Темный бархат на столе и нет зеркал,
За окном стучится дождь, да дорога без конца,
Ветер скрежетал всю ночь, утром перестал,
Покатилось утро прочь, не догнал.
Помнишь все, но ни к чему не лежит душа,
Очень холодно и вновь хочется тепла.
Первый лед и первый снег, осени уж нет,
Она быстро так ушла и растаял след.
Как потухшая свеча догорает день,
Снова вечер, как всегда, а за ним метель.
В темном городе дома, в окнах горит свет,
Под ногами тишина, впереди рассвет.
Без начала и конца протекает жизнь.
Утекает как вода в трубах дождевых.

Ветер швырял в лицо пачки листьев
Желтых, красных, зеленых, словно сумасшедший,
Он швырял их в лицо и они разлетались
В разные стороны еще свежие, пахнущие лишь
Воздухом, сырым воэдухом и осенью.
Затем они, как денежные купюры разного достоинства
Совершали изумительные пируэты и казалось,
Прохожие бросятся догонять, подбирать их,
Запихивать себе в карманы, за пояс и бегать,
Бегать в истерической возбужденности. А еще
Казалось, что этот-же ветер подхватит этого-же
Безумного прохожего, покружит и швырнет вниз,
Вместе с потоками воды, швырнет в свинцовую
Сырость и раздавит набежавшей волной и засыплет
Листьями. Сумасшедший осенний ветер...

За пыльным окном-окошком дорожка бежит, кружится,
Вьется змейкой, дымком витиеватым, грациозно.
Когда дождик, капли-капельки скатываются,
Поскрипывая по стеклу, резиновым звуком, нежно,
Глубоко и протяжно. Набухшие капли.
Стекло непрозрачное, мысли, рассеянные в разные стороны,
Бегут вдогонку друг за дружкой, опережая события и остановки,
Торопливо предсказывая будущее неизвестных людей. В точности.
Как встреча отголоском стрельнет в голове, в виске,
Слетит пелена со стекла, на тысячную долю, до бесконечности,
Просветлеет голова, и степь ковыльная, и неизъяснимость,
Как покрывало снега поздней осенью, и все вместится в миг,
А тишина пронзительностью взгляда из глубины просканирует
Обрывки снов, оторванные от материка острова-льдинки.
Когда дождик, все расплывается, смешивается, преобразуется,
Разливается на подоконнике, но уже по-другому, почти бесцветно, как будто шепотом, Лишь увеличивая, как увеличительное стекло, неровности, шероховатости Подоконника, покрашенного несколькими слоями белой масляной эмали,
Слой за слоем, год за годом, а в местах, где дерево обнажено,
Вода делает цвет этой древесины насыщенным и глубоким,
Открывая скрытое, размягчая
Читать дальше →

Формация может распуститься. В любом смысле.

Размашисто шагая в мир духовный
Немало я распятий повидала
Хотелось быть ну очень просветленной
А вместо этого, слегка так поседела
И знаешь что скажу
Понты все теже
висеть ли на кресте
смотреть ли в темноту
или под деревом вытягивая ноги
пытаться истину найти
прозреть ли в будду? Стать ли буддой
да хоть фамилию меняй – всё глупь
нет ничего важнее/призрачнее муки
какая разница кому и как страдать
что, брат, коряво в одного свой крест нести
бросай, нет плакальщиц отныне
все измышления нужны Уму
твои терзания лишь пища для Гордыни
я слышу голос Твой в стихах
надеюсь в унисон молчим под Бодхи
но ничего там с Буддой не произошло
лишь в ум прозрел и понял все разводки

www.stihi.ru/avtor/irene8

Бытие не может переживать само себя непосредственно. Нет контраста, контекста. Это как глаз не может видеть сам себя. Нужно зеркало. Реализация – это и есть тот контраст, то зеркало, в котором Бытие переживает само себя. Вкушает само себя. Вкус Бытия, Дуэт Единого. Через каждый свой аспект Бытие «кричит» о СЕБЕ для САМОГО СЕБЯ.
Но как только в этом ЦАРСТВЕ НЕБЕСНОМ, «появляется» «претендент на медаль», ищущий как управлять, контролировать, сделать правильный выбор или узнать «Кто Я такой» и «КАКОЙ Я НАСТОЯЩИЙ», появляется АД.
Ошибка всех ищущих заключается в том, что наличие этого «управляющего» принято на веру как факт, и теперь нужно просто найти какой он, где живет и как с ним подружиться.
А его нет, «управляющего» НЕТ, это просто вера ( как говорил Мастер – «зомби программа»), которая защищена огромным количеством сопутствующих программ, которые кричат, что все таки есть и постоянно отвлекают, что бы никто туда не посмотрел и не проверил правда ли это.
Вкус пирожка с картошкой тоже об ЭТОМ.

Когда копаешь колодец,
В какой то момент появляется вода.
И она грязная, мутная, но это уже вода
И от нее исходит свежесть и появляется радость
Что скоро…. Но муть появляется и появляется…
Еще много боли, еще много лжи, фальши…
Что делать?..
Копаю дальше.

«Не виноват! Предки виноваты! Тёти, дяди, праотцы и праматери» :)))

Я мечтаю застать тебя ночью,
На балконе, заросшем побегами дикой травы,
В тишине заглянуть в твои вечно холодные очи,
И увидеть в них звезды, которые так далеки,
Пусть вокруг все умрет,
Все сольется с бездонностью черного неба,
Поздней осенью пусть закружатся по ветру листки,
А потом все утихнет, и хлопьями белого снега,
Нам на плечи садятся снежинки, которые так холодны…
Я мечтал, чтобы целых сто лет отделяли
Нас с тобой от других, непонятных таких же людей,
Чтобы мы на заросшем балконе стояли,
И не видели смерти, и не слышали стука дверей,
Я мечтал, чтобы ты была главной загадкой,
На которую я никогда не нашел бы ответ,
Я мечтал позабыть обо всем без оглядки,
И за эту секунду отдать целый свет.
Я мечтал, но потом ты куда-то внезапно исчезла,
Я молчал, но заросший балкон опустел,
Только ветер свирепо свистел в полу-выбитых ставнях,
Ты куда-то исчезла, а я не успел.