Поздней осенью опадают листья, они кружатся, уносимые ветром, ветром-единственной надеждой листьев на что-то большее, чем гнить в грязной холодной луже. Порывы ветра ломают деревья, обрекая его тем самым на медленную смерть…
Три листка покинули свой родной клен и устремились по ветру — в никуда. Свежий воздух потоком вливался в их груди. Они были не мало удивлены тем, что этот воздух имеет образ крылатой многоцветной птицы, раскинувшей свои крылья надо всем парком. Ничего подобного листья не видели. Они видели, как вдалеке пенится и бушует река, с каким трудом она борется с ветром, с этой многоцветной птицей, как пытается она превратить воздух из благоухающего осенним праздником букета в серо-мрачный, мокрый поток, своей влагой неминуемо пригнувшей бы раньше времени листья к земле. А что там будет? Наслаждаясь полетом. каждый лист мечтал. Первый мечтал, как оказавшись на земле, среди кучи таких-же как он. он станет рассказывать о ветре-многоцветной птице, о реке, такой противно холодной. Лист не умрет, он верил в то, что не попадет в лужу, а останется таким-же сухим и на следущий приход многоцветной птицы, первым встретит ее, подхваченный ей понесется по небу точно так-же. Точно так-же будет видеть серую реку, нюхать ее речные запахи и делиться мечтами с многоцветной птицей-ветром, прилетающей почему-то так редко, так неожиданно и исчезающей так же быстро и внезапно. Обо всем этом лист рассказал двоим другим во время полета, который совершался благодаря птице-ветру, выполняющей свою святую обязанность перед осенью. Второй лист не мало удивился, выслушав этот рассказ. Он рос на другой стороне клена и слышал о птице-ветре из рассказов старика-листка, залетевшего на их дерево и проведшего там несколько дней, пока, вдруг, он снова не исчез куда-то. Ты слышал рассказы старика и повторяешь его нелепые домыслы- возмутился он. Какая еще птица-ветер?! прекрати молоть чепуху. Тебя сорвало то, что должно было это сделать и нечего выдумывать глупостей. Я уверен, что тебя
Читать дальше →

Мы всю жизнь ищем любовь, пытаемся её сохранить, удержать, найти, реанимировать… Ищет любовь тот, кто не реален, тот кого нет, тот кто мысль…
Тот кто есть не нуждается в поиске любви, он сам есть любовь!

Я на белом коне въеду
В солнечный город,
только цокот копыт на
Лазуревом небе
Отраженье найдет,
только эхо подхватит
Забытые временем строки,
Ностальгией по прошлому
В небе радуга расцветет.
Я забуду на миг и туман,
Занесенные снегом дороги,
И охрипшую песню,
Рожденную в вечном пути
И несбыточный рай,
И горящие свечи,
И остывшие руки
На груди.

Когда ты был простой квадрат,
Где нет не почестей и нет наград,
Своим углам ты не был рад,
Стремился закруглиться,
Ты лез, писал посты туда,
Где не легко пробиться,
В трудах, заботах протирая зад.

Но вот ты закруглился,
И стал учить других,
Учёных степеней добился.
Теперь какую бы не написал херню,
Получишь лестных отзывов ты море,
Но если ты решил, что знаешь всё,
Увидишь своё имя на заборе.

Подзаборная частушка.

Как попала в фри эвей
Ничего мне нет милей.
Мне достался кругленький,
А потом квадратненький,
Даже самый новенький,
Ноумен иль феномен,
Мне, ребята, один хрен,
Лишь бы был весёленький!

Я — есть процесс восприятия фильма, где
персонаж, например, Вася Печкин, воспринимается
со всеми потугами самоутвердиться, что-то понять
и изменить в своей жизни со всей болью и радостью.
Фильм и мысли творит ум и ЭТО ТО ЧТО
ЕСТЬ, поэтому нечем гордиться.
Васи Печкина просто нет и когда он
с гордостью пишет о себе, УМ укатывается
со смеху.В сознании Васи отражается
фильм и он просто присваивает себе
действия персонажа, мысли, боль и т.д…
Если Васи Печкина нет, то кто стремится
к пробуждению? Персонаж под именем Вася.
Так построен сюжет.Рамана Махарши ничего
не знал о ноумене и пробудился в 16 лет.
У него другой сюжет.
В данный момент ваш покорный слуга,
отождествившись с мыслями, настрочил
этот постный пост и всё, что с этим
связано, старается воспринимать как
игру.Кто внимательно читает Мастера
поймёт, что здесь ничего нового нет.

Уж небо осенью дышало,
Короче становился день,
А на столе лежало сало,
Его таинственная тень
С краюхой хлеба обнажалась,
Светился рядом с ним стакан,
А в голове один туман,
Внизу шумела детвора
И капал дождик,
Приближалась довольно скучная пора;
Стоял ноябрь у двора.

По
Читать дальше →

Может Вы против того, что Бытие выглядит как реальность того, что нереально!?
Как ложное чувство может вырезать само чувство!?
В нём рождается очередная абстракция какого-то чувства!!!
И приходит как представление об этом!!!
Не более того!!!

Куда же Вы его под лавку то засовываете, долго оно там не высидит!!!
Всё само, это «автор» просто, а тут жаба…
Тут уже и происходит наделение реальностью очередного явления в виде я-контекста!!:)

Будду никто не учил буддизму, но он стал Просветлённым, Христу никто не проповедовал христианство, но Он точно знал, что такое Любовь…
Так может и нам стоит просто заглянуть в своё Сердце?
(Нил Уолш)

Когда-то я пела о том, что нравилось другим… О, как громко мне аплодировали!!!!..
А как-то раз меня спросили: « О чем ты поешь, Соловей?»…
… С тех пор, я пою о себе… О чувствах, о мыслях, о переживаниях, об абстракциях, об отношениях, о проживании того, что есть… и того, чего нет»…
Странно, но мне почти перестали хлопать… То ли песня не та, то ли слушатели изменились…
… Правда, иногда бывает тихо… И тогда просто льется музыка…. Соединяя всё в одно… И автора, и песню, и слушателей, и сцену… И тогда некому кланяться, некому хлопать, некому петь… Просто звучит МУЗЫКА…
« А о чем поют соловьи»?.. Да, кто о чем… Пусть поют… пока еще поётся….

Я — это просто я
И это уже фигня
Значит я фигня?!
И это тоже фигня
А то что есть фигня )) — это Я ))

Для меня всегда была загадкой
Тайна замочной скважины,
Заглянул в нее, однажды,
И потерял счастье.
Заглянул в нее второй раз,
И увидел небо,
А дальше-страшно,
Вдруг это не мое небо.
Не мое, тогда чье?
Неужто дяди?
Только дядя умер давно,
На листе тетрадной бумаги.