Ну ты ведь понял, о чем я? Или не понял.
Как можно узнать, соответствует хоть мало-мальски реальности то, о чём персонаж вещает? Только посмотреть его в жизни.
У меня в юности был любимый писатель — Джек Лондон. Писал он суперздорово. Такие сильные интересные мужественные персонажи…
Спился этот Джек Лондон и умер довольно молодым… От перепития… Писал суперистории, а сам был обычным жалким фраерком…
Частая история. Более чем.
Насколько я вижу за своё время существования, здоровых здесь нет. Это планета-больница. Или планета-тюрьма. Я точно не знаю, да и никто не знает. Но больше всего это место похоже на эти две метафоры.
И если возможен хоть какой-то процесс хоть какого-то начала лечения, так это — для начала — видения себя больным. Без этого, похоже, выхода нет. Бесконечное кувыркание в одних и тех же болячках. И разговоры тут сами по себе точно ничего не дают.
Всё вроде здорово говорит, но почему так тараторит? Куда спешишь-то, матушка… Эх, в жизни бы эту Танаю посмотреть… сразу бы ясно стало, отвечает она за свой базар или нет…
По последним данным разведки… да и не по последним… это место больше всего похоже на больницу… здесь нет здоровых… так что… предают — не предают… не так важно… важнее — лечишься или нет… и ни за кого, кроме себя, никто здесь не ответственен… кто тут неадекватен? — моё какое собачье дело… самому бы жить так, чтоб было не противно слишком…
Интересно, поэзия, да вообще литература — это поддержание некоего образа… а образ это такая недолговечная и искусственная конструкция…
И я, кстати, не против — ни поэзии, ни чего либо… так, мысли на полях…
Развлекайтесь, пока интересно.
Насчет того, Что поэзия — болтовня… Я только имел в виду, что можно написать красивое и мощное стихотворение о жизни, не умея так жить. Таких примеров огромное количество. Можно написать красивый сценарий к жизнеутверждающему фильму, а потом спиться…
А те, кто умеют жить, наверное, не пишут об этом. Им это, скорей всего, западло ка-то.
Наверное, вся поэзия — это просто болтовня, иногда красивая. Пишут ведь о том, о чем понятия не имеют…
Хотя в этом случае немного жаль. Начало такое мощное, а конец… лучше бы и оставила типа «вот так и живу, с дырой».
Впрочем, какое моё дело. Это я так, для себя… пометки делаю.
Вероятно, что на каком-то высшем уровне деятель действительно исчезает — на уровне типа Раманы Махарши. И для него это факт. А для большинства остальных — просто болтовня.
Андрей Веретенников повторил весьма важную мысль: отвечать за свой базар, говорить только то, что сам реально знаешь и умеешь. А все книжки, мнения, фантазии, чужие слова… это действительно какой-то похмельный сон. Ничего плохого в похмельном сне нет, просто порой наступает время, когда начинает хотеться чего-то настоящего.
Как можно узнать, соответствует хоть мало-мальски реальности то, о чём персонаж вещает? Только посмотреть его в жизни.
У меня в юности был любимый писатель — Джек Лондон. Писал он суперздорово. Такие сильные интересные мужественные персонажи…
Спился этот Джек Лондон и умер довольно молодым… От перепития… Писал суперистории, а сам был обычным жалким фраерком…
Частая история. Более чем.
И если возможен хоть какой-то процесс хоть какого-то начала лечения, так это — для начала — видения себя больным. Без этого, похоже, выхода нет. Бесконечное кувыркание в одних и тех же болячках. И разговоры тут сами по себе точно ничего не дают.
Может, я и не прав. Но сейчас так.
И я, кстати, не против — ни поэзии, ни чего либо… так, мысли на полях…
Развлекайтесь, пока интересно.
А те, кто умеют жить, наверное, не пишут об этом. Им это, скорей всего, западло ка-то.
И о чём тогда это всё?
Хотя в этом случае немного жаль. Начало такое мощное, а конец… лучше бы и оставила типа «вот так и живу, с дырой».
Впрочем, какое моё дело. Это я так, для себя… пометки делаю.
Вероятно, что на каком-то высшем уровне деятель действительно исчезает — на уровне типа Раманы Махарши. И для него это факт. А для большинства остальных — просто болтовня.