Творчество

Как я люблю движенье мысли ввысь,
Вверх по стволам, к такому средоточью,
Где все пути незримые сошлись
И можно видеть скрытое воочью
Очами Духа… Мир наш долюбя
До сердцевины, до сквозящей раны,
Втекает Дух внутрь самого себя, —
В безмолвие сплошного океана…

Опала листва.
Весь мир одноцветен.
Лишь ветер гудит…

День умирал, день уходил.
Но было так полно значенья
Его последнее мгновенье,
Как будто кто-то говорил,
Во всё залившей тишине:
Остановитесь и поверьте —
У жизни на глубоком дне,
На самом дне лежит бессмертье…

Я в тишину иду за кладом.
Он скрыт в глубокой тишине.
Он на виду, почти что рядом,
Но не дается в руки мне.

И я спускаюсь по ступеням
Туда, где замирает шум,
Туда, где сердце на коленях
И в полном обмороке ум.

Недвижимое море духа–
Простор во все концы открыт.
И слышно, как не только муха,
Как мысль внезапно пролетит.

Теперь бери его руками
Он твой, препятствий больше нет,-
Ключ жизни, философский камень
Иль вечной юности секрет…

Одинокий простор,
Одинокость небес,
Прекращён разговор,
Звук последний исчез…

Не увидеть следа,
Не прижаться плечем.
Ничего, никогда,
Никому, ни о чём…

Среди всей широты
Нету места для двух.
Во все стороны — ты,
Мой разросшийся дух…

Бесконечность моя —
Беспрепятственный рост,
Полнота Бытия —
Вес удержанных звёзд…

Лес осенний тихо плачет,
Желтый лист роняет липа.
Дуб становится прозрачен,
Тонким золотом усыпан.

И на нем, как на иконе.
Что над свечкой заблестела.
Виден мир потусторонний—
Мир без веса, мир без тела.

Боже, как ты милосерден,
Зажигая это пламя,
Тайный контур вечной тверди
Обнажая перед нами…

тот сон во сне незабываем,
пустынный пляж и всплеск воды.
ко мне спиной, неузнаваем,
стоял, смотря на море, ты.

а я поодаль, не дышала,
забыв про время, мир, про всё.
тебя обнять собой желала,
склонив лицо в твоё плечо.

но в тоже время не хотела
вспугнуть лазоревый покой,
лишь образ твой запечатлела,
навечно взяв его с собой.

и не коснувшись силуэта,
вернулась в свой дремучий лес,
под облик спящего поэта,
что пишет о любви небес…

И просила женщина, державшая ребенка на руках: «Скажи нам о Детях».
И он сказал:
«Ваши дети — не дети вам.
Они сыновья и дочери тоски Жизни по самой себе.
Они приходят благодаря вам, но не от вас,
И хотя они с вами, они не принадлежат вам.
Вы можете дать им вашу любовь, но не ваши мысли,
Ибо у них есть свои мысли.
Вы можете дать пристанище их телам, но не их душам,
Ибо их души обитают в доме завтрашнего дня, где вы не можете побывать даже в мечтах.
Вы можете стараться походить на них, но не стремитесь сделать их похожими на себя.
Ибо жизнь не идет вспять и не задерживается на вчерашнем дне.
Вы — луки, из которых ваши дети, как живые стрелы, посланы вперед.
Стрелок видит цель на пути бесконечности и сгибает вас Своей силой, чтобы
стрелы летели быстро и далеко.
Пусть ваш изгиб в руке стрелка станет вам радостью;
Ибо как любит Он летящую стрелу, так любит Он и лук, остающийся на месте».

***

Любовь не дает ничего, кроме самой себя, и не берет ничего, кроме самой себя. Поэтому любовь не обладает ничем, но и ею нельзя обладать, ведь любви достаточно только любви.

Все пересказанное мной — пыль.
Все пережитое собой — быль.
Все, что проживается сейчас — правда.

те чудесные гармоники
пропетые синицей
небесами позваны
успел перехватить