Я есть
Я прозрачность
Я ничто
Я что-то
Все это надписи на зкране…

Занимаясь духовным поиском методом исключения, главное не исключить сам дух.

Вскрываются карты из детства.
Например, из-за того, что после смерти отца, мама растила меня на учительскую зарплату, я начала врать ей, что бы не расстраивать ее, что «не хочу красивой одежды, не хочу вкусняшек, игрушек, не хочу папу, у меня все хорошо», хотя очень хотелось, может еще хочется. в итоге мне начало казаться, что я и правда не хочу, и мне ничего не надо, хотя под этим скрывалась зависть к тем у кого это есть, в итоге получился образ «меня не материальной» и раздражение ко всем, у кого есть то, чего я себе хотеть не позволяла и чего у меня нет, ну и высокомерие, от того, что у меня мало мирских желаний. Ну есть конечно и плюс — осознание, что желания причиняют боль и нахождение беспричинного удовлетворения и кайфа внутри. Но опять же это все домыслы. Складывание выборочных картинок в причинную цепочку.

Когда вы начинаете видеть в проявлениях других людей лишь любовь, вас не сможет никто больше «не любить». Даже если будет очень убедителен и настойчив в своей «не любви». Вы не сможете поверить больше ни одному его слову. И даже если «любят», вы тоже не поверьте, потому что чувствуете вкус любви, которая не знает ни вас, ни другого. Как будто все купается в нежном океане, и воды этого океана омывают каждую мысль — о вас, о другом, о любви.

Как часто мы не замечаем, тех подарков, которые несет нам встреченный на пути человек, из-за представлений о том, что такое эта любовь. Ожидаем ее в красивой упаковке, а она приходит в засаленной газете. Ожидаем в виде добрых слов, а она звучит в виде упреков. Столько форм, столько оттенков.

Капризные дети, топающие ножками, вынужденные требовать от других конфеты, забывшие, что бездонные карманы штанишек полны сладостей. И вот вам дают конфету, но вы хотели с другой начинкой, и не одну, а больше. И вот вы уже стоите на стуле, хорошие послужные детки и читаете стишки, поете песенки, чтобы получить заветный кусочек счастья от всемогущего папы переодетого в деда мороза.

Словно путник умирающий от жажды, не испил не из одного встречного ручья, из-за мечты испить из моря, но обессилел в метре от соленой воды.
Эти ручьи текут уже сейчас, может быть совсем тоненькие, но стоит к ним при пасть губами как потоки становятся все сильнее, снося все преграды, заторы. И вот они становятся морем, которое пьет ручейки и не может напиться.
А где же
Читать дальше →

Распирает желание писать, говорить те мысли, которые возникают.
Но то на улице идешь, то дела, то одновременно столько всего, что фокус рассеивается.
В итоге такой ком в горле, аш до легких напряжение, воспалились лимфоузлы, и постоянно сглатывание происходит — как только подумается о чем-то и не выразится никак. При том, что писать в стол не помогает.
Блииин.
Придется писать сюда.
Вот пишу.

Очень трудно человеку, привыкшему всю жизнь получать одобрение или порицание «извне» отучиться от этой вредной привычки — искать это «вовне».
Вот эту дыру ненасытную, которой всё мало, всего недостаточно — воспитывали и прикармливали с детства,
Читать дальше →

Отпустите поводья, пусть лошади несут вас куда им вздумается. Живите в потоке. Только смотрите чтобы телега(или карета?) не улетела в кювет и не перевернитесь!

Сижу я возле ноутбука, кушаю перловку с котлетой и читаю пост на сайте мир Адвайты.
И вдруг на зуб из котлеты попадает камень.
И у меня возникает вопрос:
— Откуда в котлете камень?
То есть по идее его там быть не должно. Они что фарш на земле валяют?
Ну скажете вы, совсем у тебя Артемка, крыша поехала.Про камни в котлете начал писать.
Допускаю такой вариант событий.
Но предлагаю посмотреть на эту ситуацию под другим углом.
Ведь все что с нами происходит это Просветление, Пробуждение, Жизнь, Истина и т.п.
Другими словами этот вопрос может быть неплохим коаном.
И так:
— Откуда в котлете камень?

Товарищ Дракон в последнее время часто говорит о любви. О любви к людям, о любви к себе.
Такой вопрос: а есть ли она вообще, эта «любовь»? Как определить что вот это — любовь, а вот это — некое другое чувство? Возможно мы принимаем за любовь чувство комфорта, когда всё хорошо и нигде «не жмёт»? Ведь не секрет, что «во имя любви» каких только жутких поступков не совершали, как только родители не издеваются над детьми «из любви».
Если любовь — это течение некоей энергии от одного персонажа к другому, то в принципе это может быть понято. Если это что — то другое, то что?
Гормональный взрыв при взаимодействии полов я не рассматриваю, так как это просто болезнь либо изменения в химии организма.
Так есть ли некая «любовь» или просто так принято говорить о некоторых ситуациях в социуме? И если есть, то что это?