Время кончится, как только
В фонарях потухнут свечи,
И уснут седые люди,
Свою жизнь отдавши сну,
И в отчаяньи бесконечном,
Что не могут пробудиться
Будут путать лабиринты
своих собственных следов.
С фонарями гаснут лица,
Растворяются в забвеньи,
Погружаются в глубины
Средь бездонных облаков.
В миражах пройдут столетья
Прорастут весною всходы
И заполнят эту землю
Миллиарды васильков.

Уважаемые пользователи сайта!
Прошу не судить меня строго за мои посты, т.к. они есть лишь реакция моего «автора» на происходящее, и описывается здесь всё в метафорической стихотворной или прозаической форме.
Если что-то не понятно, прошу не мочить в темную толпой, а высказывать конкретно у кого в чем претензия.
Спасибо за понимание.

Кто испытывает негодование, когда видит что-либо ему не нравящееся?
Кому в нас не нравится это «ненравящееся»?

Когда мы что-нибудь пытаемся объяснить…
Мы взаимодействуем, уже не с Миром…
А лишь с его дискретным описанием!..
Описывайте его на здоровье!..
Это и есть Творчество!..
Пусть оно будет радостным!..

Общение с ней стирает меня.
Выскабливает, оставляя белые царапины.
Волочет по асфальту.
Выжидает самую глубокую тональность
И после этого вступает лирическим ноктюрном
На тонких паутинках струн,
С блестящими изумрудами созвездий
Исчезающих секунд.
Громом обрушивается духовой оркестр,
И полнейшая тишина.
И звенящая пустота.
Перед антрактом.

Что бы ни происходило, оно всегда лучшее из того, что могло произойти, потому что это то, что происходит!)))

его этого несчасноного персонажа… чуть матрица сення не раздавила… болью… тупой и ноющей… заствляя ходить и делать непонятные вещи… общатся… с незнакомыми… ивсе равно он не понимает… чему изачем его учат…

Напишешь пост, задашь вопрос,
А дальше тишина,
Возможно, брат, ты не дорос,
Нет остроты ума.

Напишет пост кто с кругляшом,
Так подписи летят,
Всё потому, что в этот круг
Они попасть хотят.

Но не всегда те, что в кругу
Вам фору могут дать,
Бывает также и лапшу
Вам могут накидать.

Пусть часто ты неправ,
Но лучше бы спросить,
Восторги можно раздавать,
Когда ты смысл постиг.

Испортим, брат, мы Мастеров,
Такая вот игра,
Не каждый к лести той готов
И смотрит свысока.

История не знает Мастеров,
Которым лесть мила,
Нам хватит без того оков,
И всякого дерьма.

Кто тот, кто стих сей написал,
Завистник, склочник, плут,
Таких не любят, как всегда,
Раздавят иль сожрут.

Зачем нас правдою колоть,
Привыкли сладко спать,
А ты мешаешь нам играть
В красивые слова.

Я сам, ребята, тоже сплю,
Об этом надо знать,
Но лесть, гордыню не люблю
В них не могу играть.

Чтобы спереди погладить, нужно сзади полизать. (Почтовая марка)

Девочка с собачьими глазами…
ла-ла-ла…
Почему ж ты не объединишься с фантиком от мятной жвачки…
та-та-та…