Ровный бег моей судьбы,
Ночь, печаль и блеск души,
Лунный свет и майский дождь
В небесах.
Долгий век моей звезды,
Сонный блеск земной росы,
Громкий смех и райский мед
В небесах.
На заре голоса зовут меня.
На заре голоса зовут меня.
Солнца свет и сердца звук,
Робкий взгляд и сила рук,
Звездный час моей мечты
В небесах.
На заре голоса зовут меня.
На заре голоса зовут меня.
На заре голоса зовут меня.
На заре небеса зовут меня.
На заре

… с праздником, брат)

По моему это не одно и то же.
Неприятие это типа — этого быть не должно!
Протест же это просто отстаивание права индивидуальностм на уникальность, на границы.

Хороший чел,
вроде московский зашел поздравить с днюхой и обратился за кармой… что ее епт никто до сих пор не отменит, Дима звать…

advaitaworld.com/profile/sImply/

… делимся благами))

.

Если вы, гуляя по скверу, увидите мужчину в возрасте, с остатками седых волос на круглом черепе, в стоптанных туфлях, с брючинами, заправленными в носки, сидящего на лавочке и кушающего пирожок с капустой, и рядом с ним будет стоять початая литровая бутылка Пепси-Колы, и при этом он будет рассматривать воробьев, которые клюют кусочки хлеба на газоне под кустом, не делайте скоропалительные выводы. Хотя. Скорей всего, вы не обратите на него никакого внимания. А если и обратите, то ничего из описанного не заметите. А если и заметите, то не захотите это описать. А если и захотите, то вам будет лень это сделать. А вы не ленитесь.
Напишете о том, что светит солнце и дует холодный ветер, что пирожок с капустой пересолен, а с картошкой — наоборот. Что почки уже набухли и уже завтра появятся зеленые листочки, и о том, что заправленные в носки брюки, выглядят стрёмно. А может этот череп — гений?

Любовь Моя, Душа, где ты сейчас?
Близнец, с которым связана навеки.
Хоть мне бывает трудно здесь подчас,
И задыхаюсь в непрестанном беге,
Тебя я ПОМНЮ, Мой Родной, и жду,
Приходишь Ты ко мне пока ночами.
Сквозь мира будней серых череду
Тебя к себе приближу я мечтами.
Зову Тебя: «Приди! О, Будь со мной!»
Теперь готова к нашей скорой встрече.
Ничто уж не нарушит мой Покой,
Утихла Суть. Пылают ярко свечи,
Огонь их мне Свободу принесёт
От тлена мира злобных и пропащих,
С Тобой хочу продолжить свой полёт,
Вести во Свет Любви всех крепко спящих.
Единый Света Луч, что в Нас всегда,
Со-Единил две части Пламенами,
Пока не рядом Ты, но — не беда,
Тебя я ЧУВСТВУЮ и днями, и ночами.
На Небесах давно уж вместе Мы,
И на Земле идём Любви навстречу,
Не помешает пир мирской чумы
Отсрочить долгожданну нашу встречу.
Ты — в Глубине моей, а я — в Твоей,
С созданья Мира вместе Мы с Тобою,
А в мире бренном тлена и людей
Мы нитью прочной связаны — Судьбою.
Сойдутся скоро вновь Наши Пути,
Сольются Души Наши Во-Едино,
Родной Мой, я зову Тебя — Приди!
Разверзнется пускай препон пучина,
Та, не пускает что Тебя ко мне…
Всем своим Сердцем рьяно я желаю,
Осуществить ту встречу в Тишине…
О, Бог Мой! На Тебя я уповаю!

Света Буйваленко, 29 марта, 2019,
Читать дальше →

Привет, мои любимые!

Мне хочется поговорить о еде. Возможно, потому что мы на острове Сицилия, и здесь сохраняется глубокая, от самого сердца идущая связь с тем, что мы вкладываем в наши тела. В Штатах такая связь встречается редко. На Сицилии нам рассказывают про истоки сыра, муки, колбасы, оливкового масла, томатного соуса, как зовут фермера, про историю компонентов. Еда имеет значение.

В США пища всё чаще раскалывается на фракции и секты… сообщества запретов, продиктованных тем, что НЕ НАДО есть. Диета стала концептуальной, она обусловлена идеями о том, что вот этот вид продуктов хорош, а этот плох. Сами ингредиенты стандартизированы и доступны практически везде и всегда. За исключением фермерских рынков, связь между производителем и потребителем нарушена.

Симона, наша мастерица скачча, согнала кошек со стола, поставила на стол пару больших досок и отмерила нам по горке муки похожей на манную крупу. Пока мы наливали в тесто воду и оливковое масло, она говорила о том, чему научилась от бабушки, об ощущении и звуке теста и о том, что каждый раз, когда она готовит скачча, она вспоминает о ней и чувствует её дух. Еда связывает её с чем-то большим. Она чувствует контекст.

Когда наши колобки из теста прохлопаны до получения необходимой формы, их помещают на полотенце и буквально «укладывают спать» под одеялами в её спальне. Пока они поднимаются, мы спускаемся с холма в её сад, чтобы нарвать свежей петрушки, вытянуть луковицу и собрать другие ингредиенты. Стоит яркий, солнечный день, кругом оливковые деревья и чтобы всё не выглядело слишком идиллично, она говорит о грубой и напряженной работе по созданию и поддержанию сада..., сицилийцы говорят: «Сад хочет, чтобы ты умер».

Вернувшись в дом, мы расплющиваем кусочки поднявшегося теста в диски и раскатываем их скалками, сделанными из рукояти метлы. Мы неуклюже имитируем технику виртуозной раскатки Симоны и, в конечном счете, производим приемлемые, прозрачно тонкие кружки теста для пирога.

Мы готовим
Читать дальше →

… и злюсь. Жёстко и по полной. Аж кайф течет. На что? Не знаю, но от души:)))

Это очень забавно, мыльный пузырь говорит что он вечен, и никогда не лопнет.
А потом пух… и все прекращается, и эти слова, и вопросы, и отражения на его стенках называемое миром и телом. Весь опыт бытия пузырем бесследно исчезает в один миг.