Перечитывая многочисленные споры, философствования и просто эмоциональные наезды друг на друга, вспомнилась цитата, известного британского философа и логика ХХ века (специалиста в гносеологии и логике доказательств) Бертрана Рассела.
В действительности человек хочет не знаний, а определенности.
А насчет правильного проживания и осознанности.
«Правильно жить» означает лицемерие, «правильно думать» — глупость.

Зашел с утра на сайт, а тут все не утихают баталии. Столько тратится эмоций и сил на доказательство своей правды и истины.
Хочется пожелать ВСЕМ больше радости и счастья. Счастья не от эмоций, накала, борьбы, а от жизни каждый миг. Вспомнилось изречение
У счастья нет завтрашнего дня, у него нет и вчерашнего, оно не помнит прошедшего, не думает о будущем, у него есть только настоящее, – и то не день, а мгновение.
Всем счастья и любви!

Зависть — крайне неприятное чувство. Глупое, унизительное — уж точно такой человек, как я, не должен его испытывать :) Никогда. Но пока я, в тайне от самой себя, мечтаю быть особенной в глазах других, зависть к проявлениям яркости и уникальности будет появляться. Даже если это не вот я прям сижу истекаю ядом, даже если это всего лишь проблеск — это значит, что тема ещё сильна. Значит, я все ещё распята между двух полюсов — желанием быть заметной, яркой и страхом лишний раз высунуться. Надуманное противоречеие, которое задвинуто в подсознание, но постоянно фонит о своей нерешенности. И оно не оставит в покое, пока не будет вытащено на свет божий и рассмотрено.

Веселая ярость, врубаемся в небо,
Размахом, раскроем, разрубом, руби!
Ударишь по кремню — огонь из Эреба,
Живи!

Живи! Болью жилы стянуло жгутами,
И криком порвало обугленный рот,
И ненависть к Богу, раскосыми снами,
Орду подымает в поход.
Порвать этот мир на клочки как сорочку,
Пусть будет Господь обнажен!
И жирно поставить последнюю точку,
Собой, как мечтой опьянен.

Но Небо не взять, ни мечом, и ни мукой,
И пал я как молния вниз…
Сгоревшие крылья, пробитые руки,
Жизнь.

Ползу между вами, за вашими снами,
Тягучею каплей тоски,
По сердцу, бессильно скребу я руками,
Унылою песней реки…

Я время, что медленно тянет повозку,
Не смазанной осью скрипя.
Я страх, что проходит как тень по погосту,
И каждая смерть это Я!

А небо сверкает и жжет мне глазницы,
Бессильной мечтой о себе…
Я пью эту боль и не в силах напиться,
Могу лишь забыться в гульбе.
Я рвусь, в этом пьяном, смертельном угаре,
Я режу себя на куски…
Я Мара! А вы это пленники Мары,
И души как глина мягки…

Я вылепил новую лестницу к правде,
Смотри же Отец мне в глаза!
Скажи, есть ли смысл этой гибельной жажде…
Ответом была мне слеза.

И в ней я увидел себя и творенье,
И битву, что вел с отраженьем себя,
И путь, что по кругу привел к искупленью…
И умер… любя!
Читать дальше →

Вскрыв тонны говна, о котором кстати относительно легко говорить, скрывала я всегда «пробужденность». Ну я не помню, чтобы я забывала про эту Силу, не смотря на разные омрачения, я всегда чувствовала ее. С детства. Но это было всегда так — «понимаю, объяснить, сказать не могу». Все сцуко такие умные, все знают, понимаю, могут, что хочешь докажут. А у меня не получалось. Да и что можно сказать? Это какое-то бессилие, что-то донести, как разговор через стену. Да и вообще, если честно — ну я ж не знаю как это работает. Почему кто-то видит, а кто-то нет, с кем-то случается с кем-то нет? Тайна. Легко говорить о разных опытах, чакрах, магических путешествиях. Отличная альтернатива социуму. Но это про другое. Постоянная попытка скрыть, это ощущение, что ты не от мира сего. Мне почему то всегда казалось, что если люди узнают какая я на самом деле, то они меня убьют. И эзотерика отлично была на какое-то время прикрытием. Ну это можно объяснить, это понятно, повсеместно, позитивно блять))) Это никого не пугает. Или быть дизайнером. Ну тоже отличное прикрытие, они ж все такие тоже странные. Но когда ты маме говоришь, о том что у тебя нет планов на будущее, об отсутствии смыслов, о том, что Тебе ничего на самом деле не интересно, что будет как Силе угодно, что ты притворяешься человеком, у которого есть цели, планы, желания, чтобы она не волновалась, не пугалась. Ее ведь очень пугает, что ты живешь «одним днём», ты видишь страх в ее глазах, она уже думает, что тебе нужно обратиться в психологу, а потом она включает агрессию, пытается это как-то изменить и кричит «Ты эгоистка! Ты должна делать вот это и вот то!!». И Она не спит ночами из-за того, что с дочерью что-то не так. Когда ты ей говоришь, что все здесь, что для этого ничего не нужно — на тебя с испугом смотрят «А замуж? Тоже что ли не нужно? А детей?» А ты ей искренне отвечаешь «Не знаю, посмотрим. Может быть». Или вот то, что ты видишь, что другому человеку больно, видишь этот свет, красоту и «дыру незатыкаемую»
Читать дальше →

-Чего сидишь и молчишь?
-да вот вспомнил что
молчание — золото.
Коплю.

От себя не убежать. Куда бы ты ни пошел, ты несешь только тот груз, который взвалил на свои плечи. Остановись! Милость уже здесь…

То что всегда было светом
казалось тьмой
холодным ветром
чужой судьбой.

То что казалось границей
было мостом
и страха лица
тают в сон.

То что казалось болью
горло в хват
пшеничным полем
плывет в закат.

То что порвало душу
сталью бед
наилучший
путь в свет.

До определенного возраста ребенок говорит:
— Рука толкнула вазу, и она разбилась.
Но с какого-то момента формулировка меняется (дети ведь хитрые):
— Это не я! Рука толкнула вазу, и она разбилась.

Подобную стратегию обнаруживают в себе и охотно перенимают взрослые искатели, когда во что бы то ни стало хотят доказать себе, что «автора нет». ("Это не я!" опускаем для облегчения чтения):
— Тексты пишутся сами по себе.
— Тело идет куда хочет.
— Машина едет как бы сама.
— Нет никакого контроля, вины, ответственности.
— Жизнь реализует себя через меня.
— Меня становится меньше.
— Меня нет.

Хитрый трюк! Потому что сначала «Это не я!» замалчивается на словах (чтоб не подставлять бедняжку), потом замалчивается уже в уме, а у подлинных профи и вовсе опускается. Получается вполне правдоподобно.
Ребенок хитрит и прячет «я», потому что уже успел выучить, что именно это «я» будет получать взбучку за разбитую вазу.
Взрослый делает то же самое… по той же причине. Чтобы снять с себя ответственность и заработать очки на имитации духовного прогресса. Ведь отсутствие «автора» — это талон в райский кущи и вечный отпуск. Так интересно эго интерпретирует положение дел.
Именно поэтому многие убиваются, стремясь найти в себе веские доказательства отсутствия «автора», и даже находят их, но потом снова упираются лбом в те же самые ворота и горюют.
У иных таланта больше и они делаю так (ахтунг! тайная практика!): путем усердного умолчания самоидентификация мало-помалу переносится с «маленького пингвина» на «Большого». И тогда от имени Большого Пингвина его маленькому сородичу выдается разрешение: играйся! И немедленно после этого практикующего накрывают волны свободы и любви, чувство полета и прочие чудесные вещи, которые дозволено переживать детям благодушных родителей, пока в доме не кончатся вазы.
Самое главное — это следить за тем, чтобы в ходе всех этих психологических эквилибров КТО-ТО постоянно верил, что "Это не я!" Нужно постоянно коситься на некую «высшую
Читать дальше →