В отроческом возрасте я заслушивался Pink Floyd-ом, на который меня подсадил отец. Даже ходил в нашу публичную библиотеку и сидел там часами, переписывая слова их песен к себе в тетрадь. Тогда не было Интернета :) Зачем я их переписывал, бог знает, но это занятие доставляло мне неимоверное удовольствие.

Но как и со всякой группой, которую много слушаешь в детстве, Pink Floyd постепенно отошли куда-то на второй план и только недавно я вновь стал переслушивать любимые альбомы — и какое же это наслаждение слушать чудесную и талантливую музыку, да ещё и на современной качественной аппаратуре. А сегодня в очередной раз послушал их песню Time с альбома Dark Side of the Moon, так понравилась, что я вспомнил, что в тех же книжках библиотечных были артистичные переводы на русский. Сейчас их конечно не найти, но я нашёл какие-то любительские и вдохновившись идеями из них получился вот такой примерный перевод (он вроде более-менее ложится на музыку, а как самостоятельный стих — не особо ритм выдерживает). Впрочем, стих не главное, главное — когда исполнение, общий смысл и музыка сливаются в Одно! :)


Читать дальше →

ВСЕВЫШНИЙ!!! Разве Тебе надо это всё?!
Разве Тебе нужна «моя» любовь?!
Разве тебе нужна «я»?!
Кому и зачем Ты это всё рассказываешь?!
Кому показываешь?!
Разве ВСЕВЫШНИЙ не видел этих программ и привычек?!
Разве ОН не видел «твоей» боли и «твоих» страданий?!
Разве ОН не знает о чём ты думаешь и почему ты так думаешь?!
Или он не знает какой ты?!
Какой ты «сильный», какой «хитрый»?!
Или ты сможешь показать Ему что-то новое?!
Может хватит, ВСЕВЫШНИЙ?!
ВСЕВЫШНИЙ, Тебе не надоело жить?!
Может Ты будешь играть в жизнь?!
Праздновать жизнь?!
Оставаясь просто ВСЕВЫШНИМ?!

Указатель это не доказательство вашей правоты.
Указатель это не ваше личное оружие против людей мнение которых вам не нравятся.
Указатель это не аргумент в споре.
Указатель это не что-то, что должно поставить на место «зарвавшегося», на ваш взгляд, индивида.

Указатель, это что-то призывающее взглянуть лично вас, на вашу собственную ситуацию.
Так что лучше применяйте его по назначению.

Попадаешь ты однажды на сатсанг под кайфом, как Абсолют, Осознаность, Бытие. А тут Мастер срывает красивую обертку и тихонечко на ушко шепчет: «Дерьмо».
Ты:
— Блин, точно, вляпался, и как не заметил.
Отмываешься, читаешь пару книг и сияющий бежишь к Мастеру. Мастер посмотрите я отмылся и выдаешь что-то умное при этом с загадочной мордой. Мастер говорит:
— Плохо мыл, мой до дыр!
Блин, смотришь точно не домыл. Драишь, драишь наизнос. Вылизал, не подкопаться. Бежишь счастливый:
— Мастер посмотрите на меня, я уже ТО!
Мастер:
— Дерьмо То!
Оглядываешься, точно, сзади не посмотрел — все в дерме.
Расстроенный, страдаешь и уже подозреваешь, может он не Мастер, не признает меня. И тут либо уходишь от него подальше, либо замечаешь, как создаешь новое дерьмо.
И тут кажется, все разобрался, все углы посмотрел. Осторожно показываешь, ты уже измотан, мастер ну а сейчас?
А он так шепотом с любовью в глаза смотрит:
— Ты — дерьмо! Тут у тебя опускаются руки, ты сопоставляешь «ты — дерьмо» и «выхода нет» и переезжаешь в свидетеля дерьма. И тут вроде как ничего, жизнь налаживается. И ты приносишь:
— Мастер, я — не дерьмо, дерьмо случается.
Но с ним не договоришься.
— Мой до дыр!
До каких еще дыр, может он в бреду? Как такое может быть, что мне мыть?
Ладно, я согласен я — дерьмо.
И тут он, как серпом по яйцам:
— Я же сказал, мой до дыр! Дерьма не существует!!!
И точно, как ты сам не догадался — дерьма нет. Йохууу!!! Это победа!
И ты приходишь к мастеру впервые с улыбкой, как к старому дружбану:
— Мастер, дерьма нет!!!
— А что так воняет??
Да он как-никак издевается!

И конца у этой песни не будет, пока ты сам все свое дерьмо не пережуешь и собой не
Читать дальше →

Вот мысли о НЕЙ, вот надежды и манит в будущее сказка, но СКАЗКА ПИШЕТСЯ СЕЙЧАС, и я не против этого сказочного мира, где пишутся сказки…

Поехала на море гулять с собаками. Пока спускалась по тропке на дикий пляж, собаки пропали. Причем оба/обе вместе, одновременно, в количестве двух голов. Как испарились. Покрутив головой, посвистев, пооорав, покурив… я медленно пошла дальше как будто ничего не случилось, попутно размышляя «а может собак не было», но поводки то на шее, я же не совсем еще ку-ку, чтобы взять поводки без собак… ну можно взять собак и забыть поводки, но никак не наоборот… На пляже было пусто. На большом валуне лежала чья-то одежда, аккуратно стопочкой сложенная. Рядом стояли кроссовки. Хозяина одежды не было. Собак не было тоже. Посмотрев на гору вверх, (непонятно что я хотела там увидеть, может быть одинокую фигуру Степана гордо стоящую на выступе скалы…) впрочем не важно. Зачем то еще раз посвистела… кто должен был появиться на это свист? Собаки здесь не спустятся, может хозяин одежды… хоть бы кого-то найти… в море не было ни одного человека, впрочем на пляже, кроме меня тоже не было никого… села на камень недалеко от одежды… потом пошла обратно… навстречу выбежала Зоська, как ни в чем не бывало: «Зось, где Степа?» — Зось матюкнулась и махнула головой через плечо. Степан стоял по колено в ручье и пил воду. Пил медленно, изредка поднимая голову вверх, глядя на деревья и задумчиво провожал взглядом падающие листья. Так же задумчиво посмотрел мимо меня и пошел также мимо меня, наверное даже прошел бы сквозь меня, если бы не телесная оболочка. Вернулись на пляж. Хозяин так и не вернулся в одежду, они были по-отдельности. Одежда лежала отдельно, а хозяин одежды тоже где-то был, но неизвестно где. Зоська жрала морские водоросли и из своей первой сигнальной системы охотилась на крабов. Крабы ржали на Зоськой и прятались под камни. Степан лежал рядом с камнем, на котором сидела я, и мы синхронно из разных сигнальных систем смотрели вдаль моря, может быть выискивая глазами хозяина одежды, а может быть просто так. Мысли были как волны и шуршали также, иногда они превращались в слова или целые
Читать дальше →

Я-Я

«Бывает, что от упорного мытья и стирки, драения и вытирания, чистки и перечистки, полировки и шлифовки вся грязь переходит с вещей на людей».Вот так и смерть — когда ее упорно смывают и стирают, отдраивают и отчищают, отрицают и заклинают, то она, бывает, распространяется на все в жизни. Наша культура сплошь гигиенична — она стремится очистить жизнь от смерти. Именно против смерти действуют наши моющие вещества при любой стирке. Любой ценой стерилизовать смерть, пластифицировать и заморозить ее, поместить в защитную оболочку, подкрасить и «оформить», преследуя ее столь же ожесточенно, как грязь, секс или бактериологические и радиоактивные отходы. Косметика смерти: слова Гюго вызывают в памяти американские funeral homes, где покойника сразу же забирают прочь от живых и от их скорби, чтобы «оформить» его по всем правилам международного дизайна, стэндинга, смайлинга и маркетинга.»

Жан Бодрийар.

А собственно в чем проблема? Нет возможности ни знать, ни понимать и нет возможности не знать или не понимать. Что мы тут делаем, ребяты?))) Вот это прикол) Чего бы «я» якобы не понял — это просто одна из мыслей — мысль «понимание». «Моего» участия в понимании и исследовании не больше чем в управлении облаками. Можно тужиться, вращать глазами, махать руками на небо, злиться, что облако ползет не туда, но гораздо приятнее расслабиться и разглядывать облака. Но и разглядывать некому. Но облака остаются траектория их полета непредсказуема.

ПЕРЕЛЕТНЫЕ ЛЮДИ

Снятся всю ночь
Перелетные люди —
Клином летят
Над Европой из глуби.
Им бы совсем
И на свет не рождаться,
Или собачкой
И кошкой остаться.
Нет же — надели
Из света рубашки,
Вставили третьего
Глаза стекляшки
И полетели
В тревожные будни.
Из ничего —
Получаются люди…

(Георгий Бореев)