Сегодня я уже закончил,-
сказал палач,-приходите
завтра на свежую голову.

Я на сайте залётный и еще не забеременел здешними обычаем кинуть какашку из-за забора [местный слэнг] и задать потом вопрос: «Кто это тот, кому это не понравилось?» Но речь пойдёт о другом.
За разные учения, идеи и религии отдали душу более ста миллионов человек за
последнюю тысячу лет и это, к сожалению, никого ничему не научило.
Чем отличается абориген, который живёт в лесу и молится колесу, террорист смертник и тот которого нет, друг от друга? Принципиально только разной степенью фанатизма и нетерпимости к носителю другой идеи.
Хочу заметить, что все стрелки отходами жизнедеятельности увлеклись сюжетом
сна и хотя согласны на словах, что все Учения это указатели, отражающие реальность в разных кривых зеркалах, картами местности, рецептами как похудеть, на деле в это не верят. Не верят в то, что их нет, и их мысли поэтому окрашены их оружием, не верят в Учение, которое так рьяно защищают.
ЗАЧЕМ ТАКОЙ ПОЛЕЗНЫЙ И ИНТЕРЕСНЫЙ САЙТ ПРЕВРАЩАТЬ В НУЖНИК?!

Прочитал внимательно коменты к предыдущему топику и вот какие выводы

1) Выбор иллюзорен — так как есть только мысль о выборе.
2) Как происходит выбор? Приходит мысль о возможности выбора. Например «Написать топик или пойти погулять с детьми?». Сразу подтягивается контекст-мысли из «прошлого личного опыта». Происходит ФИО (фиксация, интерпритация, оценка). И приходит мысль-результат выбора или сразу действие. Самое интересное, что контекст приходит случайным образом, т.е. любой (сегодня нравятся блондинки, а завтра брюнетки, а после завтра рыжие).Таким образом интерпритация и оценка исходят из случайных фрагментов опыта.
3) Кто делает выбор? Честное самоисследование заканчивается пониманием и осознанием, что я-автор — это иллюзия авторства. Некому выбирать.
4) Может я что-то упустил, то просьба добавить)))

одни и те же строчки сверлят сознание
когда качнулось твое небо?
все деревья сбросили свою листву
завтра зима где-то
у кого-то будет зима
у нас лето
здесь тепло от камина твоей кожи
надежно?
что может дать гарантию этого непереходящего тепла
слова?
к чему слова, они все как некролог по чему-то ушедшему
а новых слов не придумали
не хочу тех старых слов
лето у нас будет здесь
и этот клен он все краснеет и набирает краски
врезался углом своего листа в подкорку
«что тебе дался этот клен»
стоит и пунцовеет под окном и стучит ветками по клавишам моего ноута
молчит
и это хорошо
не хочу старых слов
хочу один лист клена
между лопаток … проник до аорты и врезался рисунком прожилков
новая кровеносная система
и ток крови в другую сторону
некролог памяти
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;

я там не знаю где
куда не залетают звуки
я облетаю ка-лен-(ду-лой)ка-лен-да-рем
забыла я какой я месяц года
я то что будет завтра и вчера
наверное сметаю дни недели
забыла как была средой
а август улетел в метели
я вечная зима когда отходит море
опустошая берег
и я твоя весна в цветении сакуры
а летом снова стану
просто летом которое подвинет осень
в дожде уйду в снега
вернусь подснежником
и пением ручья в потоке горном
и испарением росы на заливных лугах
и пением цветов
при сборе мёда

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Отдаться в буквы строчки мысли
Губами пересохшими по коже
И языком по вене и чуть ниже может…
Упасть в тебя и может не проснуться… забыть себя там где-то между печенью и сердцем
И не выныривать обратно
Я выключаю лунный свет с пульта и фонарем горят разбросанные чувства прилипли к потолку слова
Застряли костью в горле
Прохлада пальцев жаром плавит тело
Зависли мыслями бездельем
Нелепость странная сатиновым узором и криками пробито горло
Растаяло… комками груда тел смешалась с новыми кошмарами и лунный свет как два ведра парного молока
Льет сквозь гардины
Потоками лишь теплые моря встречают стаи
Читать дальше →

И. Богушевская — Остановка
Your text to link...

Она затеряна на перекрестке всех дорог,
над нею стерео поют ветра юга и севера,
над нею кружит пчел забвенья золотистый рой,
время стало только медленною их игрой
над морем клевера.

На остановке в ожиданьи проведу немало дней,
пусть все ветры мироздания проносятся над ней,
глядя всем огням вослед,
я позабуду, что трудней было мне
искать слова для баллад
и предаваться любви.

А все автобусы ушли в рай,
но продолжает вера мне врать,
что мой еще в ночи
последний самый мчит,
чтоб довезти меня до этих врат,
о, чтоб не опоздать.

Какое ныне время года в сердце у меня?
Кого я жду и что хочу понять невозвратимо?
Автобусы уносят свет свой в толщу темноты,
Надежда — ты на черный бархат — алые цветы,
но снова — мимо…

Я у дороги в ожиданьи проведу немало дней,
радость отыщу в отчаяньи на самом его дне,
мне виски студит сиротство,
но я помню, холодней было мне,
когда тускнели слова
и умирала любовь.

А все автобусы ушли в рай,
но продолжает вера мне врать,
что мой еще в ночи
последний самый мчит,
чтоб довезти меня до этих врат,
о, чтоб не опоздать.

Дозвольте я обман открою, выдам вам секрет-
Дороги этой, остановки этой на белом свете нет.
Но для меня они повсюду — я боюсь, вот-вот
опять поземкою оттуда сердце заметет
и призовет меня.

И вот сегодня я пою и вам гляжу в глаза,
и кто-то покидает зал, и кто-то входит в зал,
я так боюсь опять исчезнуть,
не успевши
Читать дальше →

Светильник сердца разум просветил.
Исчезли мысли, мышцы размягчились,
Глаза на внутреннее устремились,
Ум цепкие объятья отпустил…

И я взглянула прямо на светило,
Познав, что тьма и свет несут одно,
И так же жизнь и смерть, добро и зло,
И все, что двойственностью обретает силу.

Благодарю единое начало,
Биеньем проявившее себя,
И образом, и словом непорочным.

Оно мне твердью под ногами стало,
Придав уверенности в том, что мы, любя,
Распространяем свет во тьме полночной…

Резные силуэты задымленных зданий, рисующихся на фоне светлого неба, еле-еле пропускали танцующие лучи летнего солнца, которое представало в виде какого-то всемогущего волшебника в этом унылом и запустелом месте. Вокруг меня сомкнулись крепкие плечи серых зданий, раздавив и проглотив последнюю надежду на право цивилизованного существования. Каменные глыбы, которых, напоминали тюремную камеру, единственным окошком где было небо. По небу плыли облака, неизвестно куда торопясь, как и неизвестно откуда появляясь. Они были сумрачны и таинственны, как и лица людей, окружающих меня, людей, связанных со мной одной неотложной задачей, ради которой вот уже целых два часа, я и они, переминаясь с ноги на ногу, ждем приемщика стеклотары. Всемогущий Коля, по всей видимости, босс местной песочницы, иногда изрекал могущественное заклинание, типа-… Абвй я блюг эд умаю уукэ...-дальше он многозначительно менял позу, которая вносила оживление в ряды неутомимых колдырей и могла она, по единодушному мнению всех означать что «вот-вот». Потом прибежал Гриша. Гриша был микрокефал и придурок, он всегда лез без очереди и получал в зубы. Но было и светлое пятно на этой навозной куче, на которое, даже мухи не садились, и от которого не пахло водкой, воблой и перегаром. Это была девочка лет тринадцати, которую папа послал узнать- принимают ли здесь тару. Этот бутон представлял собой пример потенциального вырождения и как губка впитывал ароматы реального мира. Детская непосредственность граничила с разорванной блузкой и голыми коленками, острыми, как
Читать дальше →

На скользком небе
Сияли звезды,
Мерцали звезды,
Умирали звезды.
На мертвом небе
Было тихо,
Немые блики
Шипели в снеге.
За горизонтом
Моей вселенной,
Меня манила
Слепая птица,
Она мне пела
Свои мотивы,
Она лепила
Мою темницу.
А там внизу,
Где стекаются реки,
В седых берлогах
Горело счастье.
Горело счастье,
Рождались дети,
Как звезды в небе,
Как звезды в небе.

Возможно, наше пространство двухмерно?
ткань космоса

На землю выпал снег,
Его никто не ждал,
И выпав, он растаял, на глазах,
И как обман, в неискренних словах,
На сердце, каплей грусти стал.