Один буддийский мастер прочёл ученикам прекрасный текст, который растрогал всех. Ученики сразу же спросили:
— Кто написал его?
— Если я скажу, что это Будда, вы будете благоговеть перед текстом, возлагать каждое утро на него цветы и отдавать поклоны. Если я скажу, что этот текст написал патриарх, вы будете испытывать большое почтение, но уже не будете преклоняться перед ним так, как перед текстом Будды. Если я скажу, что автором был монах, вы, пожалуй, растеряетесь. А если узнаете, что текст написал наш повар, вы просто посмеётесь, — ответил учитель.
Тебе спасибо, вдохновил. Это хороший метод, прожить ненависть через то что бы самому стать ненавистью и уничтожить все, что ненавидишь. НЕ ты чувствуешь ненависть а ты сам ненависть как чистая энергия. Буддисты используют при этом визуализацию гневных божеств, а ты найди что то свое, но тоже метафизическое, на что душа отзовется.
Читай хотя бы сайт advaitaworld.com/blog/buddhism/36770.html Все слышанные нами обещания – чистый обман. Мы ожидаем от учений, что они разрешат наши проблемы, обеспечат магическими средствами, которые помогут справиться с нашей подавленностью, агрессивностью, сексуальными отклонениями. Но, к своему удивлению, мы начинаем понимать, что ничего этого не происходит. Мы испытываем сильное разочарование, когда осознаем, что необходимо работать над собой и над своими страданиями, а не зависеть от какого-то спасителя или от магической силы йоги. Мы глубоко расстроены тем, что от своих ожиданий придется отказаться, что ничего нельзя строить на основе заимствованных мнений.
Больно это хорошо. Искреннее отрицание заставляет душу работать. Твоя ошибка в том что ты отделил учения от жизни. Для меня никогда этого разделения не было благодаря любви к поэзии. Поэты не знали учений, но ОНИ ИМЕЛИ ОПЫТ даже не зная что это он.
Уильям Шекспир — Сон в летнюю ночь.
Мы сотканы из ткани наших снов,
Из кружев мечт и бестолковых снов…
Слепы мы от рождения, не видим счастья путь,
Утратив веру в собственные силы,
Пытаемся её вернуть.
А повзрослев, мы забываем о мечтах,
И не летаем больше в снах.
Мы думаем одно, а говорим другое,
Обманывая вновь и снова.
Мы слышим, но внутри глухи у нас сердца,
Боимся мы открыться до конца.
Мы спим лицом к лицу, лица не увидать,
Объединяет нас кровать.
Мы дышим вроде в унисон,
Пока не сморит нас глубокий сон.
Мы вместе, но врозь на самом деле,
Пуская стрелы, ангелы не этого хотели.
Идя по жизни с грузом кандалов,
Мы забываем основу из основ,
Что сотканы мы из ткани наших снов,
Из кружев мечт и бестолковых слов любви,
Которые так важно иногда нам слышать,
И говорить тому, кто рядом с нами дышит.
Митя сколько человек должны тебе сказать у тебя просто нет опыта, это не страшно, дело наживное. Раз человек уже заинтересовался, то что то в глубине это знает. Ты как ребенок который хочет понять о чем говорят взрослые но ребенок не знает что он этого не испытывал и слушает но придумывает свое и может обижаться злится и не понимать, почему мама не хочет купить ему братика. Взрослей, делай практики, вдумывайся в тексты ищи свои пути, а вырастешь поговоришь с Драконом.
— Кто написал его?
— Если я скажу, что это Будда, вы будете благоговеть перед текстом, возлагать каждое утро на него цветы и отдавать поклоны. Если я скажу, что этот текст написал патриарх, вы будете испытывать большое почтение, но уже не будете преклоняться перед ним так, как перед текстом Будды. Если я скажу, что автором был монах, вы, пожалуй, растеряетесь. А если узнаете, что текст написал наш повар, вы просто посмеётесь, — ответил учитель.
Уильям Шекспир — Сон в летнюю ночь.
Мы сотканы из ткани наших снов,
Из кружев мечт и бестолковых снов…
Слепы мы от рождения, не видим счастья путь,
Утратив веру в собственные силы,
Пытаемся её вернуть.
А повзрослев, мы забываем о мечтах,
И не летаем больше в снах.
Мы думаем одно, а говорим другое,
Обманывая вновь и снова.
Мы слышим, но внутри глухи у нас сердца,
Боимся мы открыться до конца.
Мы спим лицом к лицу, лица не увидать,
Объединяет нас кровать.
Мы дышим вроде в унисон,
Пока не сморит нас глубокий сон.
Мы вместе, но врозь на самом деле,
Пуская стрелы, ангелы не этого хотели.
Идя по жизни с грузом кандалов,
Мы забываем основу из основ,
Что сотканы мы из ткани наших снов,
Из кружев мечт и бестолковых слов любви,
Которые так важно иногда нам слышать,
И говорить тому, кто рядом с нами дышит.