— Папа, видел, какие странные дяди? — сказал мальчик, когда лавка осталась позади.
Отец сплюнул на дорогу.
— Пьянь, — сказал он. — Будешь себя так вести, тоже вроде них вырастешь.
Откуда-то в его руках появился кусок слежавшегося навоза. Он кинул его сыну, и мальчик еле успел подставить руки. Из отцовских слов было не очень ясно, как надо или не надо себя вести, чтобы вырасти таким, как эти дяди, но едва в ладони шлепнулся теплый навоз, все стало понятно, и мальчик молча опустил папин подарок в сумку.
Из тумана выплыла длинная и узкая палатка, похожая на стоящий на боку спичечный коробок. Внутри за разноцветными сигаретными пачками, парфюмерными флаконами и позорными кооперативными штанами скучала продавщица. За ее спиной дымилось замызганное стекло гриль-машины, в которой жарились белые равнодушные куры. На стене палатки висела колонка, из которого рывками вылетала музыка, словно ее сквозь черный пластмассовый динамик прокачивал невидимый велосипедный насос.
— Простите, а где тут пляж? — спросил отец у продавщицы.
Продавщица высунула руку из окошка и молча указала пальцем в туман.
— Гм… А сколько вон те стаканчики стоят? — спросил отец.
Продавщица тихо ответила.
— Ничего себе, — сказал отец. — Ну давайте.
Он протянул стаканчики сыну, тот положил их в сумку, и они двинулись дальше. Палатка исчезла, а впереди появился небольшой мост. За ним туман оказался еще гуще — ясно был виден только бетон под ногами, и еще по сторонам просвечивали размытые зеленые полосы, похожие не то на огромные стебли травы, не то на деревья. Вместо неба над головой был низкий белый свод тумана, а слева иногда появлялись пустые бетонные емкости для земли с ребристыми стенками — они расширялись кверху и из-за этого напоминали перевернутые пивные пробки.
— Папа, — спросил мальчик, — а из чего состоит туман?
Отец задумался.
— Туман, — сказал он, протягивая сыну несколько маленьких кусочков навоза, — это мельчайшие капельки воды, висящие в воздухе.
— А почему они не падают на
Читать дальше →

Когда увиделись подвалы, то напряжение в теле всасалось в некую воронку и потом стихло, стало спокойно. Мысли пришли позже и они обычные слова — напряжение, вибрация, тепло. Но не о какой там субъективности и объективности не помысливались. Но возможно это как то позналось.

Ты меня спрашиваешь как стать просветлённым?

А ты возьми и полюби всё своё окружение! Каждую букашечку, всё что ползает, летает, что поёт, всех прожженных наркоманов, жвачку, прилипшую к парте, песню «О, боже какой мужчина», свой напуганный вид в зеркале, огурцы с молоком, тот день, когда ты лишился руки, полюби всё своё отвращение вещам, и всё то, что ты называешь любовью.

А ты возьми и Перестань ждать эту свою «жизнь».Не жди обещенной вкусняшки, или оплеухи. не жди поезда на остановке и ушедшего два дня назад кота. И пока чай не остынет тоже не жди. и перестань ждать момента, когда ты перестанешь ждать.

А ты возьми и найди ответы на все существующие в мире вопросы. Кто ты и когда в последний раз брился? откуда берётся надежда? зачем танцевать ламбаду в джаз-баре? как лучше качать пресс? и сколько раз самый умный человек в Южной Корее пересдавал экзамены? узнай, как открыть третий глаз и существует ли четвёртый.И найди ответ на вопрос «может ли на все вопросы быть один ответ».

Говоришь, это невозможно сделать за одну жизнь?

Вот именно, дружище, вот именно.

ты ничем не владеешь в этом загнанном мире
совершенно сияние утренней розы
любоваться «своим» в райский сад ты вышел
и от счастья немеешь и будто пустеешь
внутри замирает каждая жилка
осознанием полнится клетка мозга
ты не можешь, ты совершенно бессилен
ты даже не в небе полоска
ты настолько прозрачен, что виден лишь воздух
и ты бесконечен в мире вселенных
приходит день когда понимаешь
смерть — лишь концепция для тел тленных
жизнь — лишь повод ребенку родится
чтоб воссоздать себе подобных
а остальное на волю Бога
ну а потом
все просто снится

****

время как время тикают стрелки
там на поребрике блеклой травы
больше не всходят ромашки
и белки не собирают орехи свои
там не слышны предсказания кукушки
замер застыл иль заснул дивный мир
лишь самодельные чьи-то игрушки
ниткой привязаны к веткам самшит

кладбище мыслей своих воспеваю
снами украшены склепы их следа
чьи они были
конечно не знаю
не рождены
значит песня их спета

не напечатаны, не обесточены
невыразимы и не сбылись
так для чего они мне напророчены
мысли которые стайкой вились

все обессмыслено с мыслями дикими
смысл потерялся в разнице спора
время — как цвет на кружке светофора
сигнализирует действо
Читать дальше →

Получается вся эта канитель о ментальной ошибке, и все страдание имеет ментальную природу. Какая глупость)

Возникла такая мысль, что большую часть времени, какждый играет в некую свою игру, причем сам с собой. Как например играть в шахматы самому с собой но, не знать о этом.