Я с каждым стихом погружаюсь во тьму
Где призраки болей кружАт и стенают
Ведут бесконечную с Богом войну
И кажется им, что они побеждают.

Я с каждым стихом восхожу в небеса
Где призраки счастья кружАт и ликуют
Где тихим хоралом звучит красота
На миг, открывая дорогу другую.

И каждый мой стих вновь меня создаёт
Спускает с Голгофы под тень кипариса
Спасает и держит, который уж год,
Но пятки нависли над краем карниза.

Я с каждым стихом возвращаюсь домой
Влезаю в окошко под крышей покатой
Но тот, кто вернулся не я, а другой.
А я остаюсь, между строчек распятый.

Что при таком количестве умных и достигших людей, до сих пор «прошлые жизни» «перевоплощения» существуют сами по себе. Отдельно от адвайты, фри эвэй итд. Ведь реинкарнация в противоречии с этими учениями. И многих концепция реинкарнации очень даже устраивает. Есть смельчак? Если бы я был умным, я бы попытался.

Жизнь проживает меня
Проигрывает как пьесу…
«Эй, пианист огня,
Хватит играть нам мессу!»
Хочется рок н ролл
Так чтобы рвАлись струны
Чтобы дрожал танцпол…
Но пианист угрюмый
На пиано стакан
Плещется в нём водяра.
Знает он всё обман,
Но неизбежна кара.
Клавиши западут.
Струны соплёй провиснут…
Музыки пять минут,
Дальше свинячьи визги.
Через дорогу храм,
Там органист умелый
Мельком глядя на дам
Смокинг поправит белый
И прозвучит хорал
Ангелам в умиленье.
Если бы я играл…
Но не играют тени.
Жизни как нотный лист
И в кабаке и в храме.
Кто — то озвучит твист.
Кто — то застрянет в гаме.
Может судьба хорал.
Может судьба мазурка.
Кто бы нас ни играл
Праведник или урка,
Каждый дрожащий звук
В небо уносит ветер.
И замыкая круг
Мы исчезаем в свете.

Всем привет, поймал себя внезапно на мысли, что я не вижу разницы в вариации метафоры:-« ни тебя нет и нет не тебя».-мне видится это как одно и тоже, а значит нет смысла в двойном употреблении слова « тебя», и вообще, второй части метафоры. Кто-нибудь может мне пояснить смысл?

Я вписан в это тело невидимой строкой
Как белое на белом незримою рукой.
Закрученным рассказом с известным всем концом
Иов покажет язвы, а риши крикнут ом.
Но я рассказ попроще банальней и скучней
И тлены мои мощи и не найти корней.
У тела есть предтечи и предков длинный ряд
А я не есть, но вечен от плеши и до пят.
Но тело проживает, жуёт и выживает
И ничего не знает о том, что я есть в нём.
А я от ада к раю, бегу себя теряю, но, в общем, не причём.
Но кто же я бегущий, теряющий, живущий,
Написанный в рассказе с известным всем концом.
А может в анекдоте, чтоб надорвал животик
Тот, кто в рассказе назван рассказчик ни о чём.

Харе Кришна.

Трудно удержаться от соблазна войти в кроличью нору, тем более что вход находится прямо в твоём кармане.

Пока занимался этой практикой заметил пару моментов. Многие истории, события возникают на почве какого либо чувства, например, враги на почве страха. И многие истории нивелируются когда признается это чувство и все как бы сводиться к нему( что оно как бы там центральное). Так же заметно следующие: многие фантазии так же могут возникать на почве чувства( страха или вины) и в каком то смысле, так оно проявляется… как говорят «познаешь дерево по его плодам».

Не можешь жить, тогда умри.
Но ты и умереть не можешь.
Не можешь вырваться из кожи…
И в зеркале всё та же рожа
Смотреть не можешь, не смотри.
Смотри сквозь зеркало во тьму.
Там ты еще не появлялся
И не случилось мезальянса
Между Венерою и Марсом
Тебя, спустив как тетиву.
А тот, кто жить давно не хочет
Он звук удара тетивы.
Он окончание главы.
Ты тьму спроси мы все живЫ?
Услышишь, как она хохочет.
Как нам узнать, что хочет тьма?
Как нам живущим знать бессмертье?
Кто мы одетые на вертел?
Кто Я? сочтите и измерьте.
О тьма, ни мать и ни жена
Ты нас собой не порождала
И нас не примешь в свой чертог
Ты ни начало, ни итог
Так кто же ты? быть может, Бог?
Но призракам и Бога мало.
Так кто же будет умирать?
Кто философствует уныло?
К кому приходит жизни сила
И ждёт открытая могила
Не позволяя в жизнь играть?
Но есть вопросы без ответа.
Их смоет призрачная Лета.
Их возродит перо поэта.
И вновь поговорим про это
А что есть это не узнать.