Стою?
Сижу?
Лежу?
Не знаю!
Блуждаю в тишине себя…
Молчу…
Я сплю?
Я онемел?
Ослеп быть может?
И я — не Я!..
И то — не То!..
Любая мысль —
Как будто одеяло,
Из проволок стальных:
Подняться — мочи нет,
И края тоже не видать,
Всё меньше сил…
Тепла, надежды…
Сгорает уголёк,
И пламя потухает,
Дымок струится,
Дует ветерок…