Творчество

Лес апрельский. Тонких веток
Кружевные купола.
Теней нету, листьев нету—
Только ангелов крыла.

Только щебет, только гомон
Снов, как будто полон лес
Нерожденным, невесомым
Населением небес…

попробуй съесть хоть одно яблоко
без вот этого своего вздоха
о современном обществе, больном наглухо,
о себе, у которого всё так плохо;

не думая, с этого ли ракурса
вы бы с ним выгоднее смотрелись,
не решая, всё ли тебе в нём нравится — оно прелесть.

побудь с яблоком, с его зёрнами,
жемчужной мякотью, алым боком, —
а не дискутируя с иллюзорными
оппонентами о глубоком.

ну, как тебе естся? что тебе чувствуется?
как проходит минута твоей свободы?
как тебе прямое, без доли искусственности,
высказывание природы?

здорово тут, да? продравшись через преграды все,
видишь, сколько теряешь, живя в уме лишь.
да и какой тебе может даться любви и радости,
когда ты и яблока не умеешь.

Словно камень
Скатился
С высокой горы,
Так упал я
В сегодняшний день…

Где-то в горной глуши,
Недоступные взорам прохожих,
Облетают с деревьев
Мириады листьев багряных,
Став парчовым нарядом в ночи…

Горный ручей
Бежал все тише, все тише…
Ледок на дне…

ВАЛААМ

1.

Где лодка врезана в песок,
кормой об озеро стуча,
где мог бы чащи этой лось
стоять, любя свою печаль,

там я, надев очки слепца,
смотрю на синие картины,
по отпечаткам стоп в песках
хочу узнать лицо мужчины.

И потому как тот ушедший
был ликом мрачен и безумен,
вокруг меня сновали шершни,
как будто я вчера здесь умер.

2.
Где бледный швед, устав от качки,
хватался за уступы камня,
где гладкий ветер пас волну,
прибив два тела к валуну,
где шерстяной перчаткой брал я
бока ярящихся шмелей,
и чешуя ночных рыбалок
сребрила с волн ползущий шлейф,
и там я, расправляя лик твой,
смотрел на сны озер и видел,
как меж камней стоял великий,
чело украсивший гордыней.

Свет фонарей заслоняет в ночи
Темное небо без звезд…
Грусть наполняет… нет, ум, замолчи,
Нет боли, печали, слез!

Ушли вдруг страдания,
Их заменила искра понимания,
И светит она не хуже луны,
Но что-то осталось как прежде — увы!

Под маской покоя затерянный страх,
Скрывается в образах снов,
Его не узреть в понимании лучах,
Иллюзии света оков.

Потерянный рай витает в мечтах,
На крыльях надежды на свет,
Никак не отпустит безысходности страх,
Лелея того, кого нет!

Однажды Нивхурил спросил Учителя:
— В чём разница между словами глупца и мудреца, если оба говорят одним языком об одной и той же сущности?
— Очень просто, — ответил Япутра. — Каждое моё слово стоит одну монету, в то время как твоё — один удар посохом. В том числе, невысказанное.

(из сообщества dao_kakao)

Я не я.
Это кто-то иной,
с кем иду и кого я не вижу
и порой почти различаю,
а порой совсем забываю.
Кто смолкает, когда суесловлю,
кто прощает, когда ненавижу,
кто ступает, когда отступаюсь,
и кто устоит, когда я упаду.

«Басё считается Первым Великим Мастером Хокку. Согласно Басё, процесс написания стихотворения начинается с проникновения поэта во«внутреннюю жизнь», в «душу» предмета или явления, с последующей передачей этого «внутреннего состояния» в простой и немногословной форме трехстишья.
Читать дальше →