Творчество

Жил-был на свете Ежик. Ежик был маленький, шустрый, деятельный — и очень, очень одинокий.
Дело в том, что у Ежика был условный рефлекс: как заметит какой-нибудь непорядок — сразу бросается нарушителя порядка воспитывать. Для этого у него имелись колючки. И те, кто хотел с ним познакомиться поближе, часто на них натыкались. А кому понравится, если ты с лучшими намерениями — а тебе в ответ делают больно? Даже если нечаянно — все равно неприятно! Ну, все и держались на почтительном расстоянии — в целях сохранения собственной шкурки.
Читать дальше →

©A. Xen

День, тихо истекающий тенями,
Садово-парковый оживший натюрморт.
Черты Свои во всем распознавая,
Господь дыханьем сумерек плывет.

То облачною белою грядою,
То словом откликается во мне,
Зеленою пульсирует волною,
Играя ветерком в листве, траве.

Как ноты, не спеша перебирает
Дорожки, парочки, кусты, гранит…
Прозрачным светом, робкими тенями,
Святой чудесностью безудержно кружит.

И летний день доверчиво сияет,
И сада тишину вбирает пруд,
И неба синева не знает края, –
Везде глаза Творца. И сердце Его – тут!

– Тут самое главное понять надо, – сказал он, – а как объяснить, не знаю… Ну вот помнишь, мы про внутреннего прокурора говорили?
– Помню. Это который за беспредел повязать может. Как Раскольникова, который бабку завалил. Думал, что его внутренний адвокат отмажет, а не вышло.
– Точно. А как ты думаешь, кто этот внутренний прокурор?
Шурик задумался.
– Не знаю… Наверно, я сам и есть. Какая-то моя часть. Кто ж еще.
– А внутренний адвокат, который тебя от него отмазывает?
– Наверно, тоже я сам. Хотя странно как-то выходит, что я сам на себя дело завожу и сам себя отмазываю.
– Ничего странного. Так всегда и бывает. Теперь представь, что этот твой внутренний прокурор тебя арестовал, все твои внутренние адвокаты облажались, и сел ты в свою собственную внутреннюю мусарню. Так вот, вообрази, что при этом остается кто-то четвертый, которого никто никуда не тащит, кого нельзя назвать ни прокурором, ни тем, кому он дело шьет, ни адвокатом. Который ни по каким делам никогда не проходит – типа и не урка, и не мужик, и не мусор.
– Ну представил.
– Так вот этот четвертый и есть тот, кто от вечного кайфа прется. И объяснять ему ничего про этот кайф не надо, понял?
– А кто этот четвертый?
– Никто.
– Его как-нибудь увидеть-то можно?
– Нет.
– Ну может не увидеть, а почувствовать хотя бы?
– Тоже нет.
– Так выходит, его и нет на самом деле?
– На самом деле, если хочешь знать, – сказал Володин, – этих прокуроров и адвокатов нет. Да и тебя, в сущности, тоже. Уж если кто-то и есть, так это он.

Читать дальше →

Малоизвестный поэт из Малайзии пишет просто потрясающие стихи в стиле Дзэн!

Сказала мать-1

Это лошадь.

На ней часто ездят люди.

Но порой

И на людях ездят, как на лошадях.

И поэтому,

Сказала еще мать,

Многие люди

Живут, как лошади.

Сказала мать-II

Это мышь.

Ее ненавидят люди:

Она любит все «улучшать»

И портит все хорошее.

Но, сказала еще мать,

Многие люди,

Как мыши.

Это критики

И политики.

Они портят нам жизнь,

А думают, что улучшают ее.

Сказала мать-III

Это заяц.

Он проворнее всех.

Но, сказала еще мать,

Он очень заносчив

И, состязаясь с черепахой,

Уснул на дороге.

Так и некоторые люди

Больше говорят, чем делают,

И спят на ходу.

Сказала мать-VI

Это волк.

Он шастает по ночам

И задирает овец.

Но, сказала еще мать,

Среди нас

Есть люди, как волки,

Замышляют недоброе

Под покровом ночи.

Но опаснее всего

Человек — волк в овечьей шкуре.

Сказала мать-V

Это мотылек.

Он гоняется за лучем

И танцует в свете огня.

Но, сказала еще мать,

Молодые люди из деревни,

Уезжая в город,

Прожигают там жизнь,

Как околдованные огнем

Мотыльки,

И не находят истинного пути.


Читать дальше →

Осознавание – Царский Путь,
Осознавание – естественная йога,
Осознавание — религий суть,
Есть к Высшему Сознанию дорога;

Осознавание – души прозренье,
Её взросленье, оживленье,
Святое одухотворенье,
От всех иллюзий Пробужденье
Адвайтин

ничего особенного
оранжевым и зеленым
рисую счастье

Во времена, что к истине глухи,
Где правду не сыскать и на просвет,
Ко мне пришли они, мои стихи,
Больные дети никудышных лет.
Я их жалела: почему сейчас,
Когда без боли не о чем писать?
Мой первенец, не поднимая глаз,
Ответил, что пришел меня спасать
Чтоб лгущим в унисон мне не солгать
(Прилипчивой, чем ложь, нет зла на свете!),
На скрипочке простой он стал играть,
И повторился чистый звук в сонете.
Скромны стихи – а все ж отвергнут ложь.
И уж, по крайней мере, скроют,
И выдаст фальшь – строки невнятной дрожь,
И ритм, как сердце, сникнет в перебоях…
Они пришли – и стал нестрашен страх,
Лишь в истинном с тех пор я нахожу отраду.
Как ни искусна ложь, слышна она в стихах,
Благослови, поэзия, на правду!
Лада Федоровская