Творчество

Я снова родилась,
Я та же и не та,
Я пью покоя сласть,
Исчезла суета.
Спешила в никуда,
Нашла, не знаю что,
Хрустальная мечта,
Искристое Ничто.
Где слов игра пуста,
Там музыка звучит,
Лишь света чистота
Спокойствием манит.
***
Наш ум в метаньях и бегах
За целью цель спешит отмерить,
Спеша в иллюзию поверить,
Сжигаем судьбы впопыхах.
Уму не выгоден порядок,
В просветах полной тишины,
Разрывом ноющей струны
Он сразу чувствует упадок.
Не слушай ум, ведь он — не ты,
Отбрось игру воображенья,
Свет настоящего мгновенья
Прими подарком красоты.
***
Я прозрачная капля
На ладони отца,
Акт живого спектакля
В проявленье творца.
В звуках чистой свирели
Узнаю голоса,
Тех, кто создал все цели
И открыл мне глаза.
***
Живое слово дышит и струится,
Не из ума, из сердца восстает,
Так по камням журчит ручья водица,
Ей неизвестен логики расчет.
Представь себе, отбросивши сомненья,
Ты просто есть — ты искра бытия,
Ты вечный миг творящего явленья,
Игра Вселенной — ария твоя.
Прими себя и встречному откройся,
И мир ответно руки распахнет,
Слезой нежданной радости умойся.
Ты — этот мир, пусть сказка оживет.
***
Настроение, построение,
Удаление, приближение,
Обретение впечатления,
Изменение точки зрения.
Отражение красоты в глазах,
Слов рождение на немых устах,
Стрелок бдение – бег песка в часах,
Восхищение – легких крыльев взмах.
Мигом вспомнить все и опять забыть,
На волнах судьбы от судьбы уплыть,
Чтоб и в капельке океаном быть,
Путеводная вьется жизни нить.
***
Цельность восприятия — Вера и симпатия,
Теплые объятия,
Свет любимых глаз.
Глупость разделения — Горькие сомнения,
Умо-построения
За фасадом фраз.
Выбирай, исследуя,
За собою следуя,
Устали не ведая,
Не боясь упасть.
Пей покой очищенный
Мерою бесчисленной,
Над своими мыслями
Обретая власть.
***
Разрозненные части слова «с-частье»,
Я думала, что нужно их искать,
Настойчиво, сквозь бури и ненастья
Картину по крупинкам собирать.
Наивная — придумала
Читать дальше →

Говорят, он жил здесь, вблизи, где-то вниз по улице,
Вечерами выгуливал в парке свою тоску,
И считал, что глаза людей так легко рифмуются
С белоснежным небом, приставленным дулом к виску.
Он заваривал чай из звезд и ругал повседневщину,
Рисовал в траве портрет из своих следов,
Говорят, он любил горожанку, простую женщину,
И вписал ее в вечность посредством обычных слов.
Говорят, он отрезал боль и отнес на мусорку,
И вся жизнь была, как бег, как пожар, цейтнот.
Говорят, что он слышал мир, как мы слышим музыку,
Говорят, он видел в людях систему нот.
Говорят, что его душа оставалась голая,
Но плясала так, что скрипели сухие лбы.
Говорят, он писал стихи на ладони города,
На асфальте дней, под ногами людской толпы.
А потом исчез. И остались лишь эти россказни,
Этот пропуск дат, эти сказки на новый лад.
Говорят, его видели где-то в начале осени,
Говорят, он смеялся, когда уходил «назад».
Аль Квотион

Подари мне, Бог,
Эту женщину,
И не дай никогда ей опомниться.
Я за каждый вздох,
С нею скрещенный,
Заплатил тебе больше, чем сторицей.

Читать дальше →

Из Космоса нам подмигивают пульсары,
Весёлыми квантами передавая кармический код.
А мы всё вращаемся в колесе Сансары,
Поддерживая из года в год
Мифы, веря индейцам майя,
Сверяясь с числами чужого календаря…
А жизнь потихонечку ускользает,
И мы всё отчётливей понимаем,
Что жизнь протекает зря…
Что все эти маленькие делишки,
Которыми наполняются короткие дни,
Которые как-то похожи слишком,
Всё это — маленькие воришки,
Время крадут они.
Поэтому лица бывают хмуры,
Поэтому люди бредут понуро,
На улицах выглядят их фигуры
Как вопросительных знаков ряд.
И кто-то быстро и нервно курит,
И кто-то, с горя нажравшись дури,
Втыкает в пространство взгляд…
А ночью нам всё твердят пульсары
Весёлые, будто бы не всерьёз,
Что выйти из колеса Сансары
Может и молодой, и старый,
Просто не расточая даром,
Время на жизнь-вопрос.

Есть таинство самопознанья,
Как рост ствола, как путь ручья,
Когда в безмолвии вниманья
Сгустилась сила бытия.

И как в богослуженьи строгом,
От сути взгляда не отвесть —
Сотворчество с молчащим богом,
Проникновенье в то, что есть.

Есть! Есть! Душа себя познала,
И вновь установилась связь
Со всем, что было до начала,
Где вечность не оборвалась…

Мир создавался невзначай
И создаётся вновь.
Свет перелился через край
И — хлынула любовь.

Избыточный, бурлящий свет
Течёт у нас в крови.
И ничего у мира нет
Насущнее любви…

Сон или явь?
Трепетанье зажатой в горсти
Бабочки…

А осень – раненая птица,
Что замирает на пути,
И, словно в дом, нам в грудь стучится
И просит жалобно: впусти!

Да, просит раствориться настежь,
Чтоб ей не биться на лету,
Чтоб скрыть от мрака и ненастья
Трепещущую красоту…

Estas Tonne — The Song of the Golden Dragon

Никто чертой не обведет
Творца, никто не втиснет в образ.
Он сам прочерчивая вход
Внутрь нас, нам взламывая ребра.

Ни жалости и ни добра. –
Он входит, грудь нам раздвигая.
Но лишь из моего ребра
Родится в мире плоть другая.

Он должен нас перебороть,
В глухой ночи сразиться с нами.
Он истончает нашу плоть,
Как волны моря точат камень.

Растит нам зрение и слух
И обретает сквозь потери.
Нас так теснит творящий Дух,
Как волны размывают берег.

Когда ж сопротивленья нет,
Когда душа уже покорна,
Он оставляет тяжкий след
Присутствия. И это – форма…