Похоже на Порфирия Иванова, по духу по крайней мере. Только «детка» вставить перед каждой строчкой и не отличишь.
А вообще, мне нравится. Тем более, если вы сами это применяете.
А попроще — это только гильотина.
Каждая строка это один из способов успокоения ума кроме предпоследней, прдпоследняя описание остальных строк.-это путь йоги. Попроще это работай до изнеможения физически по 18 часов в сутки тогда даже думать будет тяжело только поесть и поспать. Или путь мантра йоги повторение одной и той же мантры в течении 20 часов ежедневно с постепенным переходлм на повторение во сне, Особенности чтения мантры: читай как бы снизу живота, дыхание животом произношение медлнное горловое слушай как читают будистские монахи горловым чтением, или Шрила Прахупада у Кришнаитов.Дословный перевод слова мантра (манас-ум тра-успокоить)
Я не лучше вас. Нет у меня гордости и тщеславия. Просто вы должны знать с кем имеете дело, чтобы я мог помочь вам. Ведь, видя буковки на экране, вы не можете почувствовать Запах Вселенской Силы, что стучится в ваши двери через полноту Меня.
Я даже не избранный. Я — единственный сон вашей тени на маятнике сущего.
Вот мой опыт просветления, чтобы вы не подумали, что я обычный эгоист.
Я долго искал и не находил.
И вот однажды, в студёную зимнюю пору, как сейчас помню — я из лесу вышел и сильно замёрз.
Гляжу: Птица летит и отчаянно борется с потоками ветра. Я присел. Внутренне чувство подсказало мне, что сейчас произойдёт нечто чудесное. Я знаком с этим чувством, оно всегда в жизни выручало меня и я ему доверял. Однажды в детстве оно мягко намекнуло мне, что я — избранный. И спустя только много лет борьбы я понял, что это был не самообман.
Так вот. Птица куда-то очень хотела попасть. Я не знаю, может детки голодные или какая-то работа по обустройству гнезда, но она билась с вихрями пока не выдохлась.
А потом, когда уже не осталось сил бороться, она сдалась ветру и опустила крылья. И ветер понёс её над деревьями вдаль и унёс из поля моего зрения.
И тогда я всё понял. Пока птица боролась, у меня было много всяких образов и мыслей насчет того как душа в мире пробирается сквозь карму и т. д. Когда она расслабилась ветру, были мысли о том, что только отдавшись ветру жизни можно почувствовать Бога. Но когда она исчезла, вместе с ней исчезло всё. Всё. Нет птицы, а ветер дует. Но только внутри меня самого. Да и то не факт.
И я остался лежать, пораженный открывшейся мне картине мироздания, написанной мною самим. И с тех пор я не рисую. Я не пишу рассказы. Я исчез. Меня нет и опыт не формируется больше. Я понял с ясностью дня, что птица — это я сам, исчезающий из своего поля зрения. И сам полёт — это не махание крыльями во времени из прошлого в будущее — нет. Это непрерывная колбаса сейчас, не нарезанная ломтиками членения ума. Я — это То! Я — это Сё! Я — Всё! Я — Ничё!
Я — я, и я — это Я.
Я пытаюсь людям открыть эту тайну, но и тайны нет и людей. И в то же время есть.
Всё. А больше и сказать нечего. Ку.
А вообще, мне нравится. Тем более, если вы сами это применяете.
А попроще — это только гильотина.
Я даже не избранный. Я — единственный сон вашей тени на маятнике сущего.
Я долго искал и не находил.
И вот однажды, в студёную зимнюю пору, как сейчас помню — я из лесу вышел и сильно замёрз.
Гляжу: Птица летит и отчаянно борется с потоками ветра. Я присел. Внутренне чувство подсказало мне, что сейчас произойдёт нечто чудесное. Я знаком с этим чувством, оно всегда в жизни выручало меня и я ему доверял. Однажды в детстве оно мягко намекнуло мне, что я — избранный. И спустя только много лет борьбы я понял, что это был не самообман.
Так вот. Птица куда-то очень хотела попасть. Я не знаю, может детки голодные или какая-то работа по обустройству гнезда, но она билась с вихрями пока не выдохлась.
А потом, когда уже не осталось сил бороться, она сдалась ветру и опустила крылья. И ветер понёс её над деревьями вдаль и унёс из поля моего зрения.
И тогда я всё понял. Пока птица боролась, у меня было много всяких образов и мыслей насчет того как душа в мире пробирается сквозь карму и т. д. Когда она расслабилась ветру, были мысли о том, что только отдавшись ветру жизни можно почувствовать Бога. Но когда она исчезла, вместе с ней исчезло всё. Всё. Нет птицы, а ветер дует. Но только внутри меня самого. Да и то не факт.
И я остался лежать, пораженный открывшейся мне картине мироздания, написанной мною самим. И с тех пор я не рисую. Я не пишу рассказы. Я исчез. Меня нет и опыт не формируется больше. Я понял с ясностью дня, что птица — это я сам, исчезающий из своего поля зрения. И сам полёт — это не махание крыльями во времени из прошлого в будущее — нет. Это непрерывная колбаса сейчас, не нарезанная ломтиками членения ума. Я — это То! Я — это Сё! Я — Всё! Я — Ничё!
Я — я, и я — это Я.
Я пытаюсь людям открыть эту тайну, но и тайны нет и людей. И в то же время есть.
Всё. А больше и сказать нечего. Ку.