вот если честно, то этим своим «ну да», вы меня Путник оченно провоцируете (я потом попробую разобраться кто там такой задиристый и почему сидит) однако…
понятно что я тут свои мысли может и невнятные и вне контекста (хотя вряд ли потому что пост Макса навеян пятничным сатсангом) пишу, но вот это ну да — может говорить о чем угодно и ни о чем одновременно…
я порадовалась когда увидела вас в формации и подумала что-то про рюкзак, который вы отставили в сторону, но блин… сейчас вот вижу что рюкзаки так просто не снимаются.
видимо по-настоящему начудить может только «БОЛЬШОЙ» человек — Миша.
просто под ковер столько всего закатано, что без самоисследования никак, там столько всего прячется, ты не представляешь, и просится наружу, просится, может это нетерпение не знаю
А ты готов уйти, и безвозвратно,
Оставив все что любишь позади?
Конечно нет! Возмолишь троекратно,
И пустота в груди.
Мой сон продлился.
Сад, а в нем оливы,
Костер и тени от костра,
И кто- то плачет молчаливо.
Неужто он?
Не увидать.
Лишь ветки перекрестьем.
Живы,
Пока еще спокойно спят
Двенадцать их, а где Учитель?
Не спит,
Дрожит словно больной,
Какой-то странный и смурной,
Как будто что-то знает точно,
Но ничего не изменить.
Как висельник на ставке очной,
Хитона дергает он нить.
Ответа нет.
Молчат оливы.
Я есть не тело он твердит…
Плоть гвозди дергают игриво,
О, боже, как нога болит!
Сон прерывается.
Спросонья,
«Так, где я расцарапал грудь»
Глаза закроешь, снятся кони
И каменистой боли путь.
На голове колпак
И клетка.
Вокруг вонючих лиц река.
Вот камень попадает метко.
О, боже, как болит рука.
Опять гвоздем пробьют запястье,
Не удержать иначе вес.
Сон, как картежник, спутал масти,
Еретика — на трон небес.
Глаза откроешь, вновь приснилось,
После сатсанга, на троих,
Конечно, выпили за милость,
И за утрату нас самих.
Дружище за бокалом пива
Все очень просто доказал:
Я — это мысль.
Живи счастливо!
А дальше что?
Дошел, упал,
Уснул,
Проснулся…
Небо красно — буро,
Костры и крики голытьбы,
И жизнь дешевле, чем окурок.
Крепи чекистские ряды!
Я — это мысль?
Тут нет вопросов.
Особой тройки кабинет.
Плоть иллюзорна?
Скоро осень,
Она хранит его портрет.
А он без права переписки,
Что просто значит — расстрелять…
Не надо было пить мне виски,
Так, вновь уснул, пойду гулять.
Продумать надо хорошенько
Все то, что мастер рассказал.
Я — это мысль!
Скотина Генка, зачем он водку намешал.
Сидели, чинно говорили,
Всем все понятно, Я — лишь мысль.
Кого там так бичами били?
Ах, это сон.
А ну-ка брысь!
Себя утратить я намерен.
Я — это мысль! Кого жалеть?
И дух сочтен твой и измерен,
И разрезает кожу плеть.
)))))))Понимаю)) ваш хорошо заученный ГЛОССАРИЙ не знаю… это верняк)))
Но… знаю не по глоссарию, как вас Жизнь поставит раком и мои намеки срабатывают именно так как я и говорила)))
А так ждите МАСТЕРОВ, они вам разжуют и в ротик положат))))))))
Без них же вы никто, а с ними уже ТО))
Блин, а что если пробуждение — это когда все «проблемы» остались, а ты, который хотел от них избавиться, исчезаешь? Может эти проблемы от недостаточной социальной адаптации, и тогда прийдется именно ее править, ведь совсем не факт, что самоисследование поможет поправить здоровье и отношения с людьми…
Душечка. Понимаете… Вы пытаетесь что-то сказать, но сами не совсем понимаете что и как нужно сказать. Понимаете, общение с вами ни к чему не ведёт. Понимаю ваше желание «что-то прояснить» для меня. Но поскольку вы не являетесь Мастером — ваши намёки не срабатывают, как вы хотите. Уж извините.
понятно что я тут свои мысли может и невнятные и вне контекста (хотя вряд ли потому что пост Макса навеян пятничным сатсангом) пишу, но вот это ну да — может говорить о чем угодно и ни о чем одновременно…
я порадовалась когда увидела вас в формации и подумала что-то про рюкзак, который вы отставили в сторону, но блин… сейчас вот вижу что рюкзаки так просто не снимаются.
видимо по-настоящему начудить может только «БОЛЬШОЙ» человек — Миша.
А пост разве об этом?
А ты готов уйти, и безвозвратно,
Оставив все что любишь позади?
Конечно нет! Возмолишь троекратно,
И пустота в груди.
Мой сон продлился.
Сад, а в нем оливы,
Костер и тени от костра,
И кто- то плачет молчаливо.
Неужто он?
Не увидать.
Лишь ветки перекрестьем.
Живы,
Пока еще спокойно спят
Двенадцать их, а где Учитель?
Не спит,
Дрожит словно больной,
Какой-то странный и смурной,
Как будто что-то знает точно,
Но ничего не изменить.
Как висельник на ставке очной,
Хитона дергает он нить.
Ответа нет.
Молчат оливы.
Я есть не тело он твердит…
Плоть гвозди дергают игриво,
О, боже, как нога болит!
Сон прерывается.
Спросонья,
«Так, где я расцарапал грудь»
Глаза закроешь, снятся кони
И каменистой боли путь.
На голове колпак
И клетка.
Вокруг вонючих лиц река.
Вот камень попадает метко.
О, боже, как болит рука.
Опять гвоздем пробьют запястье,
Не удержать иначе вес.
Сон, как картежник, спутал масти,
Еретика — на трон небес.
Глаза откроешь, вновь приснилось,
После сатсанга, на троих,
Конечно, выпили за милость,
И за утрату нас самих.
Дружище за бокалом пива
Все очень просто доказал:
Я — это мысль.
Живи счастливо!
А дальше что?
Дошел, упал,
Уснул,
Проснулся…
Небо красно — буро,
Костры и крики голытьбы,
И жизнь дешевле, чем окурок.
Крепи чекистские ряды!
Я — это мысль?
Тут нет вопросов.
Особой тройки кабинет.
Плоть иллюзорна?
Скоро осень,
Она хранит его портрет.
А он без права переписки,
Что просто значит — расстрелять…
Не надо было пить мне виски,
Так, вновь уснул, пойду гулять.
Продумать надо хорошенько
Все то, что мастер рассказал.
Я — это мысль!
Скотина Генка, зачем он водку намешал.
Сидели, чинно говорили,
Всем все понятно, Я — лишь мысль.
Кого там так бичами били?
Ах, это сон.
А ну-ка брысь!
Себя утратить я намерен.
Я — это мысль! Кого жалеть?
И дух сочтен твой и измерен,
И разрезает кожу плеть.
Но… знаю не по глоссарию, как вас Жизнь поставит раком и мои намеки срабатывают именно так как я и говорила)))
А так ждите МАСТЕРОВ, они вам разжуют и в ротик положат))))))))
Без них же вы никто, а с ними уже ТО))