Эта какая то очень хитрая ловушка основанная на Аристоливой логике при которой черное не может быть белым а полное пустым.
Но Тертуллиан сказал верую ибо абсурдно. И любой поэт легко понимает образы горячего снега и слепящей тьмы.
Пока есть принимающий он будет слушать, но не слышать. Приятие того что есть не нуждается в регистрации и переучете принимаемого.Это не действие и потому оно недоступно деятелю.Мы принимаем как факт весь мир ничего из него не выделяя и только тогда когда из фона выступает нечто с чем мы несогласны появляется приниматель он возникает вместе с несогласием и вместе с ним исчезает.
Это за меня уже давно сделали, читай тексты по адвайт-веданте, или Канта.
У меня нет ни формы, ни фантазии,
Всепроникающим являюсь Я,
Везде Я существую, И даже за пределами чувств.
Ни спасением не являюсь Я,
Ни чем бы то ни было познаваемым.
Я есть Вечное Блаженство и Сознание.
Я есть Шива! Я есть Шива! advaitaworld.com/blog/advaita/11891.html
Небо пишет свои письма,
Здесь мазок и там мазок.
Осыпает Небо листья,
Осыпает с гор песок.
Человек за человечком,
Словно буковки в строке.
Исчезают в бесконечном,
Как под ластиком в руке.
Небо пишет, Небо знает,
Что когда наступит срок,
Даже небо исчезает,
Исчезает даже Рок.
Ну а что же остается,
Что напишут вместо нас?
Небо радостно смеется,
Продолжая свой рассказ.
Но Тертуллиан сказал верую ибо абсурдно. И любой поэт легко понимает образы горячего снега и слепящей тьмы.
Кто тот чей власти все покорно,
Он наблюдатель и герой.
Ты не сидишь с ведром попкорна,
Ты на экране дорогой :)
У меня нет ни формы, ни фантазии,
Всепроникающим являюсь Я,
Везде Я существую,
И даже за пределами чувств.
Ни спасением не являюсь Я,
Ни чем бы то ни было познаваемым.
Я есть Вечное Блаженство и Сознание.
Я есть Шива! Я есть Шива!
advaitaworld.com/blog/advaita/11891.html
Здесь мазок и там мазок.
Осыпает Небо листья,
Осыпает с гор песок.
Человек за человечком,
Словно буковки в строке.
Исчезают в бесконечном,
Как под ластиком в руке.
Небо пишет, Небо знает,
Что когда наступит срок,
Даже небо исчезает,
Исчезает даже Рок.
Ну а что же остается,
Что напишут вместо нас?
Небо радостно смеется,
Продолжая свой рассказ.