Творчество

детсад за углом
трава прорывает асфальт
в младшую группу

почтальон
букетик лесных фиалок
в пустом рукаве

Попытаемся вызнать вселенские тайны,
По веселым глазам нас узнает любой.
Мы — всего лишь матросы, мои капитаны
На своем корабле под названьем Любовь.
Мы умираем на дню раз тринадцать
И воскресаем четырнадцать раз.
Сами хотим мы во всем разобраться,
Пусть уж потом разбираются в нас.
Мы плывем в океане от мыса Надежды
В море Верности, в порт Ожидающих Глаз.
Паруса залатаем и снова, как прежде, —
В голубой океан — не отыщите нас.
Лежит море Правды за дымкой тумана,
Достичь моря Ясности нам нелегко,
Но будет нам совесть в пути капитаном
И будет нам честность в пути маяком.
Ветра всех широт в парусах пусть играют,
Но мы не войдем в воды мелких морей.
И в мутных заливах покоя и рая
Нам никогда не бросать якорей.
А. Дольский

Я горд. Мой образ светел.
Душа моя – чиста.
Я друга сирого приветил.
Я на худое – злом не ответил.
Так думал я.
Моя душа – в небесных высях
Парит над грешною землей.
Весь мир во зле.
Но я – от вышних.
Я – не такой!
А жизнь – лишь сон,
Пустой, суетный.
И в этом сне
Немало светлых, божьих истин
Открылось мне.
Читать дальше →

Я – веточка в потоке чужого бытия,
с какого родом дерева – уже не знаю я.
Теряю на стремнине за листком листок,
Вот отпадет последний – и кончится мой срок.
Я говорю тихонько: «Подольше продержись,
За перевалом времени течет иная жизнь,
И, может, в отдалении увидится она,
Ушедшая безвременно любимая страна.
Пусть только сновидением, пусть даже миражом…
На краткое мгновение… Неважно, что потом».
Зачем? О самом главном я вслух не говорю –
Мне б листиком последним припасть, как к алтарю,
К ее живому следу – потом хоть и уйти,
Но звук святого имени с собою унести…
Лада Федоровская

Я не пишу стихи — я думаю стихами,
И, кажется, они меня умней.
Из толчеи мирской они приходят сами
Лишь с самой малой помощью моей.
Я не пишу стихи — я чувствую стихами.
Душа в смятеньи — что с нее возьмешь?
Но чуткая строка, легко взмахнув крылами,
Перепорхнет туда, где невозможна ложь.
И сердце поведет по тропам очищенья,
И грёза станет в ряд со всем, что наяву,
И тусклых нет минут — лишь звездные мгновенья…
Я не пишу стихи — стихами я живу.
Лада Федоровская

В полночь, когда сон особенно глубок,
Приоткрыл ресницы будущий цветок.
Он уже давно в бутоне спал,
Но шепнуло что-то – час настал!
Отогнулся первый, третий лепесток,
Выглянул из венчика солнечный зрачок.
Зря поторопился – всюду мрак,
Кто ж тебя увидит, ах, чудак!
Но цветок уверен, что не зря –
Где-то там, за мглою, теплится заря,
Скоро разгорится, свет прольет –
Ей небезразлично, как он тут цвете.
Лепестки расправить, гибко выгнуть стан –
Ведь ему недаром цвет небесный дан.
Пусть заря узнает: подданный ее
Свято соблюдает звание свое.
И его усилья вовсе не пусты:
Он ведь тоже воин – воин красоты.
Что ж, что без доспехов, даже без щита,
Нет, не безоружна в мире красота!
И напомнить стоит, людям не в упрек,
Что не служит злобе ни один цветок!
Разум безграничен? Может быть, и так,
Только мудрость слабых – тоже не пустяк.
Это все неправда – «каждому своё»,
Солнышко над нами – и не скажешь, чьё.
Защищать планету разум не готов –
Что ж, поднимет флаги воинство цветов!
Их ряды несметны, как ни посмотри –
Вон они повсюду – рыцари зари!
Может быть, важнее ничего и нет,
Чем в глухую полночь верить только в свет.
Лада Федоровская

Кто-то дышит, а кто-то душит.
Руки ломкие в черной туши,
Волны локонов в акварели
Сердце ласками не согрели.

Я мелькаю в твоих рисунках
Нежной девочкой, злобной сукой
Выхожу и иду скитаться
Новым образом из-под пальцев.

Тонкой кистью выводишь скулы
Брызги бликов на спинке стула
Кожу розовую с белым
Растушевываешь мелом…

И в своем подвенечном платье
Я смотрю на тебя Создатель:
— Хочешь я на листе бумажном нарисую Тебя однажды?...

Как мужик с топором, побреду я по божьему небу.
А зачем мне топор? А затем, чтобы бес не упер
Благодати моей — сатане-куманьку на потребу…
Вот зачем, мужику, вот зачем, старику, мне топор!
Проберется бочком да состроит умильную рожу:
Я-де тоже святой, я-де тоже добра захотел…
Вот тогда-то его я топориком и огорошу — По мужицкой своей, по святейшей своей простоте.
Не добра ты хотел, а вселенского скотского блуда,
Чтоб смердел сатана, чтобы имя святилось его,
Чтоб казался Христом казначей сатанинский — Иуда,
Чтобы рыжих иуд разнеслась сатанинская вонь…
А еще ты хотел, чтобы кланялись все понемногу
Незаметно, тишком — куманьку твоему сатане,
И уж так получалось, что молишься Господу-Богу,
А на деле — псалом запеваешь распутной жене…
Сокрушу тебя враз, изрублю топором, укокошу,
Чтобы в ад ты исчез и в аду по старинке издох,
Чтобы дух-искуситель Христовых небес не тревожил,
Коли бес, так уж бес, коли Бог — так воистину Бог...