе не пусты:
Он ведь тоже воин – воин красоты.
Что ж, что без доспехов, даже без щита,
Нет, не безоружна в мире красота!
И напомнить стоит, людям не в упрек,
Что не служит злобе ни один цветок!
Разум безграничен? Может быть, и так,
Только мудрость слабых – тоже не пустяк.
Это все неправда – «каждому своё»,
Солнышко над нами – и не скажешь, чьё.
Защищать планету разум не готов –
Что ж, поднимет флаги воинство цветов!
Их ряды несметны, как ни посмотри –
Вон они повсюду – рыцари зари!
Может быть, важнее ничего и нет,
Чем в глухую полночь верить только в свет.
Лада Федоровская

И больше нет меня,
есть только Танец
В потоке животворного огня
Который жизнь и смерть — как вдох и выдох
Соединяет осознанье Бытия.
И больше нет меня,
есть только
Песня Звенящая,
в потоке сверхчастот
Что не догнать умом;
услышит только сердце Гармонии Сознания Полёт
(Olga Morgan)

Пульс, пульс не осилит твое приближение
закрываю глаза продлеваю мгновение
И теплом наполняется тело
Ближе стал всего на шаг чтоб дышать тобой

Растаяло сердце, исчезли лица
Напротив глаза, твои, убийцы.
Дыхание реже и в теле усталость.
И мне никогда-никогда не уснуть.

Стаю невесомым, глаза закрываю.
В твоей атмосфере растворяюсь.
Укутает тело, ласкающим ветром.
но никогда-никогда не коснусь

Мне бы пять минут твоего тепла.
От касаниев пальцев гореть дотла.
Оставляя лишь пламя и пепел
Обжигая тебя собой
Вдоль по коже тянется его рука
Незаметно, тихо, едва дыша
Открываешь тяжелые веки.
Оставляя свой взгляд

(Макс Барских)