Бумажные цепи на руки одеты?
Нелепо, как ждать на вопросы ответы.
Как пропасть пройти, не имея моста,
Как жизнь предсказать, по полету листа.

Но руки в цепях онемели, застыли…
С рождения страх не дает раскрыть крылья…
Одно лишь движение, цепи спадут…
И больше не вспомнишь ни страха, ни пут.

Один лишь рывок, развернешь небеса…
Один лишь прыжок, и вся мира краса…
Лишь песня прощальная сказочных дев,
Лишь рык, что издаст коронованный лев,
Лишь слово, что плотью висит на кресте,
Лишь сны, что плывут облаками в мечте.

Бумажные цепи, но их не порвать,
Их клеила нежной заботою мать,
Их вырезал папа, забыв про покой,
Их детям подаришь, скрепив их собой.

И так, продолжая ползти по векам,
Мы тащим по жизни, все жизни как хлам.
Бумажною цепью бумагу скрепив…
Как все я в цепях… это значит, я жив!

Если у человека нет понимания он должен выполнять натавления и предписания, что даст ему определенный опыт, что приведет его к определнному пониманию.

Миша из Москвы выезжал редко. Бывал с родителями во Франции, Англии, Таиланде. С классом в Швейцарии.

А вот в России, так уж получилось, не был ни разу. Эту страну он представлял смутно. По рассказам отца, родившегося в Рязанской области. И унылым урокам. То ли истории, то ли географии. По тревожному гулу, который слышался из-за кольцевой автодороги. По каким-то недосмотренным артхаусным фильмам.

Поэтому ожидал, что на первой же загородной станции в электричку ворвутся пьяные дегенераты. Нанесут вина и грязи. Начнут петь и драться.

Но в вагоне было тихо и опрятно. Исчезла из виду Моск­ва. Приближалось уже Ожерелье. Ада не было.

За окном то проглядывало спокойное нежаркое солнце. То моросил нехолодный и даже немокрый как будто дождик.

Смирные речки, сонные посёлки. Уютные кладбища. Никакой бесшабашной шири. Ни дремучих лесов, ни бескрайних полей. Так, поляны, огороды… Настоящая Россия. Невелика оказалась.

Обволакивающая, расслабляющая бедность кругом. Хорошо.

В Ожерелье пересадка. Поезд на Павелец. Вагонов поменьше. Народ пониже.

Здесь пели. Но не для разгула — для пропитания. Негромко и недолго. Два пожилых человека в пехотной форме. Солдатские погоны не шли к их возрасту, вполне полковничь­ему.

Голоса у них были тоже солдатские. Какими кричат на войне. Когда бегут. Не в атаку, а наоборот. Песни явно самодельные — кривые, неладные. Пассажиры поспешно совали им мелкие деньги. Чтобы скорее спровадить в другой вагон.

Когда певцы ушли, три женщины, неподвижно сидевшие напротив Миши, зашевелились. Достали из сумок еду. Каждая что-то доставала и давала двум другим. Хлеб, яйца вкрутую, сыр. Котлеты, шоколад.

Соли ни у одной не нашлось. Старшая, почти старуха, сделала за это выговор младшей. Совсем юной. Видимо, в их таинственной иерархии ответственной за соль.

Женщина средних лет заметила, что без соли лучше. Здоровее. Младшая посмотрела на неё с благодарностью. Старшая с осуждением.

Они были похожи друг на друга. Как будто одна в
Читать дальше →

Я просыпаюсь… минута застыла…
и в ней словно в капле весь мир отражен…
дрожит неподвижного времени жила…
сон век не открыл, а быть может не сон
еще собирает меня по частицам…
и как этой правде суметь причаститься
когда переход нарисован во сне
а все то что длится
в кладовке пылится
ненужною свалкой вещей обо мне.
Как я появился?.. где лоно открылось?..
в чем выросло слово… и сжалось как я
и что это, кара была или милость?
а может быть ток бесконечный ручья?…
И вот я в тюрьме, как Тесей в лабиринте
и жду Минотавра, ту нить потеряв
о те кто вошел, всю надежду отриньте
рабы не имеют ни чести, ни прав.
Меч алым горит… Минотавр бездыханный…
прекрасная дева встречает у врат…
когда я родился?.. все в дымке туманной…
и тают картины великих наград.
Минута… и жизнь колесо раскрутила
а смутная повесть сокрылась во тьму…
кем был и кем стал?.. продолжается лила
открылись глаза… и увидел тюрьму.

Ученик:

Когда я отверг все пять оболочек как нереальные, я ничего не обнаружил в этой вселенной, О Мастер, кроме Пустоты, отсутствия всего. Что за сущность остается после этого, с которой мудрый искатель своего Я должен осознать свою тождественность?

Шанкара:

Ты верно сказал, о мудрый! Несомненно, ты мудр в своем различении. То, чем ощущаются все эти видоизменения от эгоизма до его последущего отсутствия во время глубокого сна, но что Само не ощущается, – есть Атман, познай это с помощью острейшего интеллекта. У того, что воспринимается чем-то еще, это что-то является его свидетелем. Когда нет того, кто мог бы воспринять объект, мы вообще не можем говорить о восприятии. Этот Атман является само-познающей сущностью, потому что Он познается Собой. Поэтому индивидуальная душа являтеся непосредственно Высшим Брахманом и ничем еще.

Я смотрю, что вся эта возня, в центре которой я нахожусь и живу, которая и называется «моя жизнь» — это просто банальный способ перенаправить энергию на функционирование мышления. Думать побольше то есть. Анализировать, прошлое, будущее и настоящее, изучать новое, продвигать перспективы — неважно. Просто так закрутилась энергия, что мыслить — стало основной функцией, это фактически приравнялось к существованию и это уже не просто инструмент, типа как покушать, почувствовать, сходить куда-то ногами, а это первичнейшая штука, без которой и я не я. Умалять, конечно чудо мышления тоже не стоит (в конце концов, что из перечисленного выше — не чудо), но это приняло какие-то монстрообразные и извращённые формы… Ведь почему так сложно просто посидеть, почему куда-то постоянно нужно бежать, что-то придумывать, разрешать возможные проблемы, предугадывать последствия, анализировать прошлые ошибки? Я имею ввиду — почему это надо делать в ТАКИХ объёмах? Да всё очень просто. Это наркомания своего рода. Настолько устоявшаяся привычка, настолько проторённое русло, что энергия жизни стала течь только туда. И любое отклонение немедленно откликается ужасными неудобствами, так как вся система тела ума перестроилась под этот привычный ток. А любое попадание, это кайф. Такой тонкий кайф типа «я снова дома, я снова думаю». Закручено всё это вокруг меня, вера в которого безусловна и я не способен разуверится. Просто «я» — это великолепнейший двигатель, первопричина всего этого направления течения. Водоворот. Там внизу наверное сидит огромный СОМ, которому всегда всего мало. В детстве в деревне рассказывали, как сом куриц глотал на речке, а этот походу ещё похлеще, потому что в него течет и течёт, а он всё не наестся…
Лишь бы побыстрей течение, лишь бы не стих шум воды, лишь бы не услышать за ним тонкие трели птиц в ивах на
Читать дальше →

Немного не актуальное и сильно устаревшее.
Сегодня
Читать дальше →

Что мешает смотреть фильм? :)
Не правдоподобность сюжета или не правдоподобная игра актёров.
Степень правдоподобия определяет кто? САМЫЙ правдоподобный. Правдо подобный — ничего не напоминает? :)
Не согласие с сюжетом (сюжетной линией) — то же самое — кто то очень правильный оценивает правильность поведения персонажей.
Снова повод посмотреть на танцора, которому всё не так, всё мешает :)
Откуда идёт несогласие с сюжетом фильма (или с сюжетом жизни)?
Плохой танцор всегда знает, как должно быть, как надо.
Это знание не позволяет расслабиться ни на минуту.
Какой там номинальный субъект, если вокруг всё не так? Если вся жизнь — коту под хвост! И даже недовольство этим фактом — что я плохой танцор — тоже не позволяет широко шагать и нормально жить.
Один вопрос: почему если я знаю как быть должно — всегда происходит противоположное моему знанию? Может это знание поставить под сомнение? Ну хоть чуть чуть включить фантазию?