Творчество

дождь барабанит в автобуса стёкла,
пробка субботняя. медленно едет.
темень вечерняя, улицам мокро,
чую в назначенный срок не доедет.

вот ситуация. взять чертыхнуться?
и погневиться, пешком де быстрее.
или же просто в окно улыбнуться,
и обождать, так, пожалуй вернее.

кто, куда едет, планы и встречи.
трафик дорожный не пунктуален.
рулит движением с виду беспечно
некто, кто в целом не принципиален.

свята спонтанность во взаимосвязи.
люди в автобусе нервно бормочут,
капает дождь, отмывая от грязи,
а рядом малыш беззаботно хохочет…

И всё так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц…
И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам – не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности...!
(Аль Квотион)

Осень на экране. Деревья приодели свои зелено-желто-красные листовые платья на этот осенний бал. Многие желто-красные листья, натрепыхавшись на балу, устали болтаться в подвешенном состаянии, теперь лежат на холодной октябрьской земле, нежаться. Ох вы — кленовые! Во только зеленые еще танцуют, развиваясь на ветру. Что с них возьмешь? Молодо-зелено!
А что это здесь впереди листьев, совсем близко, что пальчиком сейчас трогаю?
Ба! Да это — кран!.. потек.

Минута молчанья, минута покоя.
Стоящее время, пространство сквозное.
Минута сквоженья, минута зазора
Меж мыслью и вещью. Минута простора—
Огромного неба, распахнутых далей,
Минута, в которой мгновения встали.
Меж смертью внезапной и новым рожденьем
Звездою безвестной повисло мгновенье…

Говорят, он жил здесь, вблизи, где-то вниз по улице,
Вечерами выгуливал в парке свою тоску,
И считал, что глаза людей так легко рифмуются
С белоснежным небом, приставленным дулом к виску.
Он заваривал чай из звезд и ругал повседневщину,
Рисовал в траве портрет из своих следов,
Говорят, он любил горожанку, простую женщину,
И вписал ее в вечность посредством обычных слов.
Говорят, он отрезал боль и отнес на мусорку,
И вся жизнь была, как бег, как пожар, цейтнот.
Говорят, что он слышал мир, как мы слышим музыку,
Говорят, он видел в людях систему нот.
Говорят, что его душа оставалась голая,
Но плясала так, что скрипели сухие лбы.
Говорят, он писал стихи на ладони города,
На асфальте дней, под ногами людской толпы.
А потом исчез. И остались лишь эти россказни,
Этот пропуск дат, эти сказки на новый лад.
Говорят, его видели где-то в начале осени,
Говорят, он смеялся, когда уходил «назад».
Аль Квотион

Названа собою,
С собой и говорит.
Просто и заумно,
Сама же все твердит.

Та сила, что соцветья взрыв мчит по зеленому запалу,
Мчит молодость мою, а та, что вырвет корни из земли,
Меня разрушит.
Но где слова, чтоб объяснить осенним ветром смятой розе,
Что тот же вихрь младые годы заставит
гнуться пред зимой.
Та сила, что стремглав ручей проносит дикими скалами,
Проносит в жилах кровь, а та, что сушит устья горных рек,
Ее иссушит.
Но где слова, чтоб объяснить устам, к ручью припавшим жадно,
Что неподвластно их усильям вот так же в жилы
жизнь вдохнуть.
Дилан Томас
Читать дальше →

ласковый ветер. март на исходе.
сны хаотичные дышат весною
в такт обновлённой, здешней природе,
изредка в них я вижусь с тобою.

ты весь в делах, далеко за границей,
той, что рисуют на картах планеты.
лишь в сновидениях лёгкою птицей
я прилетаю к тебе незаметно.

время идёт и мы быстро взрослеем,
что то меняется в нас постоянно.
может когда нибудь, если успеем,
свидимся. и не во сне, как ни странно.

но не о том я. о ветре весеннем,
что заплутал в моих косах небрежных,
мысли вскружил о тебе дуновеньем
и обволок дыханием свежим…

Мечтать люблю, с мечтой сливаюсь,
и отклик чувствую, сейчас.
Собой как птица, наслаждаюсь,
и боль лишь придает окрас.

Ветви в цвету-
Ароматные девичьи руки,-
Белея, приветствуют грациозно
Прекрасной весны
Лучшую пору…