Бог одет в меня.

2 часа ночи — основной народ схлынул, остались спокойно гуляющие и искатели приключений.
Вот пара прошла — красивая, гармонично так и трепет взаимный, сцепились, идут, светятся…
Парень прошел как Брюс Виллис перед спасением мира, озирается, все ли заметили…
Юноша с двумя девчёнками сразу, ему беленькая нравится, а чёрненькая, тоже милая, поняла, что не светит и заскучала, озирается уже по-сторонам, на меня смотрит пару раз в минуту. Только вот это она на меня смотрит или я на неё…
А вот эта красива! Цельная, живая. Пытается расшевелить своего парня, а тот в смятении от такого напора искренности, она играется с ним, добро, шутя…
Дама лет под пятьдесят, может и моложе, но водка состарила, идёт с сигаретой и ждёт… чуда ждёт всё, столько боли и отчаяния…
Атмосфера пропитана сексом и ожиданием чуда именно сегодня раз вчера не получилось. Секс как наркотик, туманит восприятие, всё через призму этого хочу. Вот, двое молодых ищут себе пары, а вот девчёнка идёт и высматривает принца…
А над пляжем — Луна и парочка сидит спиной очень романтично.
Надо бы уже и домой, вставать через два часа, а я ещё не ложился, но так хорошо здесь отчего-то, люди такие интересные, как кино смотришь про жизнь…

Читать дальше →

Про ДВИНУТЫЕ -Те кто в коментах — слева от меня. Но бывают и исключения…

Только осознав всю глубину своей собственной неисправимой низости, только прожив до конца тотальное бессилие эту низость исчерпать, только испытав горе невозможности стать буддой, можно увидеть, как сияет сквозь все это несказанная, необъяснимая, оглушительная Природа Ума.

А потом можно спокойно, без стыда, без упрека и без сожаления оставить и одно, и другое.

Но задайте себе вопрос: «Какой смысл держать в своем сердце злобу?»
Разве это сделает нас счастливее и облегчит нашу боль? Это все равно что есть крысиный яд и ждать, что крысы помрут.

Пема Чодрон.

Это чувствовать унизительно,
Как в тепле ты нуждаешься,
Как ты слаб и зависим,
Не мужчина, а баба.

Ты внутри совсем маленький
То ли маменькин ангел,
То ли папина гордость,
Толь дитя бестолковое.

И весь бас в твоём голосе,
И всей силы напор,
Лишь стандартный набор
Плохо сыгранной роли.

Он был как Ринпоче, между прочим,
Как гуру, Мастер, Махарадж,
Доказывал, что нету мочи
Смотреть как плющат люди зад,
Вперёд, концепции на вилы!
Святым не станешь всё равно,
Ты грешник в горе, иногда счастливый,
И пусть ты в поиске давно,
В иллюзию ты веришь и неотразимо
Лбом деревянным хочешь…
В мир просветлённых прорубить окно!
Но это действие Творца-сознания,
Не надо прыгать из штанов,
Судьба распорядится и заранее
Не разорвать ума невидимых оков!

Из-за леса из-за гор вышел дедушка Егор
и повёл вперёд народы устранять в мозгах
затор. Рассказал про Будду, дзен, видно
охренел совсем.

Чем громче голосишь, тем менее способен че нибудь словить, услышать.
Твой купол многократно эхо отражает слов твоих, закладывая уши.
Да и в моих уже звенит. Мне скучно, неуютно, я как свидетель семейной соры тебя с собою.
Я выйду, тихо дверь прикрою…

Я, кажется, понял наконец критическую тенденцию некоторых моих уважаемых читателей. Они просто не могут допустить, что некто Ганеш прозрел нечто более высокое, чем соседский забор. Это невозможно априори, это немыслимо! Он все врет! А как же еще прикажете полагать?

Во-первых, этот чувак вообще никем не легитимирован. Кто он вообще такой, чтобы писать то, что он пишет? Кто подтвердил его мнимое просветление? Да никто! А как он c нашим любимым Мастером разговаривает? Сраз видно: налицо духовное убожество.

Но мы-то знаем, что он такой же засранец, как и мы. Откуда? Ну, знаем, и все! Оно у него в каждой строчке сквозит. И вообще, у нас есть такой особый дар — людское засранство между строк вычитывать. Ну, ничем другим Бог нас, может, и не побаловал, но зато это – есть!

Нашелся тут, понимаешь! Ставит себя выше всех — притом никого не уважает. И делает такую морду, что типа все уже понял, чего мы не понимаем. Нормальный человек вообще? Да просто свинья. Раньше таких в сортире мочили, и правильно делали. Что он вообще понимает? Да ничего!

Одно авторство прет, понимаешь. Прям лезет из каждой строчки. А еще не сознается, гад. Ему коллектив по-дружески говорит, прям просит: ну сознайся, не кобенись. Людям виднее, чем ты срешь. Или ты нас вообще за людей не считаешь, а? Ты чо — не понял, что мы тебе добра хотим? Не понял, гнида? Так мы напомним. Еще как напомним.

И вообще — не наш он какой-то. Что-то в нем такое есть — не наше. Не хочет быть как все. Это что — не авторство? Да еще какое! Это, между нами, еще хуже, чем авторство. У нас на такие вещи нюх. Товарища Шарикова наследство. Он котов чуял, а мы — скотов. Чуйка хорошая развилась — как следствие работы над собой.

Но мы его все равно любим. Мы в него верим. Он же не нелюдь какая вроде Ростика, которого вообще ничем не прошибешь. Он еще обижается — чувствует, значить, что неправ. Ничего, мы его еще перекуем. Он еще вернется в коллектив. Тогда и обнимашки будут, и что хочешь. Пусть только времени немного
Читать дальше →