Роман
@konstruktor

нужно смотреть тупые комедии, но с тонким юмором… и с запикаными матами.

Сейчас модно в больших ТЦ располагать кафэшки прямо в фойе. И вот я хожу мимо такой часто. Столики стоят вокруг фонтана. А их в свою очередь обрамляют вокруг прозрачный лифт с одной стороны и два эскалатора с двух других сторон. И получается, я еду на эскалаторе и сверху заглядываю в тарелки. Мне было бы очень не комфортно. Еда это интимный процесс. А в Питере меня затащили в какой-то то магаз кондитерский по типу Елисеевского. Там столики вокруг клумбы. А покупатели и глазеющие чуть ли не трутся задницами об пьющих кофе гурманов, которые типа слушают механическое пианино и ловят типа кайф. И это реально не понятно. К ним даже официант не может пробиться. В чем секрет? На людей посмотреть, себя показать? Но блин -это не гигиенично :)

Чудесное сентябрьское утро. Солнце, ни жарко, ни холодно, ветра нет, впереди полная неизвестность.
Как всегда я в своем любимом дилижансе, еду на работу, где нет работы, не платят денег, но есть компьютер и уютный кабинет. Глазею по сторонам. Интересного ничего не наблюдается. Думаю о том, что сегодня я не буду читать, писать и даже включать компьютер. Поберегу глаза.
Осматриваю пассажиров, прицепиться не к чему. До меня доталкивают девушку, и я уступаю ей место. В вертикальном положении меняется ракурс обзора, я вижу тех кто впереди. И вот зацепка — татуировка. И не просто татуировка, а серп и молот на шее двадцатилетнего мальчика. Почти как свастика. Все чувак, будем тебя описывать. На голове красная бейсболка с белым козырьком и надписью «RUSSIA». Серый бомбер с шевроном на левой руке. На шевроне надпись. «917.Twenty Power House”. Здесь остановимся поподробней. Меня часто посещает заинтересованность — кто сочиняет эти надписи: на куртках, футболка… Как это происходит?.. Вот сидит криэйтор… И ему в голову приходит мысль: „А не написать ли мне -Twenty”. Потом еще мысль — “Power”. И потом: „О точно! 917. Twenty Power House”. Он говорит о своей идее арт — директору и ему после серии удачных находок выписывают премию… Потом он становится начальником отдела, потом открывает свое ИП. Зашибись же. Но я так почему то не хочу.
На ногах мальчика с серпом и молотом, спортивные штаны с ломпасами — три красные полоски. Рюкзах цвета хаки. Мальчик посмотрел на меня. Глаза в глаза. Я чуть задержал и отвел взгляд.
Зачем я это делаю? Мне
Читать дальше →

Мама купила мне зонтик в сентябре 1983 года, когда я пошел в институт. Сейчас — сентябрь 2018 года. Итого — моему зонтику 35 лет. «Три слона». До сих пор пользуюсь. Спасибо маме. От я древний. Консервативный. И чувствительный. Почти как Горький.

Мне сейчас генератор слоганов сгенерировал слоган:

Мой мир. Мой стиль. Мой я.
и еще
Я — не поперхнись от смеха!
и еще
Я — всегда я!
и еще
я — все дело в перце!
и еще
Момент настал, прими я
и еще
Под каждой крышечкой «я» вас ждёт сюрприз!
и еще
я — мечты с продолжением
и еще
Я — слишком хорош, чтобы принадлежать кому-то другому.
и еще
Я. Только для своих.
и еще
Я — каждому нужна капля святого.
и еще
Только разврат. Только пафос. Только Я.
и еще
Гашиш мароканский «я» торкает на трое суток. «я» — это вам не вискас!
блин, не могу остановится.
Водка «я» — отдыхай вечно!

Три часа ночи. Слышу стук в окно и какая то возня на большой застекленной лоджии. Балконная дверь открыта и окна на лоджии открыты в положении проветривания. Тишина. Через секунду опять глухой стук и возня. Думаю, что за чертовщина. Железный человек что ли ко мне пожаловал.
Вышел на лоджию, никого нет. Присмотрелся, вижу на подоконнике черный комочек. Вдруг — бац! Полетел и упал. Летучая мышь! Взял рубашку накинул на нее и выпустил на волю. Лег на кровать. Ворочаюсь. Слышу в комнате возня. Думаю, что за нашествие барабашек. Встал, огляделся. На шторе сидит летучая мышь. Выпустил и ее на волю. И что им от меня нужно было? До пяти утра уже не уснул, вспомнил детство, когда была подобная ситуация, только летучая мышь тогда попала между двойных окон и мы ее всем семейством вызваляли. А как то, в «средней» части жизни, к нам тоже ночью залетела мышь, летала по комнате как демон и, когда я на нее накинул полотенце, она пищала ультразвуком. Мои женщины попрятались и визжали. Это был один из самых эпичных случаев с диким миром.

Э, а я!

Я хожу в рубашках в цветочек. В горошек и вертикальную полосочку. Сейчас это называют по дебильному. Рубашка с принтом. Это могут быть огурцы. Инфузории. Рыбки. Машинки. Я не люблю однотонные рубашки. В них я — бледная поганка. А в инфузориях я полон вкусняшками. Не путать с гавайскими рубашками. Там пальмы и лопухи. В клеточку тоже не в счёт. Клетка — стрёмно. Угадайте почему.

После очередной стычки с матерью, Максим, расстроенный самим фактом скандала и тем, что они происходят с ужасающей периодичностью, собрался уходить домой. Когда он взял сумку, подошел к выходу и положил кисть на ручку двери, его остановил стыд. Он заглянул в комнату и увидел как мама сидела на диване и вставляла нить в иголку. Максим увидел ее спокойное лицо, ее нос картошкой, из-за которого она всю жизнь комплексовала, ее большие уши, которые были точь-в-точь как у него, ее состарившуюся фигуру, старый, замызганный халат. Он вспомнил ее рассказы о ее детстве в деревне, о том как ей не хватало отца, которого она даже никогда не видела, как она была не желанным ребенком и всю жизнь ее мать тыкала этим. Как ее бабушка фактически стала ей матерью. Как во время войны они попали под бомбёжку и в эвакуации больше года жили в землянке. Как она в юности в городе познакомилась с будущим отцом Максима и они встречались не пропуская ни одного дня, и как ее квартирная хозяйка сказала ей: «Люся, это твой будущий муж, даже не сомневайся». Как мать всю свою жизнь страстно заботилась о сыне… «Что тебе не хватает, подонок?!» — подумал Максим.

Он зашел в комнату, присел рядом с мамой, обнял ее двумя руками, положил голову ей на шею и
Читать дальше →