Что такое випассана?)))))))))))))))))

Моё имя — Стёршийся Иероглиф.
Мои одежды залаканы ветром.
Что несу я в зажатых ладонях
Меня не спросят, и я не отвечу.
И как Свет Солнца перед рассветом
Стою у каждого горизонта.
На море асфальта я вижу свой берег,
Свою Чудессную Россыпь Трав…
На все вопросы рассмеюсь ятихо,
На все вопросы не будет ответа,
Ведь имя моё — Иероглиф.
Мои одежды залаканы ветром.
И как Свет Солнца перед рассветом
Стою у каждого горизонта,
Мой Свет у каждого горизонта
Сияет Радостью и Любовью.
Всех наполняя Небесным Покоем
Я Сияю Лучистостью Солнца!

Когда очень сильно болит голова, пропадает ясность мысли. Появляется сильное желание избавиться от этой боли и придти к ясности. Но ничего не выходит, от той легкости которая была недавно, след простыл. Осталось туманное состояние объектов боли, не-боли, и меня который бежит от боли к не-боли. Где же тут ошибка?

Позавчера скрутили номера, потому что ехала без техосмотра. Вчера забрали права, потому что ехала без номеров. Сегодня забрали машину, потому что ехала без прав. А завтра заберут в дурдом, потому что буду ехать без машины…

Вера в личное волеизявление, вера в то, что подразумевающийся автор реален. Несмотря на присутствие чувства авторства — это абсурд.
Автор — мысленный конструкт, сложная абстрактно-конкретно-логически-образная аватарка, такая мысленная кукла. Ее невозможно оживить в принципе, но создать видимость что она живая и страдает — можно.
Когда я пытался занятся самоисследованием я фантазировал о том, что эта мысленная кукла будет вообще ненайдена (как-то по-особому, надежно и навсегда и без сомнений ненайдена), вместо нее будет прото пустое место или что-то типа того. Оказалось — мысленная кукла — обязательное условие для игры в разделение. Она тоже есть. В мышлении ей приписывается много функций и создается впечатление, что она работает не покладая рук, много думает, иногда заставляет тело что-то зделать, опять думает, пытается заснуть и т.д. Но несмотря на такое допущение (что субъект волеизявляет) — субъект всегда остается просто частью способа описания.

Ми силуетні тіні згублені в віках,
Забуті вже народами й богами.
Ми сутності нетлінні у часах.
Та ми, не знаєм,
що буде далі з нами.
Чи зміним тут?
Чи підемо туди?
Є доля, фатум, карма, Рамаяна.
Ми всі творці –Всесвіту сини.
Чи тут потрібна сутність наша п’яна?

Аромат орхидеи

Когда ты сердишься – рисуй бамбук,
когда ты счастлив – орхидеи!
(Китайская пословица)

Волшебным цветом, формой, содержанием
влечет к себе цветок от тайны.
Трепещет тело, кровь бурлит
дразнящий запах — образа, манит.
Тут вроде все обычно: стебель, листья.
Но форма совершенства от кутюр
— за облака уносит, сносит крышу,
в преддверии от страстных авантюр.
Сорвав цветок, поставив в вазу
как буд-то в жены взял свою мечту
но потеряв предчувствие забавы
вдруг узнаешь, что запах увертюр
исчез, а может улетает.
Когда познав, сей миг, вся свежесть исчезает.
Ты слишком близко подошел к цветку.
Цветы от орхидеи, как и музы
не всякому подвластны эти узы

Разоблачить ум некому! Совсем некому! Так что если вдруг кто-то будет замечен за «этим делом», то можно не сомневаться — это Он — Король Ум! Подсудимый, прокурор и адвокат в одном лице! :)))

P.S.:

Как будто положил я в изголовье
Жемчужину печали,
Сквозящую прозрачной синевой….
Всю ночь до самого утра
Я слушаю, как стонут сосны…

Четверг, 30 января
Завтра мой день рождения. Но это день рождения «Кена Уилбера», а не моего Изначального лица, великого Нерожденного, бескрайнего пространства Пустоты, к которому не имеют отношение дата, длительность или время. Этот безбрежный океан Непринужденности, эта безграничная протяженность Свободы, это прозрачное море Спокойствия — то, чем я являюсь в глубочайшей части себя, бесконечное пересечение, где нет меня, а есть только Дух.
У великого Нерожденного нет дня рождения, ибо это то, что никогда не возникает, а представляет собой Таковость всего, что есть, сияющую до бесконечности. Невозможно праздновать безвременный момент, предшествующий истории и ее обманам, времени и его безобразным страхам, длительности и ее ярму. Нет никаких подарков для великого Несотворенного, Источника всего сущего, безграничного Моря Безмятежности, наполняющего весь Космос. Нет никакой песни для Всегда Уже, бесконечной Свободы, великолепно простирающейся за пределы как рождения, так и смерти.
Ибо каждое чувствующее существо может законно говорить: моя сущность безвременна, она — Всё; морщины на моем лице — это трещины космического яйца, в моем сердце кружатся сверхновые звезды, в моих венах пульсируют галактики, звезды зажигают нейроны моей ночи… И кто будет петь «Хэппи Бёсдэй» всему этому? Кто будет поздравлять бескрайнее пространство, которое без объявления поет свои песни в тишине ночи?