Творчество

В тишине пребываю Я среди тысяч мыслей и звуков,
Незатронутый узорами среди калейдоскопов ума,
Неподвластный времени смотрю сквозь триллиарды лет.
В тебе узнавая Себя, в себе узнавая Тебя…

Всегда одинаковый, неизменный,
Всегда один, но вмещающий в себя множество.
Всегда вездесущий, но всегда непроявленный.
Неподвижный в своем движении.

Рождающий вселенные, но сам Нерожденный.
Источник всей Мудрости, не знающий мудрости.
Всегда познающий Себя, но ни разу не познавший — Всегда пребываю Тем что Я есть…

На все происходящее гляжу
и думаю: огнем оно гори;
но слишком из себя не выхожу,
поскольку царство Божие – внутри.

– Вы говорили, что все выяснили про «я», – напомнил я. – Что же именно?

–Вы Раману Махарши читали, саду? Есть истинное «я» и ложное «я». Ложное «я» – это эго. А истинное «я» – это сознание. Оно вечно.

Дракула закрыл глаза – и мне вдруг показалось, что он глядит на нас другой парой глаз – выпуклых и синих, без зрачков. Это был страшноватый взгляд.
— Девочка, — сказал он, — во-первых, запомни, что никакого «сознания» не бывает. Во всяком случае, самого по себе. Бывает регистрация различных феноменов нервной системой. Это процесс, в котором каждый раз участвует много элементов. Нечто вроде костра, для которого обязательно нужны дрова и воздух. Костер определенное время горит и потом гаснет. От одной головешки можно зажечь другую. Но нет никакой «огненной стихии» или «элемента огня». Есть только конкретные, как сказал бы пожарный, случаи временного возгорания. И это относится как к Вечному огню у вас на Красной площади, так и к абстрактной идее огня в твоей голове. Все имеет причину, начало и конец. Понятно?

Гера сделала странное движение плечами — то ли соглашаясь, то ли просто стряхивая с себя слова Дракулы.

— А во-вторых, то «я», которое ты чувствуешь прямо сейчас, возникает лишь на тот самый миг, который ты называешь «прямо сейчас». Но в течение своего краткого существования это «я» уверено, что именно оно было и будет всегда. Исчезает оно незаметно для самого себя. И после его исчезновения не остается никого, кто мог бы заметить случившееся.

— «Я» никуда не исчезает, — сказала Гера. — Оно есть всегда.

— Большую часть времени, — ответил Дракула, — никакого «я» вообще нет. Его нет ни во сне, ни когда вы ведете машину по трассе, ни когда вы занимаетесь размножением. Оно возникает только в ответ на специфические запросы ума «Б» — что «я» по этому поводу думаю? Как «я» к этому отношусь? Как «я» должен поступить? И каждое новое «я», возникающее таким образом на долю минуты, уверено, что именно оно было всегда и всегда будет. Потом оно тихо исчезает. По
Читать дальше →

— Что ты замышляешь? — спросила сова после небольшой паузы.
— Ничего! — ответил кролик с невинным видом.
— Нет, замышляешь! — проворчала сова. Ты ДУМАЕШЬ! Я же говорила тебе не делать этого! О какой чепухе ты думал?
— Я только забывал что-не-есть-я и вспоминал кто-я-есть, — ответил кролик, помахивая одуванчиком с притворным безразличием.
— Наоборот было бы не так глупо, — заметила сова, но ни то ни другое не истинно. Оба заявления утвердительны, и оба — полная чушь.
— Почему? — спросил кролик разочарованно.
— Любое утверждение — всегда полная чушь.
— Но почему?
— Кто делает это? — потребовала ответа сова.
— Ну, я! — ответил кролик.
— Если ты знаешь, что делаешь это, ты просто обманываешь себя! — проухала сова. — Какой осел вдолбил тебе это в голову?
— Не осел, а просто маленький бельчонок, воображающий себя метафизиком.
— Чокнутый! — сказала сова. — Это все от питания орехами.
— А мне это показалось вполне разумным, — возразил кролик.
— Конечно, это кажется разумным, — ответила сова, — потому-то оно таковым и не является.
— Как это? — спросил кролик.
— То, что кажется «разумным», неизбежно относительно, а то, что относительно, не истинно, — объяснила сова.
— Но разве забыть что-не-есть-я и вспомнить кто-я-есть — это не то, что я должен делать?
— Нет ничего, что ты ДОЛЖЕН делать, проухала сова, и в ее огромных глазах засверкали молнии. — Кто «ты» такой, чтобы делать что-либо? Все, что ты «делаешь», делается каким-то «тобой», даже если Я есть это деяние. Относительно нет ничего, что «ты» можешь сделать!
— И что? — спросил кролик уныло.
— Не пытайся ничего «делать». Все, что ты «делаешь», будет неизбежно неправильно, — настаивала сова, поскольку «ты» делаешь это!
— Тогда что я должен не делать? — спросил кролик ошеломленно.
— Не пытайся ничего делать или не делать. Довольствуйся тем, чтобы просто БЫТЬ, тогда это и будет то, что ты ЕСТЬ! — сказала сова непреклонно.
— Откуда ты это знаешь? Ты Бог? — спросила белка, выглядывая из-за дерева.
—
Читать дальше →

дождь барабанит в автобуса стёкла,
пробка субботняя. медленно едет.
темень вечерняя, улицам мокро,
чую в назначенный срок не доедет.

вот ситуация. взять чертыхнуться?
и погневиться, пешком де быстрее.
или же просто в окно улыбнуться,
и обождать, так, пожалуй вернее.

кто, куда едет, планы и встречи.
трафик дорожный не пунктуален.
рулит движением с виду беспечно
некто, кто в целом не принципиален.

свята спонтанность во взаимосвязи.
люди в автобусе нервно бормочут,
капает дождь, отмывая от грязи,
а рядом малыш беззаботно хохочет…

И всё так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц…
И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам – не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности...!
(Аль Квотион)

Осень на экране. Деревья приодели свои зелено-желто-красные листовые платья на этот осенний бал. Многие желто-красные листья, натрепыхавшись на балу, устали болтаться в подвешенном состаянии, теперь лежат на холодной октябрьской земле, нежаться. Ох вы — кленовые! Во только зеленые еще танцуют, развиваясь на ветру. Что с них возьмешь? Молодо-зелено!
А что это здесь впереди листьев, совсем близко, что пальчиком сейчас трогаю?
Ба! Да это — кран!.. потек.

Минута молчанья, минута покоя.
Стоящее время, пространство сквозное.
Минута сквоженья, минута зазора
Меж мыслью и вещью. Минута простора—
Огромного неба, распахнутых далей,
Минута, в которой мгновения встали.
Меж смертью внезапной и новым рожденьем
Звездою безвестной повисло мгновенье…

Говорят, он жил здесь, вблизи, где-то вниз по улице,
Вечерами выгуливал в парке свою тоску,
И считал, что глаза людей так легко рифмуются
С белоснежным небом, приставленным дулом к виску.
Он заваривал чай из звезд и ругал повседневщину,
Рисовал в траве портрет из своих следов,
Говорят, он любил горожанку, простую женщину,
И вписал ее в вечность посредством обычных слов.
Говорят, он отрезал боль и отнес на мусорку,
И вся жизнь была, как бег, как пожар, цейтнот.
Говорят, что он слышал мир, как мы слышим музыку,
Говорят, он видел в людях систему нот.
Говорят, что его душа оставалась голая,
Но плясала так, что скрипели сухие лбы.
Говорят, он писал стихи на ладони города,
На асфальте дней, под ногами людской толпы.
А потом исчез. И остались лишь эти россказни,
Этот пропуск дат, эти сказки на новый лад.
Говорят, его видели где-то в начале осени,
Говорят, он смеялся, когда уходил «назад».
Аль Квотион