Да, об этом все метафоры, о воре переодетом полицейским. Душа не безмолвствует, иначе поиск не начнётся, но у неё нет слов, все слова ума, а он переводит послания души по своему и часто с противоположным смыслом.
Сделал зло — осознай и забудь… Сделал добро — сразу забудь!…
*
Именно боль и страдания, так часто придают смысл «вашей» жизни … А может, позволить ей быть абсолютно бессмысленной?…
*
Для меня жизнь — это весёлая шутка!… Для вас — нет?… Значит, подшутили над «вами»!…
Даже говорят дьявол обезьяна Бога. Делает всё то же, но искажёно. Если в тебе есть это чувство божественного, вопреки всем доводам ума и продиктовано оно не страхом или надеждой на помощь и спасение то это прекрасно, но вряд ли его можно выразить словами в переписке. На сатсанге Дракон это очень красиво транслировал но это работает при личной встрече.
Оля, два крыла, а не одно. Иначе птица не полетит. Я полностью с тобой согласен, Бог здесь, но как только это сказано вместо Бога начинается поклонение ОНО. Ты что то там увидела и начинаешь с этим бороться во имя Бога. Напиши лучше стих, у тебя неплохо получается.
Нет персонифицированного Бога, имеющего хорошие или плохие намерения.Никто не наказывает и не спасает, никто не сотворяет и не разрушает, не сажает в тюрьму и не освобождает. Происходит то, что происходит, без воли и плана, с видимостью смысла и закономерности.Или если тебе так легче, с умонепостигаемым смыслом.
Поня́тие — отображённое в мышлении единство существенных свойств, связей и отношений предметов или явлений; мысль или система мыслей, выделяющая и обобщающая предметы некоторого класса по общим и в своей совокупности специфическим для них признакам[источник?].
Понятие в его отвлеченности противостоит конкретности восприятия. Также понятие противостоит слову, которое можно трактовать как знак понятия[1]
. А ты вкладываешь в него другие смыслы. Вот тебе стишок
Не я живу, душа во мне живёт.
Ей страх и горе неизвестны.
И выбрав тела утлый плот,
Плывёт от бездны и до бездны.
В ней света нет, но нет и тьмы.
Неотделима от творений,
Она о Боге видит сны
И дышит в них без сожалений.
В ней нет упрёков, боли нет…
Откуда всё берётся в мире?
Как, светлый сон сменяет бред?
В нём души как мишени в тире,
Пробиты, смертью в решето,
Изнемогают в рабстве плоти…
И вечно говорят «не то»,
Ни в отдыхе и ни в работе.
Не то, не то, не то, не то…
Ничто нам не несёт отраду.
И мы всегда в чужом пальто.
Бредём от ада снова к аду.
Кто мы? Разбитый взгляд Творца?
Осколки пустоты звенящей?
Цари, не знавшие венца?
А может дети в темной чаще?
Ответ мне словом не сказать.
Не написать его стихами…
В нём можно только полетать,
Когда душа простится с нами.
Не я живу, душа во мне живёт.
Ей страх и горе неизвестны.
И выбрав тела утлый плот,
Плывёт от бездны и до бездны.
В ней света нет, но нет и тьмы.
Неотделима от творений,
Она о Боге видит сны
И дышит в них без сожалений.
В ней нет упрёков, боли нет…
Откуда всё берётся в мире?
Как, светлый сон сменяет бред?
В нём души как мишени в тире,
Пробиты, смертью в решето,
Изнемогают в рабстве плоти…
И вечно говорят «не то»,
Ни в отдыхе и ни в работе.
Не то, не то, не то, не то…
Ничто нам не несёт отраду.
И мы всегда в чужом пальто.
Бредём от ада снова к аду.
Кто мы? Разбитый взгляд Творца?
Осколки пустоты звенящей?
Цари, не знавшие венца?
А может дети в темной чаще?
Ответ мне словом не сказать.
Не написать его стихами…
В нём можно только полетать,
Когда душа простится с нами.