Жизнь так коротка, проживайте ее не иначе как Счастливо.
Падать — часть Жизни, подниматься на ноги — ее Проживание. Быть Живым — это Подарок, а быть Счастливым — это ваш ВЫБОР.

Ошо

Мой дорогой и любимый Вадим Эдвинович сказал так, что лучше уже не скажешь.
Посвящается всем ратиборам и ростикам :)))

Читать дальше →

стоит открыть все тайны сердца, потому что танцевать не так уж и долго. страдание тянется, да и то не вечно, а счастье… оно как миг

Изучили теорию про субъекты и объекты, а вот как они в жизни проживаются не знаем.
Вот теперь и в информационный воображариум замесили их по полной и они там бродят. Иногда клапан срабатывает и они как пена в «игристом» выплескивается.)))

Я проиграл в шахматы.Как это удивительно прекрасно!:)

С марта прошлого года я сайт сначала читала. Потом пришла на сатсанг и вся духовность разом уехала. И вот с вами, дорогие мои, здесь.Но не об этом.
В прошлом году писалось много постов ужасно умных, а комментарии к ним — каждый на пол страницы. Я тогда честно все читала, т.к. пыталась постичь. Самые длинные комментарии писал персонаж из далекой Новой Зеландии(?) с ником ALEXVVMAN, которого все называли Ростом и пытались переубедить в его заблуждениях. А он упорствовал и не сдавался. А я в этих умностях тогда ничего не понимала совсем, но мне почему-то сразу понравился этот Рост, столько боли мне слышалось в его историях поиска, в его обидах и непонимании… Представлялся почему-то этот мужчина с фотки, выглядывающей из-за камня в море, очень ранимым и чутким.
Читать дальше →

Похоже все безнадежно.Безнадежно без кокетства и заигрывания с тем «парнем» который рулит и притворяется немощным, но когда понадобиться, покажет какой он на самом деле «Бэтмэн».
Безнадежно фатально.Смоделированное на сатсанге в мыслях собственное убожество догнало в качестве переживания.И вот тут уже фиг спрячешься.Не то что бы как-то стало чудовищно и ужастно, нет, тягостное ощущение боли и жалости, как к больному и искалеченому ребенку.И понимание, что этот ребенок и есть Ты, и нет никаких сил изменить это.Жуткие ощущения и переживания, кромешная безысходность.Все безнадежно.
Человеческая природа уникальна и замечательна, при любой, самой глубочайшей «жопе»поиск улучшения ситуации продолжается.
Осознание, что в этой ущербности остаешься совсем один толкает на поиск вариантов.
Но везде только «Ты », с кем бы ни общался, что бы не делал, везде отражение себя и либо паперть и подаяние снисходительности либо маски и бесконечная фальшь.
И никого, нет доброго волшебника который из гадких утят делает лебедей, только сам, один, помощь не придет.
Неужели никто? Никто.
И тогда смотреть в себя, в в маленького больного и так сильно любимого, другого потому что нет, любить не кого, вокруг только «Ты» со своими страхами, ожиданиями, эмоциями, остальное лишь декорации.
На сатсанге при моделировани этих «своих тапок» гормоны славно плясали выдавая на гора кайфы и удовольствия -чем не энергия любви?
Нет, как-то по другому.Не так ярко, но мощнее, как буд-то держит в себе все и дает жить.Сильно.Надежно.На поверхность выходит чувством умиления, как мать смотрит на своего ребенка.
Катарсисы штука тяжелая и не всегда приятная, но пожалуй в некоторых случаях необходимая.
День без масок дал новые и приятные ощущения.
Спасибо, Мастер, за такую
Читать дальше →

Я всегда любил думать, что я не такой, как все. В детстве я думал, что у нас семья особенная, лучше других — с лучшим укладом, традициями, привычками, — и что именно поэтому со мной, да и со всей семьей, ничего плохого не может случиться. Я лучше, чем все, именно благодаря тому, что мне объяснили, как быть ПРАВИЛЬНЫМ, делать всё ПРАВИЛЬНО. А ПРАВИЛЬНО равно ХОРОШО. И я старался изо всех сил (не знаю, честно говоря, что это значит — я просто чувствовал дискомфорт, но раз уж мне было плохо, то это, видимо, означало, что я старался) ВСЕГДА быть правильным.
Читать дальше →

Веселая ярость, врубаемся в небо,
Размахом, раскроем, разрубом, руби!
Ударишь по кремню — огонь из Эреба,
Живи!

Живи! Болью жилы стянуло жгутами,
И криком порвало обугленный рот,
И ненависть к Богу, раскосыми снами,
Орду подымает в поход.
Порвать этот мир на клочки как сорочку,
Пусть будет Господь обнажен!
И жирно поставить последнюю точку,
Собой, как мечтой опьянен.

Но Небо не взять, ни мечом, и ни мукой,
И пал я как молния вниз…
Сгоревшие крылья, пробитые руки,
Жизнь.

Ползу между вами, за вашими снами,
Тягучею каплей тоски,
По сердцу, бессильно скребу я руками,
Унылою песней реки…

Я время, что медленно тянет повозку,
Не смазанной осью скрипя.
Я страх, что проходит как тень по погосту,
И каждая смерть это Я!

А небо сверкает и жжет мне глазницы,
Бессильной мечтой о себе…
Я пью эту боль и не в силах напиться,
Могу лишь забыться в гульбе.
Я рвусь, в этом пьяном, смертельном угаре,
Я режу себя на куски…
Я Мара! А вы это пленники Мары,
И души как глина мягки…

Я вылепил новую лестницу к правде,
Смотри же Отец мне в глаза!
Скажи, есть ли смысл этой гибельной жажде…
Ответом была мне слеза.

И в ней я увидел себя и творенье,
И битву, что вел с отраженьем себя,
И путь, что по кругу привел к искупленью…
И умер… любя!
Читать дальше →

Скорее всего баян, но всё-таки:

Перевод:
Надпись на табличке: «Я слепой, пожалуйста, помогите»

Вопрос: «Что вы сделали с моей табличкой?» Ответ: «Я написала то же самое, только другими словами».

Девушка написала: «Сегодня прекрасный день, но я не могу этого видеть»

Надпись в конце — «Измените ваши слова. Измените ваш мир».

Ну и вопрос:

Почему одни слова ХУЖЕ других? ЧТО не так с «плохими» словами?